Cronache di Mutter Courage

Lucia Tosi, Metafore del freddo. Sei poesie.

Lucia Tosi, Metafore del freddo. Sei poesie

Nota di lettura e una traduzione di Anna Maria Curci

 

Vorresti stringerla in un pugno e serbarla gelosamente, questa poesia, manciata di riso sapido, riserva tenace di arguzia, lume “antivedere” al sussiego mortalmente serio e mortalmente ridicolo; dietro la curva, tuttavia, si realizza la sorpresa dell’incontro – scontro, partita a scacchi, intuizione, momentaneo connubio o scazzottata – della pianura desolata della vita e dell’attrazione della parola:

e ancora e ancora. dietro il treno e dietro le mie spalle stavi tu laguna, e tu luna invisibile. io a sognarvi entrambe, senza vedervi in figura, con i bastioni dei cavalcavia in ipnosi alcolica dentro gli occhi, ho pensato: ecco, il solito scacco, la vita è qui e quando la vedo pulsare mi ammalo di parole, la penso da subito in parole. opera aperta, in fieri, non so. era poco fa

Comprendi, allora, che non può, non deve essere sottratta ai desti, a tutti coloro che desti intendono esserlo.

Sono le considerazioni scaturite dalla lettura di Fuori stagione, inediti 2013 di Lucia Tosi scelti da Natàlia Castaldi per La dimora del tempo sospeso, a introdurre questa mia breve nota alla poesia di Lucia Tosi.

Di Lucia Tosi ho letto e ascoltato le voci del Piccolo alfabeto del malumore come 'gallenbittere Galgenlieder': la ferocia del disincanto sa trovare stiletti precisi e affilati nell’umorismo che rovescia e smaschera.

Con O Penati Lari! Venti conversazioni con i morti, raccolte da Francesco Marotta per La dimora del tempo sospeso nel numero XXXIX dei Quaderni di Rebstein, ho percorso un itinerario di cognizione del dolore e di ri-conoscenza del sé e dell’altro, del sé nell’altro. («Dialogo in vece di fiammella votiva / strattona la memoria. Evocare? / Invocare? Provocare forse. / Rapido e tagliente pensiero scuote / d’ambo le parti i muri, sussultano / stagni taciti, balenii bluastri», scrissi allora).

La scelta di testi che propongo qui nasce da un percorso di lettura, attenzione, consuetudine, al quale volgo lo sguardo con un sentimento di familiarità e, insieme, di aspettativa mai delusa.

Le metafore del freddo introducono e uniscono nel loro nome – un nome che promette, tenendo fede alla promessa,  il gelo arguto e chiarificatore della scrittura di Karl Kraus - una manciata di versi che mantiene lo sguardo acuto («essere aquila averne l’occhio guardare / il sole senza abbassare lo sguardo»), il capovolgimento intenzionale e ‘armato’ delle immagini consuete e altrove innocue («non possono essere gentili i narcisi: / non lo sono mai davvero e mai del tutto.»), la coscienza, divertita e disperata, beffarda e ‘fedele’,  tra il “vajont di disperazione” e il tracimare della risata; altro non è,  questa coscienza, che la consapevolezza, per sua natura dinamica e polifonica,  dell’imperfezione.

Continua su Poetarum Silva, qui

Quaderni di traduzioni (XIII) su "La dimora del tempo sospeso"

dalla Dimora del tempo sospeso

"Wir müssen wahre Sätze finden", "Dobbiamo trovare frasi vere": ho scelto questa citazione di Ingeborg Bachmann per il titolo del "Quaderno di traduzioni" nel quale Francesco Marotta ha raccolto per "La dimora del tempo sospeso" le mie traduzioni di Rose Ausländer, Ingeborg Bachmann, Gottfried Benn, Thomas Bernhard, Dietrich Bonhoeffer, Bertolt Brecht, Paul Celan, Christine Lavant, Christian Morgenstern, Novalis, Georg Trakl.

Qui è possibile leggere l'e-book.

