Cronache di Mutter Courage

Mariastella Eisenberg, Madri vestite di sole

Mariastella Eisenberg, Madri vestite di sole (interlinea, 2013)

Nota di lettura di Anna Maria Curci

La cognizione del dolore scritta, incisa, scandita brano per brano, ricostruita brandello per brandello, estratta con la determinazione di chi ha subito il colpo più temuto, strappata al silenzio e portata alla luce: questa è l’essenza di Madri vestite di sole di Mariastella Eisenberg. Laddove attorno a noi ci si affanna a negare il dolore, a ignorare il lutto, a soffocare il grido con la vacuità, la poesia, ben consapevole di non essere salvifica, ma responsabile, non narcotica esaltazione, ma espressione, che si fa corale, di ciò che si vuole soppresso, represso, innaturalmente compresso, «restituisce al mondo il dolore, sperando che altri ci aiutino a sopportarlo, anche senza saperlo, solo leggendo quelle parole che ritorneranno in qualche modo a chi le ha scritte.» (p. 159).
Della fatica, quasi insopportabile, dell’estrazione della parola dall’oblio si fa testimone il verso di Mariastella Eisenberg, brevissimo, composto spesso da una sola parola.
Dello strazio della perdita, la più insopportabile per una madre, la perdita della propria creatura, si fa carico la lingua, che taglia e ricompone, seziona e forma parole nuove a dire l’indicibile, a narrare di madri «sfigliate», «alluttate», di creature «dissemblate», di cuore «impietrato», di universo «sfacelato», di «malvolere» e «abbrividarsi». No, non c’è alcun compiacimento in questo dolore, vivo, nel confronto pieno di tensione con la morte, «donnaccia» di porto, «clandestina», «passeggera senza biglietto» (e davvero viene da pensare all’espressione tedesca per «clandestino»: “blinder Passagier”, “passeggero cieco”) sulla nave traballante dell’esistenza, laddove è esaurita la speranza che mortale possa farsi timoniere a mortale. Dal mito classico (Niobe e, sempre, tra le righe, Demetra), dall’epica antica, dalla tradizione biblica e dalla “madre delle madri”, Maria, Miriam di Nazareth, si leva la voce delle Madri vestite di sole nelle sezioni che compongono la raccolta tra il Prologo e l’Epilogo: Andromaca, non piangere più; Mito. Cronaca. Storia; Ale. La bellezza dell’oltre; L’indicibile; Noi.
Sì, si va oltre il dolore privato, dal quale pure prende le mosse la poesia tutta, tutta la poesia. Viene da chiedersi, leggendo, ad esempio, la seconda sezione: e se la storia e la cronaca, la storia della guerra di Troia, della primavera di Praga, della dittatura sanguinaria in Argentina e di Plaza de Mayo, di Tienanmen, dell’11 settembre, la cronaca dei delitti di mafia, della camorra a Casal di Principe delle catastrofi naturali annunciate – il terremoto a L’Aquila, l’alluvione a Messina - la scrivessero, un giorno, le madri? Come la metteremmo, allora, con la duplice manovra consueta, martellante controcanto alle esistenze degli umani «presuntuosi bipedi», di manipolazione e oblio? Ma la bellezza dell’oltre, l’anelito di chi crede, che cosa diventa nella madre «rimasta/dalla parte sbagliata», mentre la «baraonda/giovane« è stata «spazzata/via»? Il dialogo continua, tra la madre e la sua creatura - «Noi/ parliamo in silenzio, madre e figlia … senza disturbare / il mondo» - perennemente sulla soglia. Non si annacqua, né si nega il dolore, ma, «come Sherazade», si narra «per allontanare la morte», in tenace confronto con la «padrona di / tutto».

