Cronache di Mutter Courage

9 agosto 2019

Proviamo a fare il punto. Oggi, 9 agosto 2019, memoria della morte di Suor Teresa Benedetta della Croce, al secolo Edith Stein, uccisa ad Auschwitz. Devo spiegare che cosa è Auschwitz? Oggi, 9 agosto 2019, mi chiedo anche questo. Provo da anni a parlare del pensiero di Edith Stein, quello sì, a parte gli studiosi di teologia, trascurato. Provo da anni a tenere alta la conoscenza - uso le parole della filosofa a me così cara - e provo da anni a tenere alta la soglia dell'attenzione e della memoria. Ma dove? In questo paese (ex paese del sole, paese dei raggi uva, cantava Caparezza), dove 'virgulti' accademici ignorano l'abc della storia della ricezione di autori fondamentali?

Oggi, 9 agosto 2019, lo charcutier di rigaglie manovrate, l'osceno osannato, chiede pieni poteri a un popolo che, diciamocelo, in nutrita parte pende per lui, per tutta la penisola e per le isole, nel penisolamento più completo.

Oggi, 9 agosto 2019, abbiamo dimenticato l'estate di 30 anni fa, 1989, le braccia aperte a quei treni che arrivavano da un altro paese nel quale per decenni aveva imperato, oltre alla menzogna, la servitù a un altro Stato. Erano i mesi degli abbracci, delle ambasciate accoglienti, delle promesse di magnifiche sorti e progressive, i mesi che preludevano a quel 9 novembre di 'abbattimenti' di muri che sarebbero stati, con il ghigno che mescola le carte, ricostruiti, desiderati, progettati. Neanche questo vi pungola la memoria?

Oggi, 9 agosto 2019, proviamo a fare il punto di due nozioni due di diritto e di economia, disciplina che una volta veniva insegnata in tutti i bienni del curricolo Brocca - chi lo ricorda più? - così come in tanti Istituti tecnici smantellati da successive riforme. Proviamo a riprendere in mano la Costituzione della Repubblica Italiana, articolo per articolo: che cosa rimarrebbe, con i pieni poteri affidati a chicchessia, della Repubblica, nella forma e nella sostanza declinata dalla nostra carta costituzionale? Proviamo poi a calcolare quanto ci costa, quanto ci è costata, quanto costerà ai nostri figli, ai nostri nipoti (se ne avremo, visto che, per dirla con Marie Luise Kaschnitz, “è ancora incerto, è ancora incerto”) quest'opera dei dissennatori coronata dal succhiatore di senno per eccellenza. Quanto costa il ferro? era il titolo di una pièce di Brecht su timori e connivenze di paesi europei dinanzi alla Germania nazista prima del primo settembre 1939. E oggi: quanto costa la connivenza? Quanto costa la paura manovrata?

Proviamo a pensare, proviamo a studiare, ma sul serio, non a scopiazzare, non a falsificare, non a spacciare il banale e il rigurgitato per il vero. Proviamo a usare quella che Edith Stein chiamava "discretio", una volta tanto.

Leggo una pagina scritta da Edith Stein nel 1918. Edith scrive di accadimenti nel mondo e di scelte degli umani. L'accettazione del mistero non esclude la responsabilità nel nostro essere umani nel mondo.

Oggi, 9 agosto 2019, memoria di Santa Teresa Benedetta della Croce, è più pesante la preoccupazione. Non per me.

Anna Maria Curci
9 agosto 2019

Gianmario Lucini, da "Krisis"

Quasi metafisica

Si piega la sera dei giorni sconfitti
dolcemente
nella fitta leggera d'un presentimento
e d'un dolore acuto, quasi metafisico
che mi sorprende a interrogare muto
le stelle e una serafica falce di luna,
come un primitivo che aduna le sue angosce
per farne preci e riti di scongiuro

e come lui insicuro d'ogni evento m'incupo
sento brividi scorrere nel sangue
e un gelo
che non ha natura certa ma l'incerta
sintassi di un'atavica paura,
l'orrore di fantasmi che minacciano
le speranze mie degli ultimi,
il futuro dei poveri e la pace

che non ha mai avuto storia e voce.