Francesco Marotta, Tre poesie tradotte in tedesco

I

Imago

si inciampa in un grido

che si dissangua in luce

ogni volta che guardiamo le stelle

nessuna soglia ci separa dall’assenza

nessuna parola così profonda

da poterla tacere

#

così è la grazia delle immagini

rovesciate nel palmo venute via dall’ombra

che ora ricordi accampata da sempre

alla tua soglia ma

si trattava di attese esercizi

privi di simboli come adornare sbrinati

specchi col battito salino

di una pupilla naufragata

I

Imago

man stolpert über einen Schrei,

der in Licht ausblutet

immer wenn wir die Sterne anschauen,

trennt uns keine Schwelle von der Abwesenheit

kein so tiefes Wort,

dass man sie verschweigen kann

#

so kampiert die Anmut der in die Handfläche

gekippten vom Schatten weggegangenen Bilder,

an die du dich nun erinnerst, schon immer

an deiner Schwelle, aber

es ging um Erwartungen Übungen

ohne Sinnbilder wie entfrostete Spiegel

mit dem salzigen Schlag einer

untergegangenen Pupille auszuschmücken

Il taglio e l’ombra

nessun presagio
solo un fremito di ebbra insidia
ripensando l’orlo franato
del calice il pungolo inquieto
che fosse visibile sostanza
l’urlo tracimato del sole il nero
di luce che tradisce le dita
così sciama in rivoli d’insonnia
l’immagine a cui la mano aggiunge
il taglio e l’ombra e dentro l’ombra
il segno che racconta un corpo
dove il mattino è scritto
in piaghe e croci dove il farmaco
pietoso rovesciato intorno
era cedimento d’argine e labirinto
di voci appare ora al tatto

Der Schnitt und der Schatten

keine Vorahnung
nur ein Schaudern berauschter Tücke
beim Nachdenken über den abgerutschten Kelch-
rand den unsteten Stachel,
der sichtbare Substanz sein möge,
den übergeflossenen Schrei der Sonne Schwarz
aus Licht, das die Finger verrät
so schwärmt in Bäche der Schlaflosigkeit
das Bild aus, dem die Hand den Schnitt
und den Schatten hinzufügt und innerhalb des Schattens
das Zeichen, das von einem Leibe erzählt,
wo der Morgen in Wunden und Kreuzen
geschrieben steht, wo das mitleidige
rundherum gekippte Heilmittel
Dammbruch war und sich nun als Stimmen-
labyrinth dem Tastsinn offenbart

da: Francesco Marotta, Esilio di voce, Smasher 2011 (traduzione in tedesco di Anna Maria Curci)

Impronte sull’acqua

è la mente che
numera il silenzio
dei morti, e la conta
è un dolore che vive e
ramifica in chiazze di
nuvole sulla pelle, a volte
è sabbia, un tramonto
un fiore di neve
a distendersi fino al
le pupille, a
riempire la bocca
con la sua lingua colma
di ricordi, con i resti
vaganti di un
incendio, con la sua
veste di orme, di voci
di capelli, con la
rappresa, impura
verità del gelo

Spuren im Wasser

es ist der Geist, der
das Schweigen der Toten
aufzählt, und das Auszählen
ist ein Schmerz, der lebt und
in Wolkenflecken auf der
Haut Zweigen austreibt, manchmal
ist es Sand, ein Sonnenuntergang
eine Schneeblume,
die sich bis zu den Pupillen aus-
dehnt zum
Vollstopfen des Mundes
mit seiner von Erinnerungen randvollen
Zunge, mit den umherschweifenden
Resten eines
Brandes, mit seinem
Gewand aus Spuren, aus Stimmen
von Haaren, mit der
geronnenen, unreinen
Wahrheit des Frostes

da: Francesco Marotta, Impronte sull’acqua, Le Voci della Luna, 2008
(traduzione in tedesco di Anna Maria Curci)