Testi

È salita
la Morte
sulla nave:
passeggera non gradita,
per di più
senza biglietto.
Scende
vecchia baldracca ubriacona
ad ogni porto.
Ha bisogno
ogni volta
di merce
da svendere
per pagarsi da bere con i marinai
in attesa d’imbarco.
Meglio
i giovani
che
le vecchie madri
rugose
e
macilente.
Valgono meno.

(p. 14)

Clandestina
della vita
è
la Morte
noi pensiamo
stupidi umani
presuntuosi bipedi.
Signora e padrona di
tutto
illude
semi germoglianti
in ventri rigonfi
di madri orgogliose
alluttate
senza più sale negli occhi.
È
la vita
la vera clandestina
del mondo.
Ella pensa.

(p. 17)

Jan Palach

S’è bruciato
su fornello
da nessuno spento
cibo
buono
di madre premurosa.
Studente modello
questo figlio
- correva il 1969 –
laddove
carri armati
schiacciavano
speranze.
S’è bruciato
su una piazza
piazza San Venceslao
mentre
una madre
aspettava
preparando
cibo
buono.
Quando
seppe
tacque
per sempre
né
cucinò
mai più.
Kladiva
ebbe parole per te
parole della storia
dell’Università
per uno studente bravo.
Tua madre
no
toccare parole per te
le fu impossibile.

(pp. 78-79)

Astianatte

Andromaca
Astianatte
pianse
non
lo stupro
del vincitore
le rincrebbe
non
l’onta
della schiavitù
l’avvilì:
impietrato
divenne
il cuore
per
le piccole ossa
calcinate
al sole
per
gli occhi
cibo
dei rapaci
per
il piccolo sesso
sconciato
dai rovi.
Silente
urlo
lacerava
le viscere
prive
del frutto
d'Ettore
Andromaca
varcava
ogni giorno
il confine.
Tra la notte
e
la luce
moriva
perle piccole mani
all'aria
artigliate.

(pp. 88-89)

La bellezza dell’oltre
cancellata
dalla cattura
che la terra ha fatto di te
continuamente
affiora
sei
soltanto
passata dall’altra parte
dall’altra parte della terra
tu
pensierosa e solare
colmi
il petto e gli occhi
di erbe e fiori
ora
sudario di terra.
Si è capovolto
il mondo,
tutto qui
e
sono rimasta
dalla parte sbagliata.

(p. 107)

Tu
pensi
avrà paura
Tu
dici
non ti preoccupare
Lei
dice
ho paura
Lei
pensa
non guarirò
mai
Tu
racconti
storie
- come Sherazade –
per allontanare la morte.

(p. 148)

Mariastella Eisenberg, napoletana, ha dedicato un tempo della sua vita alla scuola come docente e dirigente. Da sempre coltivava la passione per la scrittura, cui sta dedicando questo tempo della sua esistenza. Ha pubblicato due romanzi: un primo, Sara (Guida, Napoli 2005), e un secondo – dalla struttura un po’ anomala – dal titolo Chiedi alle mani (Sovera, Roma 2009). Ha pubblicato inoltre le sillogi poetiche Alfabetando (L’Aperia, Caserta 2010) e Cantico nella parola svelata (La Compagnia dei Trovatori, Napoli 2013). Numerosi racconti e testi poetici sono usciti su riviste e in antologie; collabora saltuariamente con testate giornalistiche. Si occupa nel sociale di volontariato da anni: è membro del Direttivo dell’Associazione Spazio Donna contro la violenza e il femminicidio, del Direttivo del Clabarc (Comitato abbattimento barriere architettoniche), dell’Anf (Ass. Neurofibromatosi) per la ricerca sulle malattie genetiche rare; è stata, inoltre, componente per un triennio della Commissione Pari Opportunità della Provincia di Caserta e collabora con le Piazze del Sapere della città di Caserta.

