Cronache di Mutter Courage

In Apulien, 12 - Vincenzo Mastropirro

La dodicesima tappa ripropone la voce di Vincenzo Mastropirro, voce che ha inaugurato la prima puntata di “In Apulien”. L’occasione è data dalla pubblicazione della raccolta Poésia sparse e sparpagghiòte, che raccoglie testi scritti nel dialetto di Ruvo di Puglia.
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In Apulien, 11 - Pugliamondo

L’undicesima tappa è dedicata al plurale, alla varietà delle voci di Pugliamondo. Pugliamondo. Un viaggio in versi è il titolo di un’antologia che amo percorrere e ripercorrere e che presenta un esergo limpido, chiarissimo, inequivocabile nel suo andare controcorrente: tre versi di Vittorio Bodini:

Tu non conosci il Sud, le case di calce

da cui uscivamo al sole come numeri

dalla faccia d’un dado

Otto poeti - Franco Corlianò, Vincenzo Errico, Annamaria Ferramosca, Abele Longo, Vincenzo Mastropirro, Pierluigi Mele, Francesca Pellegrino, Pasquale Vitagliano - che scelgono lingue diverse per esprimere il viaggio “dalla Puglia per e verso il mondo”, si alternano nel riprendere l’ingiustamente dimenticato programma di Vittorio Bodini, nel colmare il divario tanto placidamente quanto fermamente definito – “Tu non conosci il Sud” – dunque nel dispiegare panni colorati, stendere ad asciugare mandorle al sole, intonare melodie in griko o da anema rùokke, erigere Fondali, cogliere istantanee di stralunati Freaks, disegnare confini nuovi e tratteggiare antichi solchi di una Puglia plurale – il nome della regione è, non lo dimentichi chi si accosta a questo mondo, plurale: “le Puglie” – che si fa mondo, pugliamondo, come recita il testo di Annamaria Ferramosca che dà il nome alla raccolta.
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Vincenzo Mastropirro al "Villaggio Cultura - Pentatonic"

14 aprile 2013 ore 17

Associazione Culturale “Villaggio Cultura – Pentatonic”

Viale Oscar Sinigaglia 18 -20, 00143 Roma

Incontro con l’autore: Vincenzo Mastropirro*

Alla lettura di poesie Vincenzo Mastropirro alternerà l’esecuzione di brani musicali

Introduce l’incontro Anna Maria Curci

“Non capita di frequente che qualcuno ti prenda per mano e ti faccia percorrere un sentiero la cui esistenza ti era pur nota, ma del quale non avevi intravisto altro che istantanee passeggere, illuminate per pochi attimi e subito scomparse senza neanche passare per la dissolvenza, certamente gelose del loro carico di eredità, forse riluttanti a rilasciare così, al primo lampo di intuizione, attestati di appartenenza.
Quel “qualcuno” è una raccolta di poesie, Tretìppe e martìdde. Questo e quest’altro, di Vincenzo Mastropirro ( Roma, 2009), scritte nella lingua di “attanème” (mio padre), il dialetto di Ruvo di Puglia. Quel “sentiero” è il viaggio tanto atteso, profondo e “radicale” (Francesco Marotta), a ritroso e in avanti, è la conversazione con i lari che rischiara e chiarisce il presente, è il fondale di schmeichl un trern, sorrisi e lacrime – e l’yiddish mi viene in soccorso qui – davanti al quale si esibisce, stiracchiandosi o dimenandosi, l’esistenza.” (Anna Maria Curci)

Flautista, compositore, poeta, Vincenzo Mastropirro è personalità eclettica e poliedrica. Dal 1987 suona col Trio “Mauro Giuliani” per importanti teatri e sale concertistiche in Italia e all’estero; col Trio ha inciso cinque CD con le case discografiche FonitCetra, Bongiovanni, Rugginenti, PhoenixClassics, Warner Music. Tra le sue raccolte di poesia Tretìppe e martìdde e la partecipazione all’antologia Guardando per terra. Voci della poesia contemporanea in dialetto. (LietoColle 2011).

