Cronache di Mutter Courage

Dietrich Bonhoeffer, Giona

Dietrich Bonhoeffer, Von guten Mächten (Da buone forze); trascrizione del testo ad opera di Maria von Wedemeyer

Ci sono giorni di tumulto, scortati dall'insonnia fino al loro confine, al loro rovesciarsi in altri giorni. Che cosa affiancherà questi ultimi? Dubbio, sgomento, la consueta paura, la tentazione di lasciar perdere («Gib's auf!» di Kafka tintinna familiare)? Ci sono segnali, ci sono figure, ci sono storie, poi. Giungono inattesi e, allo stesso tempo, da lungo preparati, gli uni e le altre. «Da buone forze»? Ci sono albe che si colorano della storia di Giona, qui, di seguito, nei versi di Dietrich Bonhoeffer. Sono giunti fino a noi con un biglietto, datato 5 ottobre 1944. Si tratta di una breve lettera che Bonhoeffer scrisse alla fidanzata, Maria von Wedemeyer; è la sua penultima lettera, che accompagna la sua penultima poesia, qui nell'originale in tedesco e nella mia traduzione. (a.m.c.)

Jona

Sie schrieen vor dem Tod, und ihre Leiber krallten
sich an den nassen, sturmgepeitschten Tauen,
und irre Blicke schauten voller Grauen
das Meer im Aufruhr jäh entfesselter Gewalten.

„Ihr ewigen, ihr guten, ihr erzürnten Götter,
helft oder gebt ein Zeichen, das uns künde
den, der euch kränkte mit geheimer Sünde,
den Mörder oder Eidvergess’nen oder Spötter,

der uns zum Unheil seine Missetat verbirgt
um seines Stolzes ärmlichen Gewinnes!“
So flehten sie. Und Jona sprach. „Ich bin es!
Ich sündigte vor Gott. Mein Leben ist verwirkt.

Tut mich von euch! Mein ist die Schuld. Gott zürnt mir sehr.
Der Fromme soll nicht mit dem Sünder enden!“
Sie zitterten. Doch dann mit starken Händen
verstießen sie den Schuldigen. Da stand das Meer.

Giona

Dinanzi alla morte urlavano, e i loro corpi abbrancavano
le cime intrise d'acqua, frustate dalla tempesta,
e sguardi folli scrutavano colmi d'orrore
il mare nel tumulto di forze scatenate all'improvviso.

„O voi eterni, voi buoni, voi adirati dei,
dateci aiuto oppure un segno che a noi sveli
colui che vi offese con segreta colpa,
l'assassino o spergiuro o sbeffeggiatore,

che celando il suo misfatto è causa della nostra disgrazia
per il misero profitto del suo orgoglio!“
Così imploravano. E Giona parlò. “Sono io!
Dinanzi a Dio ho peccato. La mia vita è perduta.

Liberatevi di me! Mia è la colpa. Grande è l'ira di Dio nei miei confronti.
Il pio non deve perire insieme al peccatore!“
Tremavano. Ma poi con mani forti
buttarono giù il colpevole. Allora stette quieto il mare.

Dietrich Bonhoeffer

(traduzione di Anna Maria Curci)

Haiku del risveglio (continua, 3)

Marisa Fogliarini, Monterano, da qui

Haiku del risveglio (continua, 3)

XIX
La barra a destra
come grillo parlante:
il lardo in vista.

XX
Sbavano umori
vicoli e demi-vierges.
Moto contrario.

XXI
Magnifichiamo
quel backstage da recupero.
Scatole chiuse.

XXII
Agli urlatori:
misura non è stasi
né litania.

XXIII
Poliuretano
sapore dei debutti
corrente asciutta.

XXIV
Dove ripongo
nella differenziata
la costrizione?

XXV
Indecisione:
botola o trampolino?
Trave negletta.

XXVI
Come ogni giorno
sorridi su, musona,
all'esclusione.

XXVII
Non ci pensare
ai nastri per capelli,
sbuffano i ricci.