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Nel corso del pomeriggio dedicato a Madri vestite di sole, il 30 marzo 2014 al Villaggio Cultura – Pentatonic (Incontro con Mariastella Eisenberg, introduzione di Plinio Perilli e Anna Maria Curci), Lorenzo Poggi ha scritto e letto questa nota che volentieri riporto qui:

Non sempre è la morte che ci viene a rapire. Spesso è chi muore che ne sfonda la porta arrabbiato. E chi resta? La richiude la porta o la lascia socchiusa per scrutare nello spiraglio, per vedere se l’ombra amata lascia orme seguibili o almeno per salutarla tutte le sere. Lasciare aperta la porta della casa della morte per farci passare le parole, per continuare la vita.

Lorenzo Poggi

Sarà pubblicata a breve una nota di Maria Serena Peterlin sul libro e sulla sua presentazione a Roma.

Max Frisch, Il silenzio

Max frisch, Antwort aus der Stille, copertina della prima edizione

Sin dal titolo e dal sottotitolo, Il silenzio. Un racconto dalla montagna, l’opera scopre le carte e dichiara il contenuto. Le immagini dai contorni e dai colori nitidi della natura di severa bellezza, sfida, sfinge e perenne pietra di paragone sono lì, con la loro precisione estrema. Tutto facile dunque? Non ci sono trappole nascoste da qualche bracconiere del dubbio? E, soprattutto, come rendere il silenzio?

Così inizia la mia intervista a Paola Del Zoppo, che ha tradotto Antwort aus der Stille. Eine Erzählung aus den Bergen, seconda opera in prosa di Max Frisch prima mai tradotta in italiano e ora pubblicata dalla casa editrice Del Vecchio. L'intervista prosegue qui, sul blog della casa editrice Del Vecchio, "Senza zucchero".

Su questo blog propongo l'incipit del libro nella versione originale e nella traduzione di Paola Del Zoppo. Buona lettura e, per chi vuole proseguire nella scoperta, l'invito è per l'11 aprile a Roma.

«Es ist ein Tag, wie er zum Wandern kaum schöner sein kann, ein blauer und nicht allzu warmer Tag.
Wie weiße Watte hängen die Wolken über dem Tal, ganz still, und in den Wiesen zirpen die Grillen. Noch ist es Sommer; nur daß das Licht, das über den Feldern flimmert, schon eine goldene Milde hat, und es genügt ein einzelnes Blatt, das einmal am Wege liegt und braune Ränder hat, und man denkt an den Herbst, obgleich noch alles grün ist, obgleich die bunten Schmetterlinge flattern und das reifende Korn noch an den Hängen steht.
Schon seit Stunden hat sich der Wandrer kaum eine Rast gegönnt; er hat sein Hemd ausgezogen
und trägt den Rucksack auf den bloßen Schultern, die braun sind und glänzen. Es ist ein schwerer
Rucksack, beladen mit Seil und Steigeisen, mit Schlafsack und Zelt; auch die Mauerhaken fehlen nicht, und wer immer ihm begegnen würde, erriete es auf den ersten Blick, daß er offenbar Großes vorhat, dieser Wandrer mit dem strammen Schritt und dem Pickel in der schwingenden Hand . . .
Aber es begegnet ihm ja niemand.
Es ist ein stilles und einsames Bergtal, manchmal hört man wieder den Bach, der in den Schluchten tost, oder es geht an den hohen Felsen vorbei, wo das Wasser in stäubenden und silbernen Schleiern niederfällt.
Das ist alles noch wie damals, wie vor dreizehn Jahren; damals ging er mit seinem älteren Bruder, der ihm mancherlei zeigte und erklärte, zum Beispiel, wie ein solches Tal entstünde, wie sich die alten Gletscher langsam eine breite Mulde ausgeschliffen hätten, gleichsam wie ein Hobel, und an den Felsen zeigte er die Gletscherschliffe, die es bezeugen konnten, und wenn man in die Weite blickte, erkannte man auch die Terrassen eines alten und höheren Talbodens. Und dann erst, sagte sein erwachsener Bruder, sei der Bach gekommen, der sich die schmalen Schluchten sägte, in vielen
Jahrtausenden natürlich.
Daran erinnert sich der einsame Wandrer nun, als er diese Felsen wiedersieht. Damals war er ja noch ein Bub, und man hatte noch das jugendliche Gefühl, daß man ein unabsehbares und fast endloses Leben besitze, und vielleicht war es das erstemal, hier an dieser Stelle, daß er sich wie eine Eintagsfliege vorkam –
Damals vor dreizehn Jahren.
Einmal kommt ein holpernder und ächzender Karren des Weges, und man muß zur Seite treten, solange der Staub aufwirbelt und in weißen Fahnen über die Wiesen sinkt.
Auch an den kleinen Brunnen, der später am Wegrand steht, erinnert sich der einsame Wandrer noch; das muntere Plätschern ist nicht älter geworden, und auch diesmal trinkt er von dem eiskalten Wasser, das manchmal einfach ausbleibt, dann gluckst und sprudelt es wieder um so toller.
Köstlich erfrischt es die Stirne, die er unter die Röhre hält; auch die braunen Arme taucht er nochmals in den vermoosten Holztrog, bevor er wieder seinen Pickel ergreift, und bald sind die schwarzen Tropfen auf seinen Schuhen abermals verstaubt und verschwunden.
Vielleicht weiß er selber nicht, warum er sich keine Rast gönnt, trotzdem er eigentlich Zeit genug hat. Oft blickt er nur auf seine wandernden Schuhe und schaut nicht, was links und rechts ist, wie ein Mensch, der eben ein starkes Ziel hat oder jedenfalls meint, daß er eines habe, und der nun einzig und allein noch an dieses Ziel denkt ...»