*Ingresso con tessera ARCI, è possibile tesserarsi in sede

Vincenzo Mastropirro, Tretìppe e martìdde

Vincenzo Mastropirro, Tretìppe e martìdde
Appunti di lettura di Anna Maria Curci

Non capita di frequente che qualcuno ti prenda per mano e ti faccia percorrere un sentiero la cui esistenza ti era pur nota, ma del quale non avevi intravisto altro che istantanee passeggere, illuminate per pochi attimi e subito scomparse senza neanche passare per la dissolvenza, certamente gelose del loro carico di eredità, forse riluttanti a rilasciare così, al primo lampo di intuizione, attestati di appartenenza.
Quel “qualcuno” è una raccolta di poesie, Tretìppe e martìdde. Questo e quest’altro, di Vincenzo Mastropirro (Roma, 2009), scritte nella lingua di “attanème” (mio padre), il dialetto di Ruvo di Puglia. Quel “sentiero” è il viaggio tanto atteso, profondo e “radicale” (Francesco Marotta), a ritroso e in avanti, è la conversazione con i lari che rischiara e chiarisce il presente, è il fondale di schmeichl un trern, sorrisi e lacrime – e l’yiddish mi viene in soccorso qui – davanti al quale si esibisce, stiracchiandosi o dimenandosi, l’esistenza.
Gli incontri di Vincenzo Mastropirro vanno ben oltre la semplice intuizione, hanno la consistenza del simbolo che resiste e sopravvive al sogno rivelatore. Ma, come nel binomio yiddish, sorrisi e lacrime sono inseparabili, anzi la risata fragorosa affianca, con un’armonia paradossale, il rimpianto, la tristezza per l’assenza. Il “fiore azzurro” di Novalis diventa qui fiore di carta, immagine centrale della raccolta, segno che Vincenzo Mastropirro sceglie per sé, cifra lasciata, perché sia colta, a chi legge:

Me vaite ind’a nu fiàure de carte
forte e coloròte.

Stoche chiandòte ind’a la tìerre
‘nanze a la tòmbe d’attaneme
ca se sté a pisciò sòtte da re resòte.

L’addemanne: “peccè stè a réire?”
ed idde la spicce subete.

Senza parlò vogghje sdradecamme e scappò
ma m’arrecùorde ca nan’ pùozze.

U terrene me mange a picche a picche
la paghiure me pigghje ma
pe fertìune m’arrecùorde d’esse nu fiàure de carte
e nan’ pozze meréje.

Mò capisce re resòte d’attàneme.

(p. 20)

Mi ritrovo in un fiore di carta
forte e colorato.

Sono piantato nella terra
davanti alla tomba di mio padre
che si sta scompisciando dalle risate.

Gli domando: ”perché ridi?”
e lui smette immediatamente.

Senza parlare vorrei sradicarmi e scappare
ma mi accorgo che non posso.

Il terreno mi ingoia a poco a poco
il terrore mi assale ma
per fortuna ricordo di essere un fiore di carta
e non posso morire.

Ora capisco le risate di mio padre.

(p.21)

Il sentiero non può non condurre a un Eden ruvido e insofferente a qualsiasi abbellimento, in una terra “arida e brulla in ogni stagione”:

La murge

Sapaje acchiò le funge
ma mò la murge nan’ è cchjue cume ’na vùolte.

La murge è cangiòte pe colpa maje.

Da quanne nan’ voche cchjue l’ònne sbancòte,
se la stònne a mangiò.

Ere nu paravéise
àrede e chjtràuse in ogn’e stagiòne
ere friède ma bièlle.

Dà, le penzire scappàine. Camenaie,
camenaie ed’ogn’e tande assàine le funge.

Ber’fatte, cardengìdde ber’fatte.

Ere brave ad acchjàlle.
Colpa maje, mo nan’ voche cchjue
e nan’ arriìesce cchjù a ’penzò, ad acchjò, a ’sennò.

(p. 22)

La murgia

Sapevo cercare i funghi
ma ora la murgia non è più come una volta.

La murgia è mutata per colpa mia.