Anna Maria Curci
settembre 2013

Canti dal silenzio, III

Luigi Simonetta, Matriarca blu

Canti dal silenzio

III

È ancora china sulla scarpa l'alba.
Temporeggia benevola e incurante.
Non gioca a nascondino né alla sfinge
paesaggio in moto che leggo in Domin.

Tace e non si sottrae tra sosta e corsa
allo sguardo che vuole catturare,
non strizza l'occhio alla muta radice
matriarca incaponita del suo ruolo.

Ma non contempla programmi di lancio
parapendii d'assaggio per contese
con premi di cuccagna e nomination.
Allacciata la scarpa, è di passaggio.

Anna Maria Curci
26 settembre 2013

Incontro con l'autore: Viola Amarelli, Cartografie

Invito alla lettura – Associazione culturale “Villaggio Cultura – Pentatonic” * Viale Oscar Sinigaglia 18-20, Roma

Incontro con l'autore
22 settembre 2013 ore 17

Con Viola Amarelli parleremo del suo libro Cartografie (editrice ZONA, 2013). Introduce l'incontro Anna Maria Curci. Letture di Daniela Foglia.

«Son sordo anche a molte sfumature emotive. A gelosie, e invidie, e risentimenti, per dirne qualcuna. Non sono nelle mie corde e quindi non me ne accorgo se non quando me le rinfacciano o spiattellano in faccia. Orgoglioso, e strafottente, dicono. Vai a spiegare che sono un po’ sordo. Vai a spiegare che non è disinteresse, è proprio che non le riconosco. Capisco l’accidia, la rabbia, la golosità, insomma i miei di difetti, non quelli degli altri. Ho imparato quindi a restar muto. Per non ferire. Un bel sordomuto Acconsento placido o lascio passare, scorrere, prima o poi le persone si abituano a come sei, quelle che incontri ogni giorno, quelle che ovviamente a forza di starti vicine diventano sorde, muri di gomma. Fonoassorbenti.» (Viola Amarelli, da: aordo, in Cartografie)

«Fonoassorbenza, arrendevole e resistente, resistente perché arrendevole, con un ritmo rigoroso che si impone, mentre il rumore “si acquieta”. In questo senso il paragrafo che attacca con l’endecasillabo “Rock o da camera per me è lo stesso” è esemplare.» (Anna Maria Curci su sordo in: Cartografie di Viola Amarelli)
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Viola Amarelli, campana, ha pubblicato la raccolta Fuorigioco (2007), il poemetto Notizie dalla Pizia (2009) e Le nudecrude cose e altre faccende (2011) oltre ad alcuni e—book tra i quali Morgana (2008). Suoi testi sono presenti in varie antologie, su riviste e in rete tra l’altro su “Nazione Indiana” e “La dimora del tempo sospeso”. E’ redattrice di “Vico Acitillo” e cura il lit-blog “Viomarelli”.

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* ingresso riservato ai soci ARCI; è possibile associarsi in sede

Anna Maria Curci, Canti dal silenzio

Luigi Simonetta, Chiostro di S. Chiara

Anna Maria Curci

Canti dal silenzio

Preludio

Ascolta, nell’attesa, come vuoi:
mano appoggiata al mento ed occhi chiusi
oppure spalancati e testa alta.

Ascolta, non fuggire, non temere
presa rapida o lenta gestazione
del vento muto che avvolge e sospinge.

Ascolta, prendi il ritmo e cogli nota.
Ricostruisci la tua partitura:
è proprio quella che appare distante.

Ascolta e frena il piede impaziente
la nocca che si tende e il naso ostile.
Non ignorare i canti dal silenzio.

9 settembre 2013

I

Può un acquerello urlare a chi lo guarda
o resta il suo colore falda piatta
arrangiato conforto all’emergenza
alla simulazione dello scoppio

che s’offre come rito prepagato
- basta una coda al bancomat, è fatta –
centrifuga risciacquo asciugatore
di commedianti lacrime d’autore?

La diceria dell’angelo che guarda
prova da tempo a farsi mio custode.
Se è un canto dal silenzio o di sirene,
sta tra l’ugola e il tubo digerente.