Gianmario Lucini (1953 - 2014)

da: Gianmario Lucini, Krisis (2011). Prefazione di Renzo Favaron, CFR 2012, p. 10

Daniele Santoro, Sulla strada per Leobschütz

Per la Giornata della Memoria 2014:

Daniele Santoro, Sulla strada per Leobschütz (La Vita Felice 2012)
Nota di lettura di Anna Maria Curci

Ha in epigrafe quattro versi di Paul Celan, riportati nell’originale in tedesco, la raccolta di Daniele Santoro Sulla strada per Leobschütz. Titolo e versi palesano un programma preciso e coraggioso: il confronto della scrittura in versi con l’indicibile, l’inaudito, sterminio, Sonderkommando, marce della morte, Shoah. Quei quattro versi di Celan, da Cenotaffio, suonano così nella traduzione di Giuseppe Bevilacqua che riporto qui: «Colui che qui dovrebbe giacere, non giace/ in alcun luogo. Ma giace il mondo accanto a lui./ Il mondo, il cui sguardo s’aprì / a tanti e tanti fiori.» Dire di chi non giace in alcun luogo – eppure il mondo giace accanto a lui – è l’obiettivo tracciato e perseguito con la tenacia della memoria, il rigore della ricerca, la profondità del sentire da Daniele Santoro. Nella bella prefazione, Giuseppe Conte precisa che non ci troviamo dinanzi a un libro lirico, né a un libro narrativo, ma a un libro epico ed etico. Concordo con questa chiara affermazione e aggiungo che l’opera si compone di un insieme di quadri che portano con sé e trasportano, Sulla strada per Leobschütz, appunto, fino a noi che leggiamo e ascoltiamo, esattezza della ricostruzione storica insieme respiro e andamento drammatico.

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16 ottobre 1943 - 70 anni dopo

16 ottobre 1943

Se Cassandra è Celeste,
è vestita di nero
è scarmigliata e sciatta
è fradicia di pioggia.

A vuoto profetizza,
scombinata com'è.
«Sfiduciata speranza»
apre gli occhi e li chiude.

Nell'alba successiva
le grida stropicciate.
Razzia, rastrellamento
nel cielo grigio topo.

(Anna Maria Curci)

«Tutti, fossimo in quell'epoca vicini a Roma, o in Roma o lontani, abbiamo in seguito cercato di raffigurarci le strade di quel quartiere, evocandole nella nostra memoria, o disegnandole nella nostra immaginazione. Tutti, quando camminiamo oggi in quel quartiere, ripensiamo a quel 16 ottobre, quando l'odio e la sventura scesero su quelle strade, su quella gente sprovveduta, affaccendata, ignara.»

Così scrive Natalia Ginzburg nella prefazione all'edizione einaudiana di 16 ottobre 1943 di Giacomo Debenedetti. Il testo fu pubblicato la prima volta nel dicembre 1944 sulla rivista “Mercurio” di Roma, in un numero dedicato alla Resistenza; fu subito ripreso da “Libera Stampa” di Lugano; nel 1947 Jean Paul Sartre lo fece tradurre per “Temps modernes”; nel 1955 la rivista “Galleria” lo mise al centro del suo fascicolo per il decennale della Liberazione. Dall'edizione Einaudi del 2001 riporto, oggi, 16 ottobre 2013, questo passaggio:

