Cronache di Mutter Courage

Dicembre 2012: Ruvidi e scarni i tempi

Ruvidi e scarni i tempi
tendi mani e le opponi
a nocche ostili e dure.
Sono curve le nuche.

Accecano le bende.
Non va più, non s’attende
che fragranza prorompa
da muto impasto e sale.

È il vento a sparigliare
quadri viventi e paglia
schiaffeggia sonno e resa.
Inatteso, solleva.

Anna Maria Curci
Roma, 11 dicembre 2012

(per "Un Natale di paglia e di pane", iniziativa di Fernanda Ferraresso, qui)

ἐσκήνωσεν - La Tenda della Parola

Il senso di ciò che l'evangelista Giovanni chiama "eskénosen" ("venne a piantare la sua tenda") è perenne e prodigioso motivo di stupore. Per questo motivo ripropongo un post di qualche tempo fa. Il prologo del Vangelo di Giovanni è in un greco antico denso di ebraismi, a partire proprio da questo verbo, ἐσκήνωσεν, non senza rapporto con la parola "shekinah", come sottolinea Jean Hani:

“La parola Shekinah deriva dal verbo shakan, «dimorare nella tenda» che serviva da tempio agli ebrei durante le loro peregrinazioni nel deserto e che continuò a designare il luogo della Presenza a Gerusalemme. La parola greca skene, utilizzata nei Settanta per tradurre shekinah, non è forse senza rapporto etimologico con la parola ebraica della quale riproduce le tre consonanti del verbo-radice. Ad ogni modo, questa «assonanza» è piena di significato dal punto di vista di quella che si può chiamare etimologia simbolica. Ciò che va comunque sottolineato, per quanto concerne il legame fra il figlio di Dio incarnato e la Shekinah, è che il vangelo di San Giovanni (cfr. 1, 14) utilizza proprio il verbo greco skenoun, traduzione esatta di shakan , per dire che il verbo si è fatto carne «è venuto ad abitare in mezzo a noi» «ho logos [...] eskenosen en himin»: eskenosen, cioè letteralmente «ha piantato la sua tenda in mezzo a noi». Su questo argomento cfr. Louis Bouyer, La Shekinah: Dieu avec nous «Bible et vie chrétienne» 20, 1957, pp. 7 sgg.” (da: Jean Hani, La divina liturgia, traduzione italiana edita da Arkeios, Roma 1999, p.72, n. 5)

"Καi o Λόγος σὰρξ εγένετο καi εσκήνωσεν εν ημiν" (accenti e spiriti non sono supportati qui, purtroppo): "e il Verbo si fece carne e piantò la sua tenda in mezzo a noi", dunque. Tenda, per tutti, in tutte le lingue. Ne ho scelte tre per i versi che seguono, l'ebraico di shekinah, l'ungherese di sátor, il lakotah di tipi yokihe.

Shekinah, sátor, tipi yokihe

Mi hanno detto che avresti
piantato una tenda:
shekinah, sátor,
tipi yokihe.

Io volevo soltanto
una volta vedere
se il prodigio s’avvera,
se la quiete è sicura.

Dalla tenda tu chiami,
shekinah, sátor,
tipi yokihe,
poi prosegui il cammino.

Qui per sfogliare tutto il quaderno "Scrivere giocando. Natale 2010" a cura di Morena Fanti. Qui Scarica Shekinah
per ascoltare la poesia (un grazie a Donatella Lovison per i consigli sulla pronuncia del termine lakotah e a Morena Fanti per avermi ospitato nel gruppo "Scrivere giocando, Natale 2010)