11 settembre 2013

II

A chi riaffiora e non sa l’approdo
appare l’inatteso distrazione
tentativo di scasso
massa incoerente.

Investe i giorni
tra grida di cornacchie
chi ha smesso di scrutare.

Percepisce talvolta un suono altro.
Distante alza le spalle oppure segue.

17 settembre 2013

Settenari sparsi

Luigi Simonetta, Poetessa accovacciata

Settenari sparsi

I

La semina continua
di grani raccattati.
È mansueto l’appretto.
Sotto, collera bolle.

II

Schivo, umbratile, serio.
Efficace e solerte
l’estensor di profili
ti grattugia l’idioma.

III

Nella torre a Tubinga
scriveva Scardanelli
quel bagliore di alture
che cerco di tradurre.

IV

Non stracciarsi le vesti
e neppur strepitare
non preclude lo sguardo
non attenua la pena.

V

Il ripescaggio funge
solo con canzonette.
Non arrischia lo sguardo
chi è pago di orecchiare.

VI

A seminar qualcosa
troppo presto si arriva
oppure troppo tardi.
Altri colgono i fiori.

VII

Zattera, un giorno voglio
farmi nave ammiraglia
tronfia galea bastarda
per poi tornare chiatta.

VIII

Gavroche, m'incanti ancora
e il bello della storia
è che non m'incateni
a sdegno non dai freni.

IX

Vagano congetture
tra le gole e i tasselli.
Pazienti, come sempre,
attendono smentite.

X

Tutto quello che è inciso
mente con eleganza
dissimula il dolore
o ne crea l'esistenza.

XI

Apro lo scrigno rosso,
pare, la prima volta.
È già fitta di segni
quella pagina bianca.

XII

Ad aggiustare ormeggi
provvedono maestranze
fedeli e sovversive.
Rammendano l'attesa.

Anna Maria Curci
giugno-settembre 2013

Sicut beneficum Lethe? – 5 – Fausta Cialente

Il secondo romanzo di Fausta Cialente, Cortile a Cleopatra, riassume la sorte bizzarramente altalenante – tra noncuranza ed entusiasmo – che è toccata alla ricezione dei testi di questa «magra, occhi azzurri, elegante signora che porta molto bene i suoi anni [...] quando, nel 1976, vince il premio Strega con Le quattro ragazze Wieselberger» (Anna Santoro in: Italiane, vol. III, Istituto Poligrafico dello Stato, Roma 2004, p. 65). Ignorato alla sua prima uscita, nel 1936 – anche se il romanzo porta la data del 27 aprile 1931 – ebbe sessanta anni fa, nel 1953, un lettore appassionato in Emilio Cecchi, che così ne scrisse:

continua su Poetarum Silva, qui

Il viandante e Sophie Scholl

Ieri ho ricevuto in dono un libro, appartenuto al viandante di Asphaleia. Si intitola Gebete. Atem unserer Seele. (Preghiere. Respiro della nostra anima). Stamattina, leggere i testi, scorrere le partiture, scoprire le poesie che ne animano le pagine (sì, c'è anche Enzensberger) è stato come riprendere le nostre conversazioni, tra le politiche e le ribalderie occupazionali e i versi di Novalis e Bonhoeffer. Poi sono spuntati questi versi di Sophie Scholl. Ecco, li avrei voluti leggere e tradurre insieme a te, viandante e amico.

Öffne doch mein taubes Herz,
gib mir Unruhe,
damit ich hinfinden kann zu einer Ruhe,
die lebendig ist in dir.

Apri il mio cuore sordo,
dammi inquietudine,
perché possa trovare la via per una quiete
che è viva in te.