Da quando non vado più l’hanno sbancata
se la stanno mangiando.

Era un paradiso
arida e brulla in ogni stagione
era asettica ma splendida.

Lì, i pensieri galoppavano. Camminavo,
camminavo e ogni tanto sbucavano funghi.

Bellissimi, cardoncelli bellissimi.

Ero bravo a trovarli.
Colpa mia, ora non vado più
e non riesco più a pensare, a cercare, a sognare.

(p.23)

Le conversazioni, tra sogni, ricordi, risvegli e “la pete de la poesèje” (“la pietra della poesia”, 110-111) sono spesso colloqui con la madre, la cui voce si fa “la” voce, anzi “la” pensée. Sì, perché il pensiero, come il sostantivo per definirlo nella lingua francese, è “femmina”:

U penzire è fìemene

Il pensiero è femmina

re fìemene sapene accùegghie
marionìtte ind’u vìende
se stonne citte cu la sanda pacìiènze
e aspèttene u momènde giuste

l’alte ròmbene le cheggjune, discene inde-e-fore
fascene batteglie inutele
sbattene le dìnde ‘mbacce ‘nu careche de mierde
chiacchjerèscene a vute.

(p. 106)

Il pensiero è femmina

Il pensiero è femmina

le donne sanno accogliere
marionette nel loro grembo
tacciono con pazienza
e aspettano il momento giusto

gli altri disturbano, farfugliano
incentivano anoressiche battaglie
sbattono i denti contro carghi di letame
chiacchierano a vuoto.

(p. 107)

Una Nota critica di Francesco Marotta chiude la raccolta. Ritengo insieme coraggioso e veritiero – al di là delle mie personali inclinazioni affettive, ché qui si incontrano per me lingua paterna e lingua materna – l’accostamento, suggerito da Marotta, della poesia di Vincenzo Mastropirro a quella di Albino Pierro:
«Sembra di vedere in atto in tutta l’opera, attraverso il rovesciamento dell’ottica cara ad Albino Pierro e alla tradizione dialettale che a lui si richiama (tutta tesa a ricostituire, in funzione “soterica”, un universo dove il fluire del tempo si arresta e le immagini si ritagliano il senza-luogo di una condizione archetipica, esemplare), una lingua che si insegue, che vive e palpita e che, in ogni momento, si incunea nelle immagini per impedire loro qualsiasi stasi, qualsiasi quiete appagante.» (p. 123)

Vincenzo Mastropirro, Tretìppe e martidde. Questo e quest’altro. Prefazione di Luigi Metropoli. Nota critica di Francesco Marotta, Giulio Perrone Editore, Roma 2009

Qui note bio-bibliografiche di Vincenzo Mastropirro.

La Versione di Giuseppe. Poeti per don Tonino Bello

La Versione di Giuseppe
Poeti per don Tonino Bello
Cristina Bove, Doris Emilia Bragagnini, Simonetta Bumbi
Marilena Cataldini, Anna Costalonga, Fernando Della Posta
Margherita Ealla, Annamaria Ferramosca, Fernanda Ferraresso
Giancarlo Locarno, Abele Longo, Domenica Luise
Malos Mannaja, Nina Maroccolo,Vincenzo Mastropirro
Antonella Montagna, Stefano Giorgio Ricci, Antonio Sabino
Iole Toini, Pasquale Vitagliano, Carmine Vitale
Edizioni ACCADEMIA di TERRA d'OTRANTO
Collana NEOBAR