Anna Maria Curci

Tutti i giorni Natale - di Heinrich Böll

Heinrich Böll scrisse il racconto Nicht nur zur Weihnachtszeit (tradotto in italiano con il titolo Tutti i giorni Natale) sessanta anni fa. Trenta anni fa l'ho letto per la prima volta e torno spesso a scorrerne le pagine, sempre spiazzata dalla attualità della sua satira, nella duplice dimensione pubblica e privata. Allora largo a zia Milla e alla sua strampalata famiglia, chissà che qualcuno non si riconosca e riconosca qualcuno.
Dal racconto riporto i primi due dei dodici capitoli e invito tutti a leggerne il seguito nel volume Racconti umoristici e satirici (Aus: Gesammelte Erzählungen von Heinrich Böll.© 1981 Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln; Die Schwarzen Schafe © 1983 Lamuv Verlag, Bornheim-Merten. Traduzione di Lea Ritter Santini; Qualcosa accadrà e Diario della capitale sono tradotti da Marianello Marianelli; © 1964 Gruppo Editoriale Fabbri, Bompiani, Sonzogno, Etas S.p.A., Milano)

Tutti i giorni Natale

1

Si cominciano a notare nella nostra parentela dei fenomeni di decadenza che per un
certo periodo ci siamo sforzati in silenzio di non vedere; ma ora siamo decisi a
guardare in faccia il pericolo.
Non vorrei già azzardare la parola crollo, ma gli avvenimenti preoccupanti si
moltiplicano in tal maniera da rappresentare un pericolo e mi costringono a raccontare cose che suoneranno certo sorprendenti alle orecchie dei miei contemporanei, ma
che nessuno può mettere in dubbio. Le muffe della decomposizione si sono annidate
sotto la crosta spessa e dura del decoro, colonie di mortali parassiti che annunciano la fine dell’integrità di tutta una razza.
Oggi dobbiamo rimpiangere di non aver ascoltato la voce di nostro cugino Franz, che cominciò presto a farci notare le terribili conseguenze che avrebbe avuto un fatto
“di per sé innocente”.
Un avvenimento in sé così irrilevante che la misura delle sue conseguenze ora ci
spaventa; Franz ci aveva avvertiti in tempo. Purtroppo godeva di ben poca reputazione. Aveva scelto una professione che non era mai comparsa sino allora in
tutta la nostra parentela e che non avrebbe nemmeno dovuto comparire: Franz fa il
pugile. Melanconico già nella giovinezza, e di una devozione che venne sempre definita: “esagerato fervore” prese presto strade che diedero non poche preoccupazioni a
mio zio Franz – uomo dal cuor d’oro. Quel figliolo aveva la passione di sottrarsi ai
suoi doveri scolastici, in una misura che non può venir definita normale. Si incontrava con equivoci compagni in parchi fuori mano ed in folti cespugli di periferia. Là
si esercitavano nelle dure regole dei pugni e delle lotte, senza mostrarsi per nulla
preoccupati del fatto che il retaggio umanistico venisse così trascurato. Questi “duri”
mostrarono ben presto i vizi della loro generazione, che ha già dimostrato nel frattempo di non valere nulla. Le eccitanti battaglie spirituali dei secoli passati non lì interessavano, occupati com’erano con le dubbie eccitazioni del proprio secolo. All’inizio mi sembrò che la devozione di Franz fosse in contrasto con questi regolari esercizi di attiva e passiva brutalità. Pure oggi comincio a capire qualcosa: dovrò tornarci sopra.
Fu dunque Franz che ci avvertì in tempo, si tenne lontano da certe feste da lui
definite storie inutili, eccessive e che più tardi si rifiutò di aver una qualsiasi parte nelle misure necessarie per il mantenimento di quelle che egli aveva appunto
chiamato storie inutili. Pure – come ho già detto – godeva di troppo poca reputazione
per essere preso in considerazione dalla parentela. Ora, d’altra parte, le cose sono
arrivate a tal punto che noi non sappiamo cosa fare, come riuscire a fermarle. Franz è
diventato da tempo un pugile famoso, ma rifiuta le lodi che la famiglia gli tributa, con la stessa indifferenza con cui allora rifiutava ogni critica. Suo fratello però – mio cugino Johannes – un uomo per cui io avrei messo sempre la mano sul fuoco,
avvocato di grido, il figlio più amato di mio zio Franz, Johannes, dicono si sia avvicinato al partito comunista, voce questa cui mi rifiuto accanitamente di credere. Mia cugina Lucie, finora una donna normale, pare accompagnata dal meschino consorte, si sarebbe data, in locali equivoci, a danze per le quali non so trovare altro aggettivo che quello di esistenzialiste. Lo stesso zio Franz, quest’uomo dal cuor d’oro, avrebbe detto di essere stanco della vita, lui che fra tutti i parenti era consi-derato un modello di vitalità ed un esempio di quel che abbiamo imparato a chiamare un commerciante cristiano. Intanto si moltiplicano i conti dei medici, si chiamano a consulto psichiatri. Solo la zia Milla, causa prima di tutti questi fenomeni, gode ottima salute, sorride, è tranquilla e serena come è sempre stata. La sua freschezza e la sua verve cominciano però ora a preoccuparci, dopo che per lungo tempo ci era stato così a cuore il suo benessere. Perché ci fu una crisi nella sua vita che minacciò di diventare preoccupante. E qui devo entrare in dettagli.