Francesco Marotta, Esilio di voce. Appunti di lettura e due traduzioni

di Anna Maria Curci

La scrittura di Francesco Marotta restituisce all’aggettivo ‘solenne’ tutta la sua pienezza di significato. Ogni parola, nel suo manifestarsi ‘fuori’, ‘contro’ o semplicemente come ‘altra’ da forme note e da sentieri battuti, pesa, scava, prende lo slancio, poi, per congiungersi ad altre in “sequenze mobili”; contribuisce così a creare uno spazio al quale si accede, con “timore e tremore”, a un luogo nel quale il ghigno del dolore non è velato, ché pietà è ben altro che edulcorata ipocrisia.
Nella sua introduzione alla poesia di Francesco Marotta, coinvolgente nelle immagini dell’accedere e del procedere, Lucia Tosi la definisce dimora-tempio “in cui si recitano pensieri”. Trovo questa definizione la via di accesso più chiara alla scrittura di Francesco Marotta.
“Si recitano pensieri”, sì, e il loro mettersi in gioco quotidiano e perenne, il loro rischiare l’osso del collo per addentrarsi “fino all’ultima sillaba dei giorni” avvince e convince chi legge che “scrivere è un destino covato dall’ombra delle ore” e che, forse, anche leggere poesia è un destino covato dall’ombra delle ore.
“All’ombra delle ore” agisce, “con precipitare improvviso” (Cristina Campo) e, allo stesso tempo, lentissimo dopo il pungolo immediato della sfida, anche una forma particolare di ‘cova’, perenne nodo di azzardo e resa che guarda in faccia il rischio di non essere sciolto: la rilettura e la riscrittura in un’altra lingua.

I

Imago

si inciampa in un grido

che si dissangua in luce

ogni volta che guardiamo le stelle

nessuna soglia ci separa dall’assenza

nessuna parola così profonda

da poterla tacere

#

così è la grazia delle immagini

rovesciate nel palmo venute via dall’ombra

che ora ricordi accampata da sempre

alla tua soglia ma

si trattava di attese esercizi

privi di simboli come adornare sbrinati

specchi col battito salino

di una pupilla naufragata

I

Imago

man stolpert über einen Schrei,

der in Licht ausblutet

immer wenn wir die Sterne anschauen,

trennt uns keine Schwelle von der Abwesenheit

kein so tiefes Wort,

dass man sie verschweigen kann

#

so kampiert die Anmut der in die Handfläche

gekippten vom Schatten weggegangenen Bilder,

an die du dich nun erinnerst, schon immer

an deiner Schwelle, aber

es ging um Erwartungen Übungen

ohne Sinnbilder wie entfrostete Spiegel

mit dem salzigen Schlag einer

untergegangenen Pupille auszuschmücken

Il taglio e l’ombra

nessun presagio
solo un fremito di ebbra insidia
ripensando l’orlo franato
del calice il pungolo inquieto
che fosse visibile sostanza
l’urlo tracimato del sole il nero
di luce che tradisce le dita
così sciama in rivoli d’insonnia
l’immagine a cui la mano aggiunge
il taglio e l’ombra e dentro l’ombra
il segno che racconta un corpo
dove il mattino è scritto
in piaghe e croci dove il farmaco
pietoso rovesciato intorno
era cedimento d’argine e labirinto
di voci appare ora al tatto

Der Schnitt und der Schatten

keine Vorahnung
nur ein Schaudern berauschter Tücke
beim Nachdenken über den abgerutschten Kelch-
rand den unsteten Stachel,
der sichtbare Substanz sein möge,
den übergeflossenen Schrei der Sonne Schwarz
aus Licht, das die Finger verrät
so schwärmt in Bäche der Schlaflosigkeit
das Bild aus, dem die Hand den Schnitt
und den Schatten hinzufügt und innerhalb des Schattens
das Zeichen, das von einem Leibe erzählt,
wo der Morgen in Wunden und Kreuzen
geschrieben steht, wo das mitleidige
rundherum gekippte Heilmittel
Dammbruch war und sich nun als Stimmen-
labyrinth dem Tastsinn offenbart

da: Francesco Marotta, Esilio di voce, Smasher 2011
(versione in tedesco di Anna Maria Curci)

® Anna Maria Curci, 2012

ne "La dimora del tempo sospeso", qui

Francesco Marotta

nessun presagio
solo un fremito di ebbra insidia
ripensando l’orlo franato
del calice il pungolo inquieto
che fosse visibile sostanza
l’urlo tracimato del sole il nero
di luce che tradisce le dita
così sciama in rivoli d’insonnia
l’immagine a cui la mano aggiunge
il taglio e l’ombra e dentro l’ombra
il segno che racconta un corpo
dove il mattino è scritto
in piaghe e croci dove il farmaco
pietoso rovesciato intorno
era cedimento d’argine e labirinto
di voci appare ora al tatto

