Cronache di Mutter Courage

Cristina Bove, Mi hanno detto di Ofelia

Di_vagando, diva_gando. Mi hanno detto di Ofelia di Cristina Bove

di Anna Maria Curci

Divagazioni, divertissement, diletto? Le definizioni colgono solo una parte dell’essenza, restringono il campo e, delimitandolo, lo tradiscono, restituendone, appunto, una versione tranquillizzante perché divulgabile. È bene, allora, diffidare di etichette sbrigative, sottrarsi alla tentazione di catalogare. Consiglio, questo, particolarmente calzante per Mi hanno detto di Ofelia di Cristina Bove. Silloge proteiforme, nel senso più ampio e nobile del termine, perché dalla ricchezza e dalla mutabilità di forme e di declinazioni della poesia essa trae una linfa originalissima. La parola, quanto mai duttile qui, attraversa tutti gli stati della materia e altri ne crea, mescolando sapientemente e in guisa mai scontata gli elementi ‘naturali’.
Chi legge è invitato qui ad avventurarsi su Holzwege, sentieri interrotti nel bosco, a seguire vene sotterranee erroneamente date per esaurite, a percorrere traiettorie divergenti dal canone consolidato, anche da quello che l’epidermica impressione può far percepire come inusuale e innovativo e che troppo spesso, nella poesia contemporanea, non osa oltrepassare la striminzita e logora tessera del canovaccio pseudo- ermetico- essenziale.
Anche laddove è chiaro il riferimento alla mitologia (Divagazioni a Cnosso), all’arte al quadrato (Decodificando Godot, Mi hanno detto di Ofelia, La regina della notte), all’immaginario onirico condiviso (SubLIMINALE), agli universali empirici ed esistenziali (Bora, Diversamente stabile), l’esito, esattamente come il percorso, non è mai anticipabile.
Le dislocazioni (così recita il titolo di uno dei componimenti della silloge), le distonie, le dispute tra l’io lirico e le ‘persone’ nelle quali si imbatte (Una lei senza età a un lui che non sa, Una ciotola), tra l’io lirico e le sue anime (Lei, ma forse io), tra l’io lirico e le sue ‘occasioni’ (Che sia così?), non sono mai fini a se stesse, non si esauriscono nel guizzo di cifra meramente estetica, ancorché raffinatissima – e l’eleganza che unisce talento innato a sapiente e originale rielaborazione è tratto caratteristico di tutti i componimenti, non solo, come è naturale aspettarsi (l’attesa non resta, ovviamente, delusa) dei calligrammes (Tau, Perché la resa) .
Si rifugge la salvezza a buon mercato, ma si diffida anche di quella che appare come freddamente ecclesiale (Inamovibile, Kyrie Eleison). La parola è al tempo stesso grimaldello per una ricerca ininterrotta, barlume di sollievo (Amorevol_mente) e sentenza di tormento (Sbalordire).
Nella sua inesauribile polisemia, la parola ammicca e svela, addita una possibile deviazione e lascia intendere che c’è altro. Così capita, come avviene in Contromisure, che il fuoco d’artificio dei cinque sensi evocati lusingati mescolati, fuoco che non disdegna l’illusionismo, si concluda con un appello alla scelta, alla coscienza, alla volontà: “e tu vuoi”.
“Ma ciò che resta fondano i poeti”, afferma Hölderlin a conclusione della sua celebre lirica Ricordo. Dinanzi al tempo, con le sue cesure (Pessime chiusure il tempo) e con i suoi inattesi spiragli (Aperture a latere), ciò che resta è la memoria, salda e inesorabile (Del non poter dimenticare, Per aspera), oppure esotica e fortemente evocativa (Sherifa, Daojiao), enigmatica e ‘misterica’ (Al_kimiya), matematico-musicale (Prossim’ali, Karma, Dado di fatto) o, più semplicemente, Ipofania.