2

È semplice scoprire risalendo agli inizi l’origine di una inquietante serie di fatti: lo strano è che solo ora, osservandoli obiettivamente, i fatti che da quasi due anni avvengono nella cerchia dei miei parenti, mi appaiono straordinari. Avremmo dovuto arrivarci prima a capire che c’era qualcosa che non funzionava. Sul serio, c’è qual-cosa che non funziona – e se mai qualcosa ha funzionato – io ne dubito – certo qui accadono fatti che mi riempiono di terrore. La zia Milla era famosa in famiglia perché la cosa che le piaceva di più era addobbare l’albero di Natale; un debole innocente, anche se particolare, pure abbastanza diffuso nella nostra patria. Tutti sorridevano con indulgenza di questa sua piccola mania, e l’avversione, che Franz già nella prima giovinezza – aveva manifestato per tutte quelle “cianfrusaglie” era oggetto della più violenta indignazione tanto più che Franz era di per se stesso un fenomeno sconcer-tante. Si rifiutava di collaborare all’addobbo dell’albero di Natale. Tutto fino ad un certo punto procedeva normalmente. Mia zia, si era abituata all’assenza di Franz durante i preparativi delle settimane dell’avvento e a che – durante la festa – compa-risse solo per il pranzo. Non se ne parlava nemmeno più.
Pur rischiando di rendermi odioso, debbo qui ricordare un fatto, in difesa del quale posso soltanto dire che esso è vero: negli anni dal 1939 al 1945 abbiamo avuto la guerra. In guerra si canta, si spara, si discorre, si combatte, si soffre la fame e si muore e si buttano bombe; tutte cose poco allegre, e ricordandole non voglio assolutamente annoiare i miei contemporanei. Sono costretto a ricordarle perché tutte hanno avuto la loro importanza per la storia che voglio raccontare. La guerra venne infatti avvertita dalla zia Milla solo come una forza che aveva cominciato già a Natale del 1939 a mettere in pericolo il suo albero di Natale. Senza dubbio il suo albero di Natale era di una particolare sensibilità.
La principale attrazione dell’albero di Natale della zia Milla erano dei nanetti di vetro che tenevano nelle braccia alzate un martelletto di sughero; ai loro piedi erano appese incudini a forma di campana. Alle suole dei nanetti erano fissate delle candele; raggiunto un certo grado di calore, cominciava a muoversi un meccanismo nascosto, una frenesia nervosa si comunicava alle braccia dei nanetti che battevano
come matti coi loro martelli di sughero sulle incudini a forma di campana e provocavano – una dozzina in tutto – un fine tintinnio concertante, come una musica di elfi. In cima all’abete era attaccato un angelo vestito d’argento, dalle guance rosse, che a determinati intervalli muoveva le labbra e sussurrava “pace, pace”. Il segreto meccanico di quest’angelo, custodito gelosamente, mi si è rivelato solo più tardi, sebbene allora avessi occasione di ammirarlo quasi ogni settimana. Ma dall’abete di mia zia pendevano una infinità di altre cose, caramelle di zucchero, biscottini, figurine di marzapane, zucchero filato – e da non dimenticare – i fili di stagnola: attaccare tutte queste cosine, questi ornamenti – mi ricordo ancora – richiedeva una notevole fatica. Tutti dovevano partecipare e nessuno della famiglia, la sera di Natale, aveva appetito, per la tensione nervosa e lo stato d’animo – per così dire – era terribile: tranne che per mio cugino Franz che non aveva partecipato a tutti questi preparativi e che unico godeva e gustava l’arrosto, gli asparagi, il gelato e la panna. Quando poi per Santo Stefano noi arrivavamo in visita e osavamo esprimere l’azzardata ipotesi che il segreto dell’angelo parlante si basasse sullo stesso meccanismo che fa dire a certe bambole “mamma” e “papà” raccoglievamo soltanto risate di scherno.