(Max Frisch, Antwort aus der Stille. Eine Erzählung aus den Bergen, Suhrkamp Verlag 2009, pp. 7-10)

«È una giornata che per camminare non potrebbe essere più bella, una giornata azzurra e non tanto calda.
Come batuffoli bianchi le nuvole pendono sulla valle, immobili, e sui prati friniscono i grilli. È ancora estate; ma la luce che vibra sui campi ha già una dorata dolcezza, e basta avvistare sul sentiero una sola foglia caduta, con i bordi imbruniti, ed ecco che si pensa all’autunno, anche se tutto è ancora verde, anche se le farfalle colorate ancora svolazzano e il frumento sui pendii matura.
Già da ore il viandante si concede a malapena una sosta; si è tolto la camicia e porta lo zaino sulle spalle nude, abbronzate e lucide. È uno zaino pesante, carico di fune e piccone, sacco a pelo e tenda; non mancano neanche gli agganci e chiunque lo incontrasse indovinerebbe alla prima occhiata che ha evidentemente in mente grandi cose, questo viandante dal passo veloce col piccone nella mano che oscilla al passo…
Ma nessuno gli viene incontro.
È una valle solitaria e silenziosa, si sente a volte, come un tempo, il torrente che si intreccia nelle gole o supera le rocce più alte, dove l’acqua precipita in veli di polvere e d’argento.
È tutto sempre come allora, come tredici anni prima; allora camminava con suo fratello maggiore, che a volte gli indicava e gli spiegava, per esempio, come si era formata una valle così, come gli antichi ghiacciai, lentamente, avessero limato un’ampia conca, proprio come una pialla, e come sulle pareti di roccia si potessero riconoscere le striature che lo testimoniavano, e se si guardava in lontananza si potevano riconoscere i terrazzamenti di un antico e più elevato pavimento della valle. E solo poi, diceva suo fratello adulto, era arrivato il torrente che si era scanalato le strette gole, ovviamente nel corso di molti millenni.
Il viandante solitario ricorda tutto questo solo quando rivede le pareti di roccia. Al tempo era ancora un ragazzino, e aveva ancora la sensazione di possedere una vita immensa, quasi infinita, e forse qui, per la prima volta, si era sentito un effimero moscerino –
Allora, tredici anni fa.
A un certo punto un carro traballante e ondeggiante viene giù per la via, e bisogna mettersi di lato finché la polvere vorticante non scende in veli biancastri sui prati.
Anche della minuta fonte che si trova un po’ più avanti, sul ciglio della strada, si ricorda il viandante; il fiero gorgoglio non è invecchiato negli anni, e anche questa volta beve l’acqua gelata il cui flusso talvolta semplicemente si arresta per poi spruzzare e scrosciare ancora più vigoroso.
Rinfresca magnificamente la fronte, che lui trattiene sotto il tubo; anche le braccia abbronzate le immerge nel trogolo di legno foderato dal muschio, prima di afferrare nuovamente la piccozza, e in breve le gocce scure sulle sue scarpe saranno di nuovo secche e scompariranno.
Forse lui stesso non sa perché non si concede riposo nonostante abbia in realtà abbastanza tempo. Spesso osserva solo i suoi scarponi da montagna senza guardare ciò che sorge a destra e a sinistra, come qualcuno che miri a una meta fondamentale, o che comunque pensi di averne una e che si concentri solo e unicamente su quella meta...»