«E gli ebrei dormivano nei loro letti verso la mezzanotte del venerdì 15 ottobre, allorché dalle strade cominciarono a udirsi schioppettate e detonazioni. Dal 25 luglio, quando Badoglio aveva messo il coprifuoco, e più ancora dall'8 settembre, quasi ogni notte si sentivano spari per le vie [,,,], Nelle case ormai tutti sono in piedi. I vicini si riuniscono per farsi coraggio, e viceversa non riescono che a farsi paura a vicenda. I bambini strillano. Che si può dire ai bambini quando non si sa che dire a se stessi? Stai buono, ora vanno a Monte Savello, vanno a Piazza Cairoli, tra poco tutto finisce, vedrai. Ma non finisce affatto. [,,,] Verso le 4 del mattino, la sparatoria si placò. Faceva freddo, l'umidità della notte piovosa attraversava i muri.[,,,] Pare che il primo allarme l'abbia dato una donna di nome Letizia [,,,]. Verso le 5, costei fu udita gridare: “Oh Dio, i mamonni!” “Mamonni”, in gergo giudío-romanesco significa gli sbirri, le guardie, la forza pubblica. Erano infatti i tedeschi che, col loro passo pesante e cadenzato (conosciamo persone per cui questo passo è rimasto il simbolo, lo spaventoso equivalente auditivo del terrore tedesco) cominciavano a bloccare strade e case del Ghetto.»

(da: Giacomo Debenedetti, 16 ottobre 1943. Prefazione di Natalia Ginzburg, Einaudi, Torino 2001, pp. 19-23)

Qui il documentario, realizzato da Marina Piperno a commento del testo di Giacomo Debenedetti. Riconosciamo nel commento la voce di Arnoldo Foà.

Pian dei giullari

Pian dei giullari

I Quindici non li avevamo a casa,
bandite le enciclopedie tascabili.
Per le ricerche della scuola media
c'era per noi solo Pian dei giullari
di Piero Bargellini, nato ad agosto,
sì, proprio il cinque, in fine d'Ottocento.

Pane bagnato preparava mamma
con olio e pomodoro. Noi, risate.

Anna Maria Curci
5 agosto 2013

Nelly Sachs, Coro dei salvati

Per questa Giornata della Memoria, 27 gennaio 2013, ho scelto di tradurre Chor der Geretteten, che Nelly Sachs, premio Nobel per la letteratura, scrisse nel 1946. La poesia fu pubblicata l'anno successivo, nel ciclo di poesie Aus den Wohnungen des Todes (Dalle dimore della morte).
Mentre leggo e scrivo, rivedo i volti di Andra e Tatiana Bucci, di Sami Modiano, riascolto le loro voci, sento Piero Terracina che dice "Noi stiamo lottando perché il male assoluto diventi bene assoluto", torno con il pensiero al momento in cui in classe abbiamo percorso i versi della poesia, alle reazioni degli studenti, a questa poesia e a Todesfuge di Paul Celan, alle pagine da I sommersi e i salvati di Primo Levi, da Intellettuale ad Auschwitz di Jean Améry, da Sonderkommando Auschwitz di Shlomo Venezia.Penso alla testimonianza che le studentesse che hanno preso parte al Viaggio della Memoria nell'ottobre 2012 hanno preparato per l'incontro di questa mattina a scuola e mi dico che tutto ciò è, come scrive Nelly Sachs, "a voce bassa", ma è una risposta continua, ferma, ai latrati della morte e della negazione che rimbombano e provano, ancora oggi, ogni giorno, a far brandelli della memoria.

Chor der Geretteten

Wir Geretteten,
Aus deren hohlem Gebein der Tod schon seine Flöten schnitt,
An deren Sehnen der Tod schon seine Bogen strich -
Unsere Leiber klagen noch nach
Mit ihrer verstümmelten Musik.
Wir Geretteten,
Immer noch hängen die Schlingen für unsere Hälse gedreht
Vor uns in der blauen Luft -
Immer noch füllen sich die Stundenuhren mit unserem tropfenden Blut.

Wir Geretteten,
Immer noch essen an uns die Würmer der Angst.
Unser Gestirn ist vergraben im Staub.
Wir Geretteten
Bitten euch:
Zeigt uns langsam eure Sonne.
Führt uns von Stern zu Stern im Schritt.
Laßt uns das Leben leise wieder lernen.
Es könnte sonst eines Vogels Lied,
Das Füllen des Eimers am Brunnen
Unseren schlecht versiegelten Schmerz aufbrechen lassen
Und uns wegschäumen -

Wir bitten euch:
Zeigt uns noch nicht einen beißenden Hund -
Es könnte sein, es könnte sein
Dass wir zu Staub zerfallen -
Vor euren Augen zerfallen in Staub.
Was hält denn unsere Webe zusammen?
Wir odemlos gewordene,
Deren Seele zu Ihm floh aus der Mitternacht
Lange bevor man unseren Leib rettete
In die Arche des Augenblicks.
Wir Geretteten,
Wir drücken eure Hand,
Wir erkennen euer Auge -
Aber zusammen hält uns nur noch der Abschied,
Der Abschied im Staub
Hält uns mit euch zusammen.