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Cristina Bove, Mi hanno detto di Ofelia, Edizioni Smasher 2012

Moussa Konaté, L'impronta della volpe

Moussa Konaté, L’impronta della volpe

Nota di lettura di Anna Maria Curci

La ricerca e l’individuazione del colpevole ovvero dei colpevoli nel giallo classico ha, come ha avuto modo di scrivere in pagine lucidissime Bertolt Brecht, l’effetto di ristabilire il cosmos, l’ordine universale nel quale bello e bene coincidono. Chi legge, con la piena consapevolezza dell’ingovernabilità del caos nel quale gli è dato vivere, stabilisce un tacito accordo con vicenda, luoghi, personaggi narrati: non importa quanto sia ingarbugliata e oscura la situazione di partenza, se la vis logica del ricercatore è destinata – come “una gioiosa macchina da guerra”, per pescare dal recente passato un’espressione non esattamente propiziatoria né feconda di esiti felici – ad averla vinta, a investire della luce chiara della razionalità anche il più recalcitrante dei misteri.
Chi si appresta alla lettura del poliziesco L’impronta della volpe di Moussa Konaté ritrova questa tranquillizzante architettura sia nella quarta di copertina che riferisce come il commissario Habib sia stato definito “Il Maigret nero”, sia, soprattutto, in una serie di elementi rispettosamente classici – la coppia del ricercatore e dell’assistente, il commissario Habib e l’ispettore Sosso, splendori e miseria di vita quotidiana e di centrale di polizia, la paziente arte del raccogliere indizi.
Tuttavia, il noir come prevalenza dell’enigma spalancato come una voragine che inghiotte e scaraventa nel fondo le certezze razionali, fa il suo ingresso nella vicenda sin dalle prime battute, caratterizzandola come sfida e sorpresa continue. Nel caso della vicenda narrata qui, non si tratta soltanto dell’ambientazione, ancora una volta per un’opera di Konaté, in Mali – il commissario opera nel reparto D2 di Bamako, la capitale – che ha fatto scrivere di “Noir d’Africa”, ma del caso che Habib è chiamato a risolvere e che cozza fragorosamente con la sua formazione ‘bianca’, francese, tutta cartesianesimo (come lo stesso Habib dichiara) ed esprit de clarté.
Il villaggio nel quale si verificano le morti misteriose è Pigui, un villaggio Dogon a sud del fiume Niger, composto in prevalenza da animisti devoti alla divinità Amma. In una cultura antica – da settecento anni i Dogon abitano quella terra – si sono insediate autorità politiche locali con una procedura elettorale all’apparenza impeccabilmente democratica: il giovane sindaco è stato eletto con il 99% dei voti. Formidabile, vero? Va precisato, tuttavia, che l’affluenza alle urne è stata del 6% degli aventi diritto. Per Habib la matassa da sbrogliare non è estranea allo scontro tra culture, o meglio, al conflitto insanabile tra una cultura millenaria e l’eterno richiamo della cupidigia, che ha qui il luccichio della globalizzazione.
Chissà, allora, che non sia proprio il talento di Habib, un umanesimo sobrio, nella sua misura migliore di ragione e intuito, a condurre le indagini, a salvaguardare Sosso da ripetute multiformi imboscate, a saper dosare pensiero, parola e azione e, infine, a trovare una definizione oltremodo classica per questa appassionante inchiesta: “un vero dramma alla Corneille”.

Anna Maria Curci, 5 gennaio 2013
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Moussa Konaté ha insegnato alla École Normale Supérieure di Bamako, prima di abbandonare la docenza per la scrittura a tempo pieno. È il direttore della Association Étonnants Voyageurs Afrique (Amazing Travellers Africa Association) e, insieme a Michel Le Bris, è l’organizzatore del Festival Étonnants Voyageurs, una fiera libraria internazionale. I romanzi polizieschi di Moussa Konaté sono pubblicati in Francia nella Série Noir della Gallimard. In Italia sono apparsi per Del Vecchio Editore, L’assassino di Banconi, L’onore dei Kéita, L'impronta della volpe e per i tipi di E/O La maledizione del dio del fiume.
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Moussa Konaté, L’impronta della volpe. Traduzione di Ondina Granato. Del Vecchio editore, 2012.