(Max Frisch, Il silenzio. Un racconto dalla montagna. Traduzione di Paola Del Zoppo, Del Vecchio Editore 2013, pp. 9-11)

Impegno civile - Lettera di Giovanni Dino

Pubblico volentieri questo messaggio di Giovanni Dino:

Gentili scrittori e poeti
da qualche giorno è stata pubblicata su LA RECHERCHE http://www.larecherche.it/testo.asp?Tabella=Proposta_Articolo&Id=396
la lunga lettera che prevede un’antologia d’impegno civile. Invito a pendere visione.

In attesa di un cordiale riscontro
Un fraterno saluto

Giovanni Dino

Canti dal silenzio - e-book su "Neobar"

Roberto Matarazzo, Variazioni sul tema Cool Blues (Charlie Parker)

Anna Maria Curci, Canti dal silenzio. E-book su "Neobar", qui

Con il mio grazie sonoro ad Abele Longo per la pubblicazione (e non solo) e a Roberto Matarazzo per la copertina (e non solo).

Pentatonic: Compleanno, con poesia e non solo - di Maria Serena Peterlin

Foto di Cristina Bove

Pentatonic: Compleanno, con poesia e non solo - di Maria Serena Peterlin

Al Villaggio Cultura Pentatonic penso si arrivi per diverse strade, io ci sono arrivata grazie alla mia cara amica Anna Maria Curci, nella primavera del 2012, in occasione di un incontro sulla poesia di Giovanni Pascoli. Quel pomeriggio, affollatissimo, da pienone! fu l’occasione per conoscere ed apprezzare la bravissima professoressa Teresa Mileti sensibile e colta relatrice che dal 10 marzo dell'anno scorso manca a tutti, ed in particolare ad Anna Maria, sua ex-allieva.
Sono tornata spesso in quelle stanze singolari a cui si accede attraversando il portoncino nascosto dietro una serranda da negozio e dove, appena entrati, ci si trova immersi in una insolita atmosfera che attira coi suoi inconfondibili segnali. Subito un piacevole punto bar che assomiglia un po’ a quello dei parchi inglesi pronto com’è ad offrire il tè o le tisane e le bibite ben congegnate e un po’ a un pub-approdo. I giovani che si dedicano al locale potrebbero insegnare a chiunque cosa siano il garbo e la gentilezza. L’arredo è piacevole: alle pareti i poster di musicisti ed eventi, qua e là piccole le raccolte di libri e video e poi scaffali, sedie e tavolini, divani informali, poltroncine accoglienti dove vien subito voglia di gettare l’ancora.
Il luogo è diviso in due spazi principali collegati: il bar con una postazione pc e poi la sala con lo spazio per gli incontri, le conferenze, le lezioni, le attività, i concerti e tutto quello che il vivace gruppo che anima l’Associazione sa offrire.
Sullo sfondo c’è una pedana che funge da palco, in qualche luogo quasi misterioso, ben nascosto ma percepibile, un apparato tecnologico essenziale ma benissimo funzionante. E poi, da non dimenticare, un suggestivo pianoforte, una batteria che promette ritmo e fragori forse contenuti, ma chi può dirlo?
Insomma c’è molto, al Pentatonic; molto concentrato nel solo apparentemente piccolo.