Nelly Sachs
Dal ciclo di poesie Aus den Wohnungen des Todes (Dalle dimore della morte), pubblicato nel 1947.

Coro dei salvati

Noi salvati,
Dalle cui ossa cave la morte ha già intagliato i suoi flauti,
Sui cui tendini la morte ha già fatto scorrere i suoi archetti -
Risuona ancora il lamento dei nostri corpi
Con la loro musica mutilata.
Noi salvati,
Pendono ancora i cappi ritorti per le nostre gole
Dinanzi a noi nell’aria azzurra -
Ancora le clessidre si riempiono del nostro sangue stillante.

Noi salvati
Ancora si cibano di noi i vermi dell’angoscia
La nostra stella è sepolta nella polvere.
Noi salvati
Vi chiediamo:
Mostrateci pian piano il vostro sole.
Di stella in stella riportateci al passo
Fateci apprendere di nuovo, a voce bassa, la vita.
Potrebbe darsi, altrimenti, che il canto di un uccello,
Il secchio che al pozzo si riempie
Forzino il nostro dolore sigillato malamente
E come schiuma ci spazzino via-

Vi chiediamo:
Non ci mostrate ancora un cane che morde -
Potrebbe darsi, potrebbe darsi
Che polvere diventiamo -
Dinanzi ai vostri occhi ci disfiamo in polvere.
Che cosa tiene insieme la nostra tela?
Noi divenuti senza respiro,
La cui anima volò a Lui dalla mezzanotte
Molto tempo prima che portassero in salvo il nostro corpo
Nell’arca dell’attimo.
Noi salvati
Vi stringiamo la mano,
Riconosciamo il vostro occhio -
Ma insieme ci tiene ancora soltanto il distacco,
Il distacco nella polvere
Ci tiene uniti a voi.

Nelly Sachs
(traduzione di Anna Maria Curci)

Patres - italiano e spagnolo

Patres
Sono nipote di un eroe di guerra
miracolato a un filo, poi travolto
da un camion per improvvida manovra,

e di un coscritto fuggitivo, preso
e recluso nell’isola severa.
Non vidi mai l’eroe, l’altro mi crebbe.

Anna Maria Curci
15 luglio 2012

Patres

Soy la nieta de un héroe de guerra
prendido de un hilo, luego arrollado
por un camión de improvisto,

y de un conscripto fugitivo, apresado
y recluso en la isla inclemente.
Nunca vi al héroe, el otro me crió.

(Traduzione di Anna Maria Curci; un ringraziamento a Martha Cecilia Canchola Aguilar, per la lettura critica della traduzione e i suggerimenti preziosi)

Cracovia – Birkenau - Auschwitz

Dedica di Tatiana e Andra Bucci, le 'bambine' di Fiume, sulla mia copia del libro di Shlomo Venezia, Sonderkommando Auschwitz

Cracovia – Birkenau - Auschwitz

23 ottobre 2012 ore 9.00
In volo per Cracovia

L’abbraccio di Sami Modiano si è impresso nella mente e nel cuore. È per mia sorella, che l’ha conosciuto e che devo abbracciare da parte sua, è il mio viatico per questo viaggio che tutti chiamano della memoria. Viaggio della storia (“se vuoi, dai voce alla storia”), viaggio nella tragedia della Shoah.
Ho con me i versi di Paul Celan, raccolti da Francesco Marotta nell’originale e in tante toccanti traduzioni per il primo quaderno dei Memoranda. Riprendo la lettura da Die Niemandsrose, La rosa di nessuno, proprio con Psalm, Salmo. Provo anche io a tradurre il testo:

Salmo

Nessuno torna a plasmarci da terra e fango,
nessuno dà voce alla nostra polvere
Nessuno.