Sophie Scholl
(traduzione di Anna Maria Curci)

Tutto il cucuzzaro

Terlizzi, Meridiana. Foto di AZ

Tutto il cucuzzaro

“ E quante, sennò?”
“Tutto il cucuzzaro!”.
Livia si guardò attorno compiaciuta. Quello continuava ad essere il suo gioco preferito, anche qui, su quel balcone striminzito di via Flavio Stilicone, al Tuscolano. Intorno a lei, rispetto ai tempi di Ruvo, qualcuno in meno tra i fratelli e decisamente molti di più tra i nipoti. In ordine di età, oltre all’immancabile Gaia, la grande, Saverio, sempre assorto e compunto, nobilissimo come un piccolo lord, anche nei calzoncini corti che gli ballavano addosso (mangiava pochissimo e bisognava ricorrere alle iniezioni di ricostituenti, dinanzi alle quali il piccolo lord si trasformava in recalcitrante e ostinatissimo ribelle), Fabiola, bella, bionda, paffuta e sorridente, e Francesco, il folletto, con l’aria furba e irresistibile con le fossette sulle guance e i riccioli che coprivano le portentose orecchie a sventola. Quattro nipoti in poco più di quattro anni. Gaia non arrivava a sette anni e Francesco aveva appena compiuto due anni e mezzo, e già sua cognata Dora esibiva un fiero pancione. A settembre avrebbe avuto un altro nipotino – o più probabilmente un’altra nipotina, se si fosse rispettata ancora una volta la rigorosa alternanza di sessi nella sequenza delle nascite.
Per quello erano lì, alle dieci di sera del 21 luglio 1967.
In fin dei conti, non le dispiaceva affatto. Se fosse stato per Livia, avrebbe portato con sé i suoi nipoti, magari uno alla volta, quando andava a scuola, quando andava al Terminillo con la comitiva delle Acli.
Ma c’era un ma, e questo ma si chiamava Lorenzo. Lorenzo aveva gli stessi riccioli di Francesco, quasi sembrava uno di famiglia. Come Francesco aveva due fossette sulle guance, quando rideva.
E Lorenzo rideva spesso. Lorenzo sapeva ridere, con l’abbandono di un bambino, con tanto di sonoro del gorgoglio della risata. Quando era insieme a lui, sparivano dalla mente che lei forzava a un permanente stato di lucidità tutti i fantasmi sempre in agguato, i perché trascorsi così come le remore del presente. Tanto era magico Lorenzo.
Lo aveva conosciuto nell’aprile precedente. Insieme prendevano il treno per Ferentino scalo, insieme si dividevano, lui il primo, lei il secondo ciclo di due pluriclassi. Non avrebbe mai pensato che potessero esistere ancora aule così, con i banchi oblunghi dai piani ribaltabili, disposti su pedane a salire. Il legno, poi! Corroso e consunto, a tratti scalfito, a tratti levigato, la faceva rituffare in una scena qualsiasi del libro Cuore. Ci scherzavano, con Lorenzo, nei lunghi viaggi in treno da Roma a Ferentino e ritorno, soprattutto durante le soste che il lentissimo regionale era costretto a fare dinanzi ai resti dell’Acquedotto Felice. Allora Lorenzo tirava fuori il suo pacchetto di Muratti e si accendeva una sigaretta, non prima di averla offerta a lei, che ogni volta ringraziava e rifiutava.
L’anno scolastico era finito, insieme a quello della loro supplenza. Lorenzo era tornato al suo paese. Era di Terlizzi, Livia non poteva fare a meno di piegare le labbra a una smorfia amara. Il paese rivale, a cinque chilometri da Ruvo…. Lorenzo di Terlizzi? Un po’ le veniva da ridere, un po’ si malediceva per non avergli mai chiesto – in quelle settimane tra scuola e treno – se anche a lui piacesse “Tutto il cucuzzaro”. Non si erano scambiati il numero di telefono. Non usava. Lei comunque non avrebbe mai osato.
Livia aveva comprato un pacchetto di Muratti. Le sembrava di avere accanto Lorenzo, così. Quella sera, dopo aver aiutato Dora a mettere a letto i bambini, aprì la finestra di camera sua, scartò il pacchetto e, con un fiammifero rubato alla cucina, accese una sigaretta.

Anna Maria Curci
21 luglio 2007 – 24 agosto 2008