"Nuove nomenclature" su "Carte sensibili"

Arrivano a fine anno le Nuove nomenclature, inediti tra il 2011 e 2012 di Anna Maria Curci e dentro c’è l’intero pianeta uomo, il collasso del pensiero, la restaurazione e il congresso non tenutosi più in quel di Vienna ma a spasso di un G, di cui si ricorda l(‘) 8 che portò a carte e 48 il pianeta dove la rivoluzione è ancoraggio ad un falso pensiero colonialista, vecchia impresa condotta da grandi protagonisti se si guarda la storia antica, anzi antichissima e frustrante oggi, per chi legga i segni di una vetusta vecchia locomotiva chiamata vanità di vanità, perché tutto cede sempre allo stesso aguzzino, questo tempo che chiede il saldo a fine percorso, sia stato ognuno un savio, un ipocrita, un gonzo o un bonzo. Tutto chiude il suo contratto perché si tratta sempre per ognuno di un contratto a termine. (continua su Carte sensibili, qui)

Fernanda Ferraresso

Il mio grazie di cuore va, per l'ospitalità generosa e per la straordinaria abilità nell'additare chiavi di accesso e nell'evidenziare dettagli e insieme, a Fernanda Ferraresso. (a.m.c.)

Gli anni meravigliosi - 9 - Maxie Wander

La nona puntataa della rubrica "Gli anni meravigliosi" è dedicata a un libro di Maxie Wander, della quale ieri, 3 gennaio 2013, ricorreva l’80° anniversario della nascita.
Guten Morgen, du Schöne: con questo titolo, che è il titolo di una “Canzone degli zingari”, apparvero, pochi mesi dopo la sua morte, le 19 storie, quasi un romanzo, raccolte da Maxie Wander. Il libro è frutto di un lavoro ampio e approfondito e riporta la trascrizione di diciannove interviste ad altrettante donne della Germania orientale.
Continua su Poetarum Silva, qui.

Maxie Wander, La vita sarebbe un'alternativa meravigliosa

Maxie Wander, mentre scrive nel giardino della sua casa. Fotografia di Fred Wander, primavera del 1963 (da: Sabine Zurmühl, Das Leben, dieser Augenblick/"La vita, questo attimo")

80 anni fa, il 3 gennaio 1933, nasceva a Vienna, da una famiglia operaia, Maxie Wander. Crebbe nel quartiere di Hemals, dove era nata, un quartiere dalle radici fieramente popolari. “I suoi genitori e altri membri della famiglia lavoravano illegalmente per il partito comunista austriaco, e tutto il suo pensiero e il suo comportamento furono fortemente contrassegnati dallo spirito di solidarietà che animava gli abitanti del quartiere sotto il terrore nazista”, si legge nella quarta di copertina di Ciao bella. Nel 1958 si trasferì con il marito, lo scrittore Fred Wander, nella DDR, nella Repubblica democratica tedesca, precisamente a Kleinmachnow, località poco distante da Berlino, dove visse fino alla sua morte, nel 1977.

Sul diario, apparso nella DDR nel 1979 e nella Germania federale nel 1980 con il titolo Leben wär’ eine prima Alternative (Vivere sarebbe un’alternativa meravigliosa), Maxie Wander annota nel 1972:

“La mia situazione. Trentanovenne viennese (lo sono davvero ancora, non sono già diventata una tedesca?), che ha trovato il suo grande amore e lo ha sposato. Ha partorito due figli, non ha mai imparato una professione, ma ne ha esercitate alcune, ha adottato un bambino, ha lasciato il suo paese e soltanto dopo, molto più tardi, lo ha sentito suo. Ha sperimentato la parola nostalgia che prima negava – ha tentato più volte, senza esito, di partorire un altro bambino quasi a far rinascere la vita perduta. Ha capito di colpo d’invecchiare, cosa che gli altri forse vivono come un processo che non ha niente di spaventoso, ha dovuto capire quanto poco era in grado di prepararsi, fidando solo nel suo corpo bello e tuttora giovane. E adesso?”

Domani, su Poetarum Silva, la nona puntata della rubrica Gli anni meravigliosi sarà dedicata a Maxie Wander.