Lodato sii, Nessuno.
Per amor tuo vogliamo
fiorire.
Verso
di te.

Un Niente
eravamo, siamo,
rimarremo, fiorendo:
la rosa di Niente, la
rosa di Nessuno.

Con
lo stilo chiaro d’animo
il filamento orrido di cielo
la corolla rossa
per la parola di porpora che cantammo
oltre, oh oltre
la spina.

Paul Celan
(traduzione di Anna Maria Curci)

Psalm

Niemand knetet uns wieder aus Erde und Lehm,
niemand bespricht unsern Staub.
Niemand.

Gelobt seist du, Niemand.
Dir zulieb wollen
wir blühn.
Dir
entgegen.

Ein Nichts
waren wir, sind wir, werden
wir bleiben, blühend:
die Nichts-, die
Niemandsrose.

Mit
dem Griffel seelenhell,
dem Staubfaden himmelswüst,
der Krone rot
vom Purpurwort, das wir sangen
über, o über
dem Dorn.

Paul Celan

Su ‘himmelswüst’ inciampo e sosto, mi fermo e poi decido di tradurre la desolazione, il deserto e il caos dell’aggettivo ‘wüst’, da Celan affiancato, nell’abisso dell’indicibile, al cielo del prefisso himmel-, con ‘orrido di cielo’. L’ha detto poco fa anche Sami Modiano: ogni volta si spalanca la sofferenza, ogni volta che ritorno. Sami Modiano, deportato da Rodi all’età di 13 anni, da lì partito il 23 luglio e giunto a Birkenau il 16 agosto 1944, e le sorelle Tatiana e Andra Bucci, che avevano rispettivamente sei e quattro anni all’epoca dell’arresto a Fiume e della deportazione dalla Risiera di San Sabba, saranno con noi in questi tre giorni, a Cracovia, Birkenau, Auschwitz.

Birkenau, 24 ottobre 2012, mattina

Vento freddo. Leggo la desolazione sui volti degli studenti assorti. Qualcuno di loro userà, poi, l’aggettivo ‘devastante’. Sami Modiano racconta sulla Bahnrampe a Birkenau, noi siamo seduti sui binari; ci spostiamo sulle rovine del Krematorium II, fatto saltare dai nazisti prima di abbandonare il “centro della morte”, come lo definiva lo storico Raul Hilberg. Qui Shlomo Venezia, ebreo di Salonicco, deportato e sopravvissuto, rievocava l’orrore, con la sua voce pacata, monocorde e ferma, di fronte ma distante dal Krematorium III, doveva aveva fatto parte del Sonderkommando. Sulle rovine del Krematorium II, nella preghiera in ebraico per Shlomo Venezia, morto qualche settimana fa, colgo la parola Shekinah, la parola-tenda, Zeltwort, come la definiva Paul Celan. Cerco di aggrapparmi a quella parola. Non è semplice, ora.
Tatiana e Andra Bucci raccontano dinanzi alla baracca dei bambini, che le ha ospitate, delle loro corse tra cumuli di cadaveri insieme agli altri piccoli compagni in attesa di essere sottoposti agli esperimenti di Mengele. Essere state prese per gemelle, nonostante i due anni di differenza, le ha ‘salvate’. Non si è salvato invece il cuginetto Sergio De Simone, ebreo napoletano. La zia Gisella, sorella della madre di Andra e Tatiana, aveva pensato di trovare scampo a Fiume, in fuga da Napoli, che pochi giorni dopo la sua partenza fu liberata. Quando raccontano la storia di Sergio, il suo passo avanti alla domanda: “Chi vuole tornare dalla sua mamma?”, le torture alle quali fu sottoposto, lui, nel gruppo di dieci bambini e dieci bambine selezionati da Mengele per essere inviati al campo di Neuengamme (i bambini del ‘Bullenhuser Damm’), la morte atroce il 20 aprile 1945 nella scuola di Amburgo, il nostro pianto in piedi non si ferma.