(da Esilio di voce, 2011)

keine Vorahnung
nur ein Schaudern berauschter Tücke
beim Nachdenken über den abgerutschten Kelch-
rand den unsteten Stachel,
der sichtbare Substanz sein möge,
den übergeflossenen Schrei der Sonne Schwarz
aus Licht, das die Finger verrät
so schwärmt in Bäche der Schlaflosigkeit
das Bild aus, dem die Hand den Schnitt
und den Schatten hinzufügt und innerhalb des Schattens
das Zeichen, das von einem Leibe erzählt,
wo der Morgen in Wunden und Kreuzen
geschrieben steht, wo das mitleidige
rundherum gekippte Heilmittel
Dammbruch war und sich nun als Stimmen-
labyrinth dem Tastsinn offenbart

Francesco Marotta
(traduzione in tedesco di Anna Maria Curci)

Può la filologia salvare il mondo? Con tutta probabilità, no, neanche se si arrischia a muovere qualche passo di danza con il calembour o a tuffarsi nel senso letterale di espressioni di (perverso o sciatto, o perversamente sciatto, o sciattamente perverso) uso comune. La sua ragion d’essere è, semplicemente, quella di permettere, allo sguardo, di oltrepassare la cortina di fumo rancido delle parole-paravento, e, forse, alla coscienza, di districarsi tra cartapesta, spigoli e muri di gomma. (a.m.c.)

Nuove nomenclature (A-L) su La dimora del tempo sospeso, qui, con un grazie sentito a Francesco Marotta.

Ci sono giornate nelle quali la condanna inflitta agli "imperdonabili" - ridicolo, ostracismo, semplice alzata di spalle bisbigliata nel crocchio - si fa più pesante e viene avvertita come ineluttabile. Un rossore incontrollato arriva a insinuare il senso di vergogna meritata. Poi, capita di leggere le note di Domenico Ingenito pubblicate da Francesco Marotta nella Dimora del tempo sospeso. L'onestà ritmica del silenzio riporta un equilibrio insperato, ricorda che la ribellione può portare i segni dell'astuzia prosodica, come già avvenne con i versi del mistico Rumi nell'Anatolia del tredicesimo secolo, invita a un onesto, ritmico, silenzio, come nel Canto notturno del pesce di Christian Morgenstern.

Anna Maria Curci, 23 settembre 2011

Oggi sono qui, grata a Francesco Marotta, che mi ospita.

Su "La dimora del tempo sospeso" Francesco Marotta ha pubblicato alcune poesie di Ingeborg Bachmann nella mia traduzione e con alcune mie note qui.

Foto, interviste, filmati, registrazioni mi hanno fatto conoscere il suo volto, i suoi gesti, la sua voce. La lunga frequentazione con i suoi testi mi fa tuttavia prediligere l’immagine con la quale l’ha rievocata, nel 1986, nel suo romanzo Estinzione, Thomas Bernhard. Ingeborg Bachmann è lì Maria, “la mia prima poetessa” (così la chiama l’io narrante), che appare all’improvviso nella valle di una località dell’Italia settentrionale “con il suo folle completo, giacca e pantaloni”. Sembra che venga direttamente, o stia per recarsi, a una serata di gala al Teatro dell’Opera. Viene da Parigi, Maria, non da Roma, dove all’epoca abita. Così, per me, Ingeborg Bachmann è Maria, nella sua mise per l’Opera, felicemente fuori luogo per una escursione in montagna, con i pantaloni neri di velluto stretti sotto il ginocchio, con la giacca di velluto color rosso cardinale e il colletto turchese.