C’è molto in un condensato di contemporaneità e suggerimenti senza tempo, molto di infuso nell’atmosfera discreta, ma viva, che i pavimenti alla veneziana (i miei preferiti) accolgono pazientemente quando si fa presente lo scalpiccio degli invitati e degli amici che cominciano a prender posto. Lei, Anna Maria Curci, è l’anima degli Inviti alla lettura che consistono in incontri con "Autori, presentazione di libri, dibattiti e discussioni culturali aperti a tutti”.
Lei è la mente e il cuore, l’energia e la passione, la generosità e l’accoglienza: è difficile parlarne senza sembrare uno dei membri turbolenti di un fan club a lei dedicato, e tra questi mi schiererei felicemente e senza esitare; ma è anche difficile riuscire a citare tutte le qualità di Anna Maria, e le sue competenze, esaurendole.
Ieri, 16 marzo 2014, abbiamo festeggiato i primi 3 anni del Pentatonic, quindi anche i primi 3 anni di "Invito alla Lettura". Eravamo tanti, eravamo in un clima di dialogo, di scambio, di dono. Un bel pomeriggio letterario con qualche incursione (la mia ad esempio) un po’ impertinente tra le righe solitamente letterarie e una meravigliosa esibizione musicale di Orlando Andreucci che ha presentato brani noti e un brillante inedito. Eravamo in tanti di quelli che amano non solo scrivere ma anche ascoltarsi reciprocamente senza troppa formalità. E mi piace sottolineare, tra i tanti esempi ammirevoli osservati, almeno il senso di rasserenante
generosità, in questo nostro tempo di immagini e presenzialismi personalistici, trasmesso da chi si è proposto per leggere le parole altrui come Mariella Marcelli (che ha letto il poemetto in romanesco scritto per l'occasione da Sandra Luigia Rebecchi), Simonetta Bumbi che ha letto testi di Cristina Bove, Annamaria Ferramosca che ha letto Roberto Maggiani e la solita Anna Maria che ha detto pochissimo delle sue opere, ma tradotto in lingua tedesca, donandocele alcune poesie, ad esempio di Simonetta Bumbi che si è commossa alle lacrime. Cristina Bove è stata presente in video ed audio grazie al collegamento via Skype ed ha seguito e partecipato per tutto il pomeriggio.
Altri amici presenti con i loro testi? In ordine di apparizione: Antonio Fadda, Lorenzo Poggi, Manuel Cohen, Orlando Andreucci, Rosaria Di Donato, Roberto Maggiani, Annamaria Ferramosca, Paolo Valenti (venuto dalla Francia), Cinzia Marulli Ramadori, Francesca Ricci (la nostra 'cheffa', con il suo instancabile impegno per l'AISMAC, Associazione Italiana Siringomielia e Arnold Chiari).
Foto di Spartaco Coletta. Collegamento skype: Lorenzo Antonetti Clarucci; al suono: Daniele Passagrilli

E si continua, sempre seguendo la rotta segnata dalla nostra minuta, ma appassionante nocchiera. Brava Anna Maria, grazie. Viva il Pentatonic. Ad maiora.

Augusto Benemeglio - "Mutter Courage": Anna Maria Curci, su "Neobar"

su "Neobar", qui
Il mio grazie va ad Augusto Benemeglio per il suo viaggio coinvolgente in vita e scrittura e ad Abele Longo per aver pubblicato il ritratto di "Mutter Courage" ad opera di Augusto Benemeglio su "Neobar".