Si potrà immaginare quindi come le bombe cadute nelle vicinanze mettessero in estremo pericolo un albero così sensibile. Ci furono scene terribili quando i nanetti caddero dall’albero: una volta cadde addirittura l’angelo. Mia zia era inconsolabile. Dopo ogni incursione aerea, cercava di rimettere a posto, con enorme fatica, tutto l’albero com’era prima e tentava per lo meno di mantenerlo in vita durante i giorni di Natale.
Ma già nel 1940 non c’era nemmeno più da pensarci. Rischiando di nuovo di rendermi molto antipatico, devo qui ricordare brevemente che il numero delle incursioni aeree sulla nostra città fu realmente notevole per non parlare della loro violenza. Ad ogni modo l’albero di Natale di mia zia fu una vittima – parlare di altre vittime me lo impedisce il filo del discorso – della moderna tattica di guerra: esperti stranieri di balistica ne spensero temporaneamente l’esistenza.
Tutti partecipammo al dolore di nostra zia che era una donna amabile e simpatica. Ci fece dispiacere che si dovesse dichiarare disposta – dopo dure lotte, dispute infinite, dopo lacrime e scene, a rinunciare al suo albero per tutta la durata della guerra.
Per fortuna – o debbo dire per sfortuna? – questa fu l’unica cosa per cui si accorse della guerra. Il bunker che mio zio aveva costruito era a prova di bomba, e poi c’era sempre una macchina pronta per portare la zia Milla in regioni in cui nulla si notava degli effetti della guerra; si fece tutto per risparmiarle la vista delle paurose distru-zioni. I miei due cugini ebbero la fortuna di non conoscere la guerra nella sua forma più dura: Johannes entrò subito nella ditta di mio zio, che aveva una parte decisiva nell’approvvigionamento di frutta e verdura per la nostra città. Inoltre soffriva di cistifellea. Franz invece andò soldato ma gli venne solo affidata la sorveglianza di prigionieri, posto in cui ebbe l’occasione di rendersi odioso ai suoi superiori militari perché trattava come esseri umani i russi e i polacchi. Mia cugina Lucie allora non era sposata e aiutava nell’azienda. Un pomeriggio alla settimana aiutava – in servizio di guerra volontario – a ricamare croci uncinate in un laboratorio.
Ma non voglio qui elencare i peccati politici dei miei parenti. Nell’insieme comunque non mancavano né denaro né generi alimentari, né ogni necessaria sicurezza e per mia zia era solo amara la rinuncia al suo albero. Mio zio Franz, quest’uomo dal cuor d’oro ha accumulato in quasi cinquant’anni meriti notevoli comprando aranci e limoni in paesi tropicali e subtropicali e rimettendoli poi in commercio con un notevole aumento. Durante la guerra estese il suo commercio anche a frutta e verdura di minor pregio. Ma dopo la guerra tornarono le frutta piacevoli, cui andava il suo maggior interesse, gli agrumi, che furono pure oggetto del più attento interesse anche da parte di ogni genere di compratori. Lo zio Franz riuscì a rimettersi in primo piano e ad assicurare alla popolazione il godimento di vitamine e a se stesso quello di un notevole patrimonio.
Ma aveva quasi settantanni, voleva mettersi a riposo, lasciare l’azienda nelle mani del genero. Fu allora che si manifestò quell’avvenimento che allora deridemmo e che ora ci appare invece l’origine di tutte le successive miserande conseguenze. La zia Milla ricominciò con l’albero di Natale. Era una cosa in fondo innocente: persino la tenacia con cui volle che tutto fosse “come prima” ci strappò solo un sorriso.
Dapprima non c’era davvero ragione che prendessimo questa cosa troppo sul serio. La guerra aveva distrutto tante cose la cui ricostruzione ci procurava maggiori pensieri: perché privare – dicemmo – una deliziosa signora anziana di questa piccola gioia? Ognuno sa quanto fosse difficile allora trovare burro è lardo: persino per lo zio Franz con tutte le migliori relazioni – era impossibile procurare, nell’anno 1945 figure di marzapane, ciondoli di cioccolata e candele; solo nel 1946 si poté avere tutto. Per fortuna si era salvata una serie completa di nanetti e di incudini e anche un angelo.