“Chi sa che qualcuno, complice la poesia, non venga più facilmente indotto a cambiare genere di vita.” Questo è l’auspicio formulato da don Tonino Bello nella Premessa a un volumetto che ha fatto storia (Antonio Bello, La carezza di Dio – Lettera a Giuseppe, Edizioni La Meridiana, Molfetta 1997): l’invito è stato raccolto, su iniziativa di Abele Longo, che di don Tonino è stato studente, da ventuno poeti provenienti da diverse regioni italiane.
Ne è nata una antologia che dell’omaggio fa un’arte, perché scandaglia e articola a più voci, piene, sottili e tutte intense, in versi e in prosa, i temi affrontati con chiarezza e vibrante impegno da don Tonino già alla fine degli anni Ottanta del secolo scorso. Erano gli anni del trionfo dell’effimero, dell’edonismo reaganiano, del quale l’Italia sedicente cattolica si era impossessata con la ricorrente trasformistica sconsideratezza, come aveva mostrato una pellicola della quale nel 1985, all’epoca della sua uscita, in pochi avevano colto la lucidità profetica: La Messa è finita, di Nanni Moretti. Quando a don Tonino venne chiesto di intervenire a un convegno giovanile ad Assisi nel 1987 – il tema era “Catturati dall’effimero” - con una relazione conclusiva dal titolo “Condivisione e gratuità nella società dell’usa e getta”, decise di optare per la poesia, nello spirito di quella, realmente creatrice e sovversiva nel senso più alto del termine, del Magnificat, che rovescia le carte in tavola e non le manda a dire contro i guerrafondai di turno: “Ho capito: quel tuo sguardo vuol dire: mi fate pietà. Altro che usa e getta. Valicando davvero ogni limite, avete invertito la frase in getta e usa, visto che siete così abbietti da snaturare perfino l’intima essenza della carità, piegandola alla vostra libidine di possesso” (La carezza di Dio, p. 15)
Proprio di quella testimonianza di poesia ‘sovversiva’ hanno fatto tesoro i ventuno poeti de La Versione di Giuseppe. Ho letto i loro contributi come un caleidoscopio ricco di esperienze vissute, testimonianze di autentica individualità e, insieme, di afflato collettivo, nel loro riprendere e intrecciare diversamente i fili offerti con soave fermezza da don Tonino Bello.
Ecco alcuni passaggi dall’antologia che va letta, scoperta, esplorata nella sua interezza, non ultimo nelle note biografiche che gli autori hanno scelto per presentarsi.

Fernanda Ferraresso

Me ne sto all’ultima fila

Me ne sto all’ultima fila, poco prima dell’uscita. Un foglio piegato in mano e ascolto.
- Ma se oggi qui da noi
le botteghe artigiane sono pressoché sparite non è solo
perché non si genera più e neppure perché non si ripara più nulla.
È perché non c’è più tempo per la carezza.-
Mi venisti incontro così
pensai. Ma non eri tu.
La tua voce si era fatta larga e vicinanza
per questo interrogavo le parole per toccare
di te il corpo di creta.
Il pellegrino l’errante aveva già spalancato il legno
la porta si era fatta cardine in un segno
miracolo d’essere qui senza salvare
il corpo già grembo nel grembo da tempo
(p. 10)

Margherita Ealla

Anche scolpendo

C'è legno e vivo: tutto si genera
a nudo dallo stillicidio del luogo
che svena la mano di acqua.
Ma un'ascia rompe le ossa
e tutto più in fretta e molto poi sgorga
salendo, un nodo di tempo
chiude il passaggio
un cerchio del tronco.
(p. 14)

Cristina Bove

Non era felicità nemmeno quella

La culla era un cassetto del comò
la bambola di pezza
anzi di cartapesta
aveva gli occhi disegnati blu
i capelli di stoppa
e mia sorella la ninnava a sera
io no
facevo finta d’esser grande
volevo solo leggere e imitare
mia nonna che faceva la frittata
e mi faceva sbattere le uova
La poca vita andava condivisa
con le amichette della stessa scala.
Ma c’era un’assoluta povertà.
Allora mi domando
oggi che abbiamo tanto
e questo tanto non ci basta mai
dov’è che abbiamo errato?
Visto che non è certo il capitale
a farci progredire
se viene tolto al povero e arricchisce
la curia il governante ed il banchiere.
(pp. 26-27)

Domenica Luise

Questo è il grido del mio buco nero
da una vita di radioattività
materiale dove l'anima affonda.
Dove sei? Ho freddo.
Tu che sai levigare i cuori di legno
per renderli pronti alla carezza, ma
ci sono troppi trucioli (ho paura anche, preferisco
dirtelo all'orecchio
e questa poesia nessuno la legge
né la vede, dicono
incomprensibile. Ci sei?).
(p. 39)