Giuseppe Samperi, Il miliardesimo maratoneta

Giuseppe Samperi, Il miliardesimo maratoneta

Nota di lettura di Anna Maria Curci

Ben conscio, sin dal titolo, dell’essere numero in un insieme quantitativamente schiacciante, tra «scribacchini e scribanti» dell’«isola d’inchiostro», Il miliardesimo maratoneta di Giuseppe Samperi si impone all’attenzione, tuttavia, per la sicurezza con la quale, non tralasciando alcun ostacolo, corre in gimcana in mezzo ai lampi tragicomici dei granchi presi – lucciole e lanterne, oscillanti tra l’ossimoro di benevoli malintesi e battute d’arresto-sollievo, svolta, boa e ormeggio – e al setaccio («scolino») di un abile e talvolta sornione understatement. Il maratoneta sa, e lo dichiara, che l’esistenza è «ladrocinio nelle suole».

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Ottavio Olita, "Codice Libellula". La verità negata (doppia nota di lettura)

Venti anni fa, il 2 marzo 1994, un elicottero della Guardia di Finanza, nome in codice “Volpe 132″, con due uomini a bordo, Gianfranco Deriu, maresciallo, e Fabrizio Sedda, brigadiere, sorvola la costa meridionale della Sardegna. L’ultimo contatto radio con l’aeroporto di Elmas avviene alle 19,15: «Ci dirigiamo sull’obiettivo segnalato sul radar». Alla domanda: «Volpe 132, quale obiettivo?» non c’è risposta. Silenzio anche al successivo tentativo di collegarsi con l’equipaggio, alle 19.52. “Volpe 132″ è scomparso, inghiottito, cancellato. Quella che segue è una storia, specialità nostrana, di testimonianze ignorate, di depistaggi e crimini, di «verità negate», la storia del caso definito come “Ustica sarda”, che ha visto sei interrogazioni parlamentari – la più recente del dicembre 2013 – e la richiesta dell’istituzione di una Commissione di inchiesta. A 20 anni esatti dal 2 marzo 1994 Poetarum Silva presenta, con una doppia nota di lettura, il romanzo che Ottavio Olita, giornalista e scrittore, ha dedicato al caso “Volpe 132″: “Codice Libellula”. La verità negata.

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Gianluca D'Andrea, da [Ecosistemi]

Dalla raccolta [Ecosistemi] di Gianluca D'Andrea ho scelto di tradurre il testo che segue. L'attacco, solenne e intenzionalmente classico, si riversa immediatamente in manifestazioni 'sminuzzate' dell'esistente, in coppie allitteranti (quasi un manifesto, "Schall und Rauch"), che ritornano puntuali, talvolta rafforzate, nella versione in tedesco.

Ora il vuoto sbriciola
minuzie estive,
senti la polvere di primavera
su pianure esterne.
Oggi non si accettano i salti,
la gioia condivisa
nella creazione
sperma sulle spalle
spruzzi e zampilli
escrescenze d’arti e tronchi imbestialiti
una lingua sulla scarpata
l’accesso negato
e il mondo risospinto nell’arcadia
dei rapporti.

Nun zerbröselt die Leere
Sommerlappalien,
du spürst den Frühlingsstaub
auf äußeren Ebenen.
Heute werden keine Sprünge zugelassen,
die geteilte Freude
in der Schöpfung
Sperma auf den Schultern
Spritzer und Strahlen
Wucherungen von Gliedmaßen und rasende Rümpfe
eine Zunge in der Böschung
der abgesprochene Zugang
und die wieder ins Arkadien der Verhältnisse getriebene
Welt.

Gianluca D’Andrea, da [Ecosistemi], L’arcolaio 2013, p. 13
(versione in tedesco di Anna Maria Curci)

Qui è possibile ascoltare il testo in tedesco.