Mi ricordo ancora bene del giorno in cui fummo invitati: era il gennaio del 1947, fuori faceva un gran freddo, ma da mio zio era caldo e di cibi non mancava niente. Quando si spensero le lampade e si accesero le candele, quando i nanetti comincia-rono a battere col martelletto sulle incudini, l’angelo a sussurrare “pace, pace”, mi sentii trasportare indietro, in un tempo che avevo creduto ormai passato.
Pure, anche se sorprendente, questo avvenimento non aveva nulla di straordinario. Straordinario fu invece quanto vidi tre mesi dopo.
Mia madre – era già metà marzo – mi aveva mandato dallo zio Franz per vedere se “non ci fosse niente da fare”. A lei importava la frutta. Gironzolai nel quartiere vicino – l’aria era mite, imbruniva – non sospettavo nulla. Passai vicino ai mucchi di macerie verdi di erba, al parco inselvatichito, apersi la porta del giardino di mio zio e mi fermai inebetito. Nel silenzio della sera si sentiva chiaramente che nel soggiorno di mio zio si stava cantando. Cantare è una buona e sana abitudine tedesca e ci sono molte canzoni dedicate alla primavera, ma io intesi chiaramente:
"O Bambino divino, dai riccioli d’oro".
Debbo confessare che restai sconcertato. Mi avvicinai lentamente, attesi la fine del canto. Le tende erano chiuse, mi chinai a guardare dal buco della serratura. In quel momento arrivò alle mie orecchie il tintinnio delle campane dei nanetti ed udii chiara-mente il bisbigliare dell’angelo: “pace, pace”. Non ebbi il coraggio di entrare e tornai lentamente a casa.
In famiglia il mio racconto provocò divertimento generale, ma solo quando comparve Franz e ci fornì i particolari, sapemmo cosa era accaduto.
Nei giorni della Candelora, il tempo cioè in cui si spogliano nei nostri paesi gli alberi di Natale, si gettano fra l’immondizia, da dove i ragazzini sfaccendati li riprendono, li trascinano fra la cenere e altre porcherie e li usano per ogni sorta di giochi, nei giorni della Candelora dunque, era successa la cosa terribile. Quando mio cugino Johannes, dopo aver acceso per l’ultima volta l’albero la sera della Candelora, cominciò a staccare i nanetti dai loro uncini la mia – fino allora – così dolce zia cominciò a urlare da far pietà e tanto forte e tanto improvvisamente che mio cugino spaventato perse il controllo dell’albero che già leggermente oscillava e fra scricchiolii e sinistri tintinnii – nanetti e campane, incudini e angelo, tutto precipitò fra le urla di mia zia.
Mia zia urlò per quasi una settimana; telegraficamente vennero chiamati a consulto neurologi, psichiatri arrivarono a tutta velocità in taxi, ma tutti – anche i grandi luminari – se ne andavano spaventati, alzando le spalle.
Nessuno aveva saputo por fine a quell’acuto ed assordante, sgradevole concerto. Solo le medicine più forti recarono alcune ore di pace ma le dosi di Luminal che possono venir somministrate giornalmente ad una sessantenne, senza metterne in pericolo la vita, sono purtroppo minime. È però un tormento avere in casa una donna che urla con tutte le sue forze: già il secondo giorno la famiglia era sfinita.
Non diede alcun risultato nemmeno il conforto del prete che era solito intervenire alla festa della notte di Natale: mia zia continuava a urlare. Franz si attirò l’antipatia di tutti perché consigliò di fare dei veri e propri esorcismi. Il parroco lo rimproverò, la famiglia sconcertata dalle sue idee medievali era scandalizzata, la fama della sua brutalità superò per alcune settimane la sua fama di pugile. Frattanto si tentava di tutto per liberare mia zia dal suo stato. Ella rifiutava il cibo: si fece ricorso all’acqua fredda, ai pediluvi caldi, alle cure idroterapiche, i medici aprirono i loro manuali; cercarono il nome di questo complesso, ma non lo trovarono. E mia zia urlava. Urlò tanto finché a mio zio Franz, quest’uomo dal gran cuore, non venne l’idea di trovare un nuovo abete.[...]