Birkenau, 24 ottobre 2012

Il vento non serpeggia, il vento attizza
l’abbaiare di voci e pastori tedeschi.

La voce ferma e tremante di Sami
non pronuncia il nome, ma «links!» e «rechts!»,
spartiti per straziare corpi e storie.

Al crematorio due, al lato opposto
del suo Sonderkommando, il suo ricordo:
dov’era, Shlomo, ai giorni, Shekinah?

Di fronte alla baracca dei bambini
Andra e Tatiana parlano di Sergio,
del passo avanti e l’orrore di Amburgo.

Non sediamo sui fiumi a Babilonia,
ma il nostro pianto è in piedi e scuote il vento.

Anna Maria Curci*
Roma, 26 ottobre 2012

Auschwitz, 24 ottobre 2012, pomeriggio

La guida italofona, Michele, parla a voce bassa. Tanto più precisamente si imprimeranno in noi le sue parole. Ci mostra il blocco 11 con le Strafzellen, le celle di punizione, anguste, soffocanti, così volute perché la pena fosse insostenibile. Penso a Jean Améry, al suo Jenseits von Schuld und Sühne, letteralmente: "Al di là della colpa e dell'espiazione", tradotto in italiano con il titolo Intellettuale ad Auschwitz. Davanti alla Strafzelle n. 18, il "bunker della fame", mi fermo: lì, dove arde un cero, padre Kolbe fu assassinato con una iniezione di fenolo. Per giorni, da lui e dagli altri rinchiusi con lui perché morissero di fame, si erano levati canti e preghiere. Il 14 agosto 1941 erano in quattro a essere sopravvissuti, padre Kolbe l'unico cosciente.
Poi le foto di famiglia, la montagna di scarpe e i capelli (dein aschenes Haar Sulamith: ma Todesfuge di Paul Celan è sempre con me).
Chiedo a Michele dove è morta Edith Stein il 9 agosto 1942. Michele mi spiega che è stata uccisa in uno dei due bunker di Birkenau, le camere della morte prima della costruzione dei crematori. Nessuno sa, tuttavia, quale dei due bunker sia stata la sua camera a gas. Penso al passaggio della canzone di Juri Camisasca, Il carmelo di Echt: "Dove sarà Edith Stein?" Uno studente di religione ebraica, Andrea, che è nel nostro gruppo e con il quale abbiamo già scambiato qualche frase - mi ha sentito parlare con le mie studentesse di musica e si è incuriosito - mi chiede: "Ma chi era Edith Stein?". Provo a spiegarglielo, Andrea ascolta attento, prende nota sul suo inseparabile quaderno di appunti elettronico. Allora capisco la frase di Sami Modiano: "Per tanti anni mi sono chiesto perché mi fossi salvato, perché la morte mi avesse rifiutato. Ora lo so: era perché potessi parlare con voi, ragazzi".

® Anna Maria Curci, 23 -27 ottobre 2012
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* un ringraziamento a Fabio Michieli per la lettura critica di Birkenau, 24 ottobre 2012

16 ottobre 1943

 

Oggi, 16 ottobre 2012, nella seconda giornata di formazione nell'ambito del progetto "Roma nel cammino della Memoria. La Tragedia della Shoah", Marcello Pezzetti - che nel video ricorda, il 16 ottobre di un anno fa, il 16 ottobre di 69 anni fa - ha proiettato una serie di testimonianze, da lui raccolte nei primi anni Novanta, di persone che, in quella notte e in quel giorno, avevano l'età degli studenti che accompagneremo tra qualche giorno in un viaggio a Cracovia, Auschwitz, Birkenau, o erano addirittura più giovani. Tra questi, l'unica donna sopravvissuta, insieme a quindici uomini, a quel terribile rastrellamento compiuto dalla brigata S.S. Einsatzgruppen agli ordini di Theodor Dannecker ("der Tod ist ein Meister aus Deutschland" scrive Paul Celan in Todesfuge): Settimia Spizzichino. In quell'intervista, Settimia racconta che in quella notte c'era "un silenzio ovattato".