Francesco Marotta, Esilio di voce. Appunti di lettura e due traduzioni

Francesco Marotta, Esilio di voce. Appunti di lettura e due traduzioni

di Anna Maria Curci

La scrittura di Francesco Marotta restituisce all’aggettivo ‘solenne’ tutta la sua pienezza di significato. Ogni parola, nel suo manifestarsi ‘fuori’, ‘contro’ o semplicemente come ‘altra’ da forme note e da sentieri battuti, pesa, scava, prende lo slancio, poi, per congiungersi ad altre in “sequenze mobili”; contribuisce così a creare uno spazio al quale si accede, con “timore e tremore”, a un luogo nel quale il ghigno del dolore non è velato, ché pietà è ben altro che edulcorata ipocrisia.
Nella sua introduzione alla poesia di Francesco Marotta, coinvolgente nelle immagini dell’accedere e del procedere, Lucia Tosi la definisce dimora-tempio “in cui si recitano pensieri”. Trovo questa definizione la via di accesso più chiara alla scrittura di Francesco Marotta.
“Si recitano pensieri”, sì, e il loro mettersi in gioco quotidiano e perenne, il loro rischiare l’osso del collo per addentrarsi “fino all’ultima sillaba dei giorni” avvince e convince chi legge che “scrivere è un destino covato dall’ombra delle ore” e che, forse, anche leggere poesia è un destino covato dall’ombra delle ore.
“All’ombra delle ore” agisce, “con precipitare improvviso” (Cristina Campo) e, allo stesso tempo, lentissimo dopo il pungolo immediato della sfida, anche una forma particolare di ‘cova’, perenne nodo di azzardo e resa che guarda in faccia il rischio di non essere sciolto: la rilettura e la riscrittura in un’altra lingua.

I

Imago

si inciampa in un grido

che si dissangua in luce

ogni volta che guardiamo le stelle

nessuna soglia ci separa dall’assenza

nessuna parola così profonda

da poterla tacere

#

così è la grazia delle immagini

rovesciate nel palmo venute via dall’ombra

che ora ricordi accampata da sempre

alla tua soglia ma

si trattava di attese esercizi

privi di simboli come adornare sbrinati

specchi col battito salino

di una pupilla naufragata

I

Imago

man stolpert über einen Schrei,

der in Licht ausblutet

immer wenn wir die Sterne anschauen,

trennt uns keine Schwelle von der Abwesenheit

kein so tiefes Wort,

dass man sie verschweigen kann

#

so kampiert die Anmut der in die Handfläche

gekippten vom Schatten weggegangenen Bilder,

an die du dich nun erinnerst, schon immer

an deiner Schwelle, aber

es ging um Erwartungen Übungen

ohne Sinnbilder wie entfrostete Spiegel

mit dem salzigen Schlag einer

untergegangenen Pupille auszuschmücken

Il taglio e l’ombra

nessun presagio
solo un fremito di ebbra insidia
ripensando l’orlo franato
del calice il pungolo inquieto
che fosse visibile sostanza
l’urlo tracimato del sole il nero
di luce che tradisce le dita
così sciama in rivoli d’insonnia
l’immagine a cui la mano aggiunge
il taglio e l’ombra e dentro l’ombra
il segno che racconta un corpo
dove il mattino è scritto
in piaghe e croci dove il farmaco
pietoso rovesciato intorno
era cedimento d’argine e labirinto
di voci appare ora al tatto

Der Schnitt und der Schatten

keine Vorahnung
nur ein Schaudern berauschter Tücke
beim Nachdenken über den abgerutschten Kelch-
rand den unsteten Stachel,
der sichtbare Substanz sein möge,
den übergeflossenen Schrei der Sonne Schwarz
aus Licht, das die Finger verrät
so schwärmt in Bäche der Schlaflosigkeit
das Bild aus, dem die Hand den Schnitt
und den Schatten hinzufügt und innerhalb des Schattens
das Zeichen, das von einem Leibe erzählt,
wo der Morgen in Wunden und Kreuzen
geschrieben steht, wo das mitleidige
rundherum gekippte Heilmittel
Dammbruch war und sich nun als Stimmen-
labyrinth dem Tastsinn offenbart

da: Francesco Marotta, Esilio di voce, Smasher 2011
(versione in tedesco di Anna Maria Curci)