(da: Tutti i giorni Natale, in Heinrich Böll, Racconti umoristici e satirici, Bompiani, Milano 2007, 61-76)

Poeti per don Tonino Bello - Auguri scomodi

Cristina Bove, Maternità giardino oro

Cristina Bove, Doris Emilia Bragagnini, Simonetta Bumbi, Marilena Cataldini, Anna Costalonga, Anna Maria Curci, Fernando Della Posta, Margherita Ealla, Vincenzo Errico, Annamaria Ferramosca, Fernanda Ferraresso, Giancarlo Locarno, Abele Longo, Domenica Luise, Nina Maroccolo, Vincenzo Mastropirro, Antonella Montagna, Francesca Moro, Loredana Savelli, Pasquale Vitagliano

Auguri scomodi, Poeti per don Tonino Bello

"I poveri che accorrono alla grotta, mentre i potenti tramano nell‟oscurità e la città dorme nell‟indifferenza, vi facciano capire che, se anche voi volete vedere “una gran luce” dovete partire dagli ultimi. Che le elemosine di chi gioca sulla pelle della gente sono tranquillanti inutili. I pastori che vegliano nella notte “facendo la guardia al gregge” e scrutano l‟aurora vi diano il senso della storia, l‟ebbrezza delle attese, il gaudio dell‟abbandono in Dio. E vi ispirino il desiderio profondo di vivere poveri che è poi l‟unico modo per morire ricchi. Buon Natale! Sul nostro vecchio mondo che muore, nasca la speranza" Don Tonino Bello

I nostri auguri scomodi qui

Thauma

Eckard Alker, Erstaunen im Bergischen Land, da qui

Thauma

“Anche no”: sbotta a ritmo di polka
l’occhio stanco di spoglie schermate.
Prende in prestito sciatta prontezza
garanzia di pareggio coi tempi.

Dove è luce? E mi basta un bagliore.
Dove è luce, che imbocco il sentiero?
Ora aspetti che sorga parola
a curare tuoi gelo e miopia.

Puoi aspettare in eterno se lasci
che sia moda tuo asfalto e tutore,
se a stupore precludi il respiro.

Fatti luce che accoglie la luce,
che la scova dove è sofferenza,
che la svela nel gesto che chiama.

Anna Maria Curci
10 dicembre 2011

Il testo partecipa all'iniziativa, promossa da Carte Sensibili, Aspettando un Natale che ritarda 2011. Il 16 dicembre 2011 è stato pubblicato qui.