Non dimenticherò mai quel giorno a scuola, quando Settimia Spizzichino parlò dei suoi "Anni rubati". Ragazze e ragazzi erano trasformati: avevano iniziato a fare domande e mi piace pensare - per alcuni di loro lo so per certo - che non avrebbero più smesso di farlo.
Dallo scaffale di fronte a me, il volume mi guarda ogni giorno e chiede di essere ripreso, letto. Ecco:

«Ci sono cose che tutti vogliono dimenticare. Ma io no. Io della mia vita voglio ricordare tutto, anche quella terribile esperienza che si chiama Auschwitz: due anni in Polonia (e in Germania), due inverni, e in Polonia l'inverno è inverno sul serio, è un assassino... anche se non è stato il freddo la cosa peggiore.
Tutto questo è parte della mia vita e soprattutto è parte della vita di tanti altri che dai Lager non sono usciti. E a queste persone io devo il ricordo, devo ricordare per raccontare anche la loro storia. L'ho giurato quando sono tornata a casa; e questo mio proposito si è rafforzato in tutti questi anni, specialmente ogni volta che qualcuno osa dire che tutto ciò non è mai accaduto, che non è vero».
(da: Settimia Spizzichino, Isa di Nepi Olper, Gli anni rubati. Memorie di Settimia Spizzichino, reduce dai Lager di Auschwitz e Bergen-Belsen. Premessa di Elio Toaff. Presentazione di Fausto Coen, Comune di Cava de' Tirreni, 1996, p. 15)

I suoni della memoria all'Associazione Villaggio Cultura

Oggi, sabato 28 gennaio 2012, alle ore 21
Associazione "Villaggio Cultura - Pentatonic"
Viale Oscar Sinigaglia 18-20, Roma
Ulteriori informazioni qui

Alberto Marchetti e I Disagi del Tempo in "I Suoni della Memoria"
con Carla Di Veroli.

Alberto Marchetti, cantautore, un album all'attivo, attualmente operatore sociale presso un centro Rifugiati Politici, eseguirà brani del suo album, accompagnato da "I Disagi Del Tempo":

Fabio Spadavecchia - chitarra
Tiziano Teodori - flauto traverso
Franco Marchetti - percussioni.

Interverrà alla serata Carla Di Veroli, Assessore alla Cultura del XI Municipio di Roma, esponente dell'Aned (Associazione Nazionale Ex Deportati), nipote di Settimia Spizzichino, unica donna tornata viva dalla deportazione del 16 ottobre 1943 a Roma.

Non dimenticherò mai quel giorno a scuola, quando Settimia Spizzichino parlò dei suoi "Anni rubati". Ragazze e ragazzi erano trasformati: avevano iniziato a fare domande e mi piace pensare - per alcuni di loro lo so per certo - che non avrebbero più smesso di farlo.
Dallo scaffale di fronte a me, il volume mi guarda ogni giorno e chiede di essere ripreso, letto. Ecco:

«Ci sono cose che tutti vogliono dimenticare. Ma io no. Io della mia vita voglio ricordare tutto, anche quella terribile esperienza che si chiama Auschwitz: due anni in Polonia (e in Germania), due inverni, e in Polonia l'inverno è inverno sul serio, è un assassiono... anche se non è stato il freddo la cosa peggiore.
Tutto questo è parte della mia vita e soprattutto è parte della vita di tanti altri che dai Lager non sono usciti. E a queste persone io devo il ricordo, devo ricordare per raccontare anche la loro storia. L'ho giurato quando sono tornata a casa; e questo mio proposito si è rafforzato in tutti questi anni, specialmente ogni volta che qualcuno osa dire che tutto ciò non è mai accaduto, che non è vero».
(da: Settimia Spizzichino, Isa di Nepi Olper, Gli anni rubati. Memorie di Settimia Spizzichino, reduce dai Lager di Auschwitz e Bergen-Belsen. Premessa di Elio Toaff. Presentazione di Fausto Coen, Comune di Cava de' Tirreni, 1996, p. 15)