® Anna Maria Curci, 2012

Francesco Marotta, Il taglio e l'ombra

ne "La dimora del tempo sospeso", qui

Francesco Marotta

nessun presagio
solo un fremito di ebbra insidia
ripensando l’orlo franato
del calice il pungolo inquieto
che fosse visibile sostanza
l’urlo tracimato del sole il nero
di luce che tradisce le dita
così sciama in rivoli d’insonnia
l’immagine a cui la mano aggiunge
il taglio e l’ombra e dentro l’ombra
il segno che racconta un corpo
dove il mattino è scritto
in piaghe e croci dove il farmaco
pietoso rovesciato intorno
era cedimento d’argine e labirinto
di voci appare ora al tatto

(da Esilio di voce, 2011)

keine Vorahnung
nur ein Schaudern berauschter Tücke
beim Nachdenken über den abgerutschten Kelch-
rand den unsteten Stachel,
der sichtbare Substanz sein möge,
den übergeflossenen Schrei der Sonne Schwarz
aus Licht, das die Finger verrät
so schwärmt in Bäche der Schlaflosigkeit
das Bild aus, dem die Hand den Schnitt
und den Schatten hinzufügt und innerhalb des Schattens
das Zeichen, das von einem Leibe erzählt,
wo der Morgen in Wunden und Kreuzen
geschrieben steht, wo das mitleidige
rundherum gekippte Heilmittel
Dammbruch war und sich nun als Stimmen-
labyrinth dem Tastsinn offenbart

Francesco Marotta
(traduzione in tedesco di Anna Maria Curci)

Nuove nomenclature A-L su "La dimora del tempo sospeso"

Può la filologia salvare il mondo? Con tutta probabilità, no, neanche se si arrischia a muovere qualche passo di danza con il calembour o a tuffarsi nel senso letterale di espressioni di (perverso o sciatto, o perversamente sciatto, o sciattamente perverso) uso comune. La sua ragion d’essere è, semplicemente, quella di permettere, allo sguardo, di oltrepassare la cortina di fumo rancido delle parole-paravento, e, forse, alla coscienza, di districarsi tra cartapesta, spigoli e muri di gomma. (a.m.c.)

Nuove nomenclature (A-L) su La dimora del tempo sospeso, qui, con un grazie sentito a Francesco Marotta.

Canto notturno del pesce - di Christian Morgenstern

Ci sono giornate nelle quali la condanna inflitta agli "imperdonabili" - ridicolo, ostracismo, semplice alzata di spalle bisbigliata nel crocchio - si fa più pesante e viene avvertita come ineluttabile. Un rossore incontrollato arriva a insinuare il senso di vergogna meritata. Poi, capita di leggere le note di Domenico Ingenito pubblicate da Francesco Marotta nella Dimora del tempo sospeso. L'onestà ritmica del silenzio riporta un equilibrio insperato, ricorda che la ribellione può portare i segni dell'astuzia prosodica, come già avvenne con i versi del mistico Rumi nell'Anatolia del tredicesimo secolo, invita a un onesto, ritmico, silenzio, come nel Canto notturno del pesce di Christian Morgenstern.

Anna Maria Curci, 23 settembre 2011

"Inciampi e marcapiano" su "La dimora del tempo sospeso"

Oggi sono qui, grata a Francesco Marotta, che mi ospita.

"Il mare dove non c'è": La dimora del tempo sospeso

Su "La dimora del tempo sospeso" Francesco Marotta ha pubblicato alcune poesie di Ingeborg Bachmann nella mia traduzione e con alcune mie note qui.

Foto, interviste, filmati, registrazioni mi hanno fatto conoscere il suo volto, i suoi gesti, la sua voce. La lunga frequentazione con i suoi testi mi fa tuttavia prediligere l’immagine con la quale l’ha rievocata, nel 1986, nel suo romanzo Estinzione, Thomas Bernhard. Ingeborg Bachmann è lì Maria, “la mia prima poetessa” (così la chiama l’io narrante), che appare all’improvviso nella valle di una località dell’Italia settentrionale “con il suo folle completo, giacca e pantaloni”. Sembra che venga direttamente, o stia per recarsi, a una serata di gala al Teatro dell’Opera. Viene da Parigi, Maria, non da Roma, dove all’epoca abita. Così, per me, Ingeborg Bachmann è Maria, nella sua mise per l’Opera, felicemente fuori luogo per una escursione in montagna, con i pantaloni neri di velluto stretti sotto il ginocchio, con la giacca di velluto color rosso cardinale e il colletto turchese.