Natale 2010: scrivere giocando

Copertina di Arthur, foto di Morena Fanti

Con gioia segnalo qui, sul blog di Morena Fanti, la possibilità di commentare racconti e poesie che anche quest'anno animano la bellissima pagina natalizia creata da Morena Fanti per l'iniziativa Scrivere giocando. Una sorpresa ulteriore e anch'essa graditissima è la rivista in rete, curata da Arthur, al quale si devono impaginazione, redazione, veste grafica.

Shekinah, sátor, tipi yokihe

Immagine gentilmente fornita da Arthur

L'invito di Morena Fanti a partecipare, anche quest'anno, all'iniziativa Natale. Scrivere giocando è giunto come dono e occasione. Dono come offerta di condivisione e occasione di interrogarsi, ancora, con vigore e rigore, sul senso di ciò che l'evangelista Giovanni chiama "eskénosen" ("venne a piantare la sua tenda"). Il prologo del vangelo di Giovanni è in un greco antico denso di ebraismi, a partire proprio da questo verbo,εσκήνωσεν, non senza rapporto con la parola "shekinah", come sottolinea Jean Hani

“ La parola Shekinah deriva dal verbo shakan, «dimorare nella tenda» che serviva da tempio agli ebrei durante le loro peregrinazioni nel deserto e che continuò a designare il luogo della Presenza a Gerusalemme. La parola greca skene, utilizzata nei Settanta per tradurre shekinah, non è forse senza rapporto etimologico con la parola ebraica della quale riproduce le tre consonanti del verbo-radice. Ad ogni modo, questa «assonanza» è piena di significato dal punto di vista di quella che si può chiamare etimologia simbolica. Ciò che va comunque sottolineato, per quanto concerne il legame fra il figlio di Dio incarnato e la Shekinah, è che il vangelo di San Giovanni (cfr. 1, 14) utilizza proprio il verbo greco skenoun, traduzione esatta di shakan , per dire che il verbo si è fatto carne «è venuto ad abitare in mezzo a noi» «ho logos [...] eskenosen en himin»: eskenosen, cioè letteralmente «ha piantato la sua tenda in mezzo a noi». Su questo argomento cfr. Louis Bouyer, La Shekinah: Dieu avec nous «Bible et vie chrétienne» 20, 1957, pp. 7 sgg.” (da: Jean Hani, La divina liturgia, traduzione italiana edita da Arkeios, Roma 1999, p.72, n. 5)

"Καi o Λόγος σὰρξ εγένετο καi εσκήνωσεν εν ημiν" (accenti e spiriti non sono supportati qui, purtroppo): "e il Verbo si fece carne e piantò la sua tenda in mezzo a noi", dunque.
Tenda, per tutti, in tutte le lingue. Ne ho scelte tre per i versi che seguono, l'ebraico di shekinah, l'ungherese di sátor, il lakotah di tipi yokihe.

Shekinah, sátor, tipi yokihe

Mi hanno detto che avresti
piantato una tenda:
shekinah, sátor,
tipi yokihe.

Io volevo soltanto
una volta vedere
se il prodigio s’avvera,
se la quiete è sicura.

Dalla tenda tu chiami,
shekinah, sátor,
tipi yokihe,
poi prosegui il cammino.

Qui per ascoltare la poesia (un grazie a Donatella Lovison per i consigli sulla pronuncia del termine lakotah)

Anna Maria Curci

Anche io ci credo

Oldman ha regalato a Don Quijote Senior un libro. Oldman e Don Quijote Senior hanno in comune la passione per la Beneamata, ma non solo. Oldman è instancabile nella promozione di questo libro. Perché? Qui, sul sito dell'associazione Ai.Bi., trovate il perché. Anche io ci credo.
Invito a leggere anche questo contributo di un Anonimo Lombardo.

Scrivere giocando

Anche quest'anno Morena Fanti propone una pagina sostanziosa, colorata e in vivace divenire per il Natale. Ricca di contributi pazientemente e sapientemente raccolti da Morena, è stata da lei pubblicata, con la consueta maestria, in una cornice piena di sorprese. Ecco qui la pagina. Sul blog di Morena, invece, per la precisione qui, è possibile commentare i testi di autori diversi. Buona lettura!