Pasquale Vitagliano

Rimpianto

Se Dio può essere donna,
perché un padre non può essere madre?
Così non sarei stato lasciato solo
all’inizio della storia,
perché tutto era stato scritto.
Neppure si sa quando sono morto,
forse nemmeno a metà del viaggio.
Mentre voi realizzavate la profezia,
sono sparito senza rimorso per ritrovarmi
santo in una vita che non ho vissuto.
Quanto avrei pagato per stare là,
ad addolorarmi più di una madre,
a tirarti giù senza più pietà per me,
a seppellire un figlio non putativo.
Sono finito invece sulle icone lontane,
stilita incomodo dentro un presepe altrui,
colonna fuori del tempio estraneo.
(p. 62)

Anna Costalonga

Non sei il pianeta
di chi storcendo l'occhio
confonde la gazza
querula ladra d'ogni invidia
con il flebile colibrì
impollinatore d'affetti
Sei tu l'ibrido
che scava
una terra infertile
- non ha mai fiori
oltre a quest'eringi
appuntiti
vivi a metà
e metà secchi
(p. 72)

Simonetta Bumbi

ho riflettuto assai, mentre camminavo, e mi guardavo attorno e interno al dentro. allora c’era un’ora, in cui tutti si riunivano alla cena. era, l’incontro dei familiari, e dei racconti di tutte quelle ore fuori, a lavorare. e si portava in casa l’esperienza, e le parole erano pietanza. ora solo silenzi, e sedie senza posti a sedere, ché tutti rincorrono la fretta, per non vedere. (p. 75)

Concludo la serie dei passaggi scelti con la poesia che, per ragioni affettive ancor prima che biografiche, mi ha toccato il cuore. Il titolo è una frase che mio padre era solito ripetere, nello stesso dialetto ruvese delle sue origini e i cui suoni mi ha lasciato in eredità. A proposito di suoni, non è un caso che l’autore, Vincenzo Mastropirro, sia musicista, attivo, tra l’altro nella Banda di Ruvo di Puglia. In ogni caso, ogni volta che la leggo a voce alta, sono voci familiari che risuonano alla mente.

Vincenzo Mastropirro

U munne è ‘na rote

Quande ère meninne
mamme me dài la mone
pe nanne famme cadàje.
Mo ca è fatte vècchie e strippiòte
-cume disce ièdde- so èi
ca la porte a mone a mone cume ‘na menìènne.
Acchessèje m’arrecòrde du vescheve ‘bbune
de don Tonine
-cume le piaciaje fasse chiamò-.
Prime ère idde ca abbrazzài la gìènde
specie le malòte, le poveridde,
l’abbandenòte, l’uteme du munne.
Po’ fumme niue
a stalle attùrne, ad ammandenìue
‘nanze alla soffèriènze de la malatèje.
U munne è ‘na rote
c’aggèire sènza fermàsse me.
Facimele aggerò ‘bone, sennome sìèmbe
e damene la mone tutte ‘nzime pe nan’ cadaje
pe nan’ cadaje sope a re ‘nudde.

Il mondo è una ruota
Quando ero bambino/mamma mi dava la mano/per non farmi cadere//Ora che è
diventata vecchia e storpia/-come dice lei- sono io/ che la porto mano nella mano
come una bambina.//Così mi ricordo del vescovo buono/di don Tonino/-come
amava farsi chiamare-.//Prima era lui che abbracciava la gente/specie i malati, i
poveri, gli abbandonati, gli ultimi del mondo.//Poi fummo noi/a stargli intorno, a
reggerlo/ di fronte alla sofferenza della malattia.//Il mondo è una ruota/che gira
senza fermarsi mai.//Facciamola girare bene, sogniamo sempre/e diamoci la mano
tutti insieme per non cadere/per non cadere sul niente. (pp. 20-21)

http://neobar.wordpress.com/poeti-per-don-tonino-bello/

Anna Maria Curci
24 agosto 2011