Cronache di Mutter Courage

Anna Maria Curci, Nuove nomenclature A - Z

Pieter Bruegel il Vecchio, La parabola dei ciechi (1568)

al volger d'anno

cala e s'alza il sipario:

guarda il mondo

(a.m.c.)

Assetto

Lo montano e lo smontano.
Finanziario economico
arranca e non demorde
(arraffa ed è concorde).

Ribassato, sportivo,
di vetture da fiera
la parata lo afferra:
ed è assetto di guerra.

Bunker

Già classico dell’orrore
- Argento dell’altra notte -
terrore artefatto insuffla.
Ed è sotterranea maniera.

Clandestino

Sta dalla parte dei respinti
e non l’ha scelto. Il tedesco
lo chiama nero, se lavora,
a bordo passeggero cieco.

Il francese lo bolla senza
carte, per l’inglese è immigrante
illegale. Soliti ignari,
qui, rispolverano il latino.

Eppure, “di nascosto” era “clam”:
cosa c’è di segreto in chi,
nell’angolo, prega che lingua
non taccia o copra il suo destino?

Declassamento

Manovra
narcotizza
spiazza affari.

Come a Fish
nell’Arturo
Ui di Brecht

- Marinus
nella storia –
sul paese

drogato
pende pena
capitale.

Elette evasioni

Non è imperialregia
la nostra Cacania,
ma in forza di eletti
si riempie di schizzi.

Gli eletti (hanno letto
romanzi di Musil?)
s’adontan sovente
d’altrui deiezioni,

dimentichi, oppure
l’oblio fingendo,
che elette evasioni
han fatto l’orrendo.

Flessibilità

Ammirami: sono bella e scattante,
disse la corda tesa all’infinito.

Sinuosa quanto basta, son capace
di ogni acrobazia del tempo pieno.

Ho attraversato sale e corridoi,
indugio in open space, che vanno tanto.

Inarcava la schiena, la vezzosa,
sfoderava tronconi propulsori.

Ammutolii di botto, quando scese
lo sguardo su ganasce di cemento.

Geborgenheit

Procediamo a tentoni,
braccia avanti e occhi chiusi,
e nel budello stagna
già rancida l’attesa.

“Intimità, sorelle!”
“Sicurezza, fratelli!”
Restano mozziconi
di ali inconcludenti.

Così ci avviluppiamo
su noi stessi e scalciamo
via l’altro, ché protetto
resta solo il rifiuto.

Halde

Permanente abusiva, discarica
camuffa astuta il suo lussureggiare.
E s’ergono miasmi in questa landa.

Con la scarmigliatura d’ordinanza
una folle affastella resistenze.
Sulla lordura vuole volteggiare.

Idiomaticamente

Non avere più alibi è risorsa.
Al fast food di sentenze c’è anche questa
pietanza da servire con rigaglie,
spezie varie d’avanzo e faccia tosta.

Fioccano locuzioni da conquista,
negli acquartieramenti si fa incetta
di lingua requisita e mal riposta,
“amara terra mia” va in soffitta.

Di detti e contraddetti la brodaglia
fiumi azzurrognoli espande in tutta fretta,
sul segno-senso pende già una taglia.

Sciapi o sapidi trionfano zupponi –
non dichiarata presa di possesso –
a cubetti ora vendono gli idiomi.

Lumpen – prefisso

Volano stracci intorno.
I veri hanno colori
da tuta mimetica,
inodore è il tanfo.

Nella notte ti culli
e ti spaventi a vuoto
per Lumpen variopinti
(rinnegati parenti).

Il cencio del risveglio
non porta la ragione.
pre-fissi la coscienza
con novelitas lumpen.

Macelleria

L’ho visto, da bambina, funzionante.
Era a Roma, era al monte dei cocci.
Mio padre, col suo camice e coi timbri,
lo conosceva con l’antico nome.

Fu la sua sede poi in periferia,
innocuo il nome: solo centro carni.
Con Brecht, Santa Giovanna dei Macelli,
pensavo al mattatoio di Testaccio.

Sociale, sale ancora a narici
marchiate squarto di macelleria.
In cella frigorifera hanno messo
quel ricordo di garretti recisi.

NASDAQ

Alla fiera degli acronimi
orridi d’epoca e croste
d’occasione sciorinavano.

Ne svendevano uno, vago
di sfavillii di cifre a lampi
iniettati di liquidità.

Neomelodici

Polite, poliert, ben agghindate
fluiscono le note su commesse
a presa rapida, dicono, e compresse
da gole avvezze volano nella rete.

E lì dove fioriscono i limoni
(ma lo conosci davvero, quel paese?)
Mignon è partita e poi tornata
più cieca dell’arpista, che si arrese.

Onna

Di donna è il volto sfondato. Spalanca
seriale il paradosso di cartone
malamente inchiodato a Misurata.

Lei, l’oltraggiata, dispiega lontano
a fil di voce il sembiante. Puntella
pertinace l’assenza d’elezione.

E la sibilla libica rinnova
torcicollo aggraziato: di massacro
in massacro volge lo sguardo a Onna.

Precariot

Figuranti al minuto, fanno brillar
la miccia del cestino avvelenato.
Farli Kanonenfutter post-fordista
è mira della nuova produzione.

Quête/Quest

Mi frugo in tasca e cerco il peso
da bilancia d'u f'losof'
Peppino, sottratto a bottega
di butirri e scamorze, ora

logoro e scuro, ma fidato.
Questua vana, avverte il realista.
Marche rubizze t'ingolfano
da tempo, e la testa è in riserva.

Rigore

Mascherato da gelo di stagione,
intabarrato avvinghia chi è sguarnito
di rostri d’ordinanza e sottobanco.

Arretra, invece, il suo sosia antico,
decidua si è fatta la chioma irsuta
di affievolita voce nel deserto.

Sono crollati i muri di vergogna?
Di altre cortine di ferro il contagio
si è sparso, il ghigno mescola le carte.

Rhinocérité romaine
(Farsa Eterna in 3 quartine)

I. Sospensione
Bürgermeister di cruenta memoria
diramano dispacci. Disambigua
chi sa che la maieutica s’è fatta
badante, presidia il fiocco di neve.

II. Smantellamento
Bürgermeister di cruenta memoria
dispensano interviste, blaterano
di set a cielo aperto, pur sventrando
il lavoro e la storia sotto abete.

III. Sgombero
Bürgermeister di cruenta memoria
diramano dispacci, sgomberano.
Protesta chi sa che altro è ricchezza:
diversità, non laida spartizione.

Tagli

Superstiti due grani
nel mortaio.
Esausto, si abbandona
il pestello.

Non placa rintronare
lo strazio
la manovra scienziata
che sminuzza.

Undici settembre

Acquerello di Klee, tu guardi ancora.
Su ricorrenze amplificate taci.
Dipani la matassa dell'oblio.

Arrotolato e stretto, unico sei
rimasto folle antidoto alla fuga,
azzardo e rischio sul confine ispano.

A quale dei Santiago ti rivolgi?
Sguardo sollevi e immemori soccorri
al manifesto undici settembre.

Vuoto di valori

Lo sento dire e lo ripeto, così,
schiacciato beneficio d’inventori:
serpeggia, incede, non incontra inciampi
un diserbante vuoto di valori.

Ma c ‘è mai stato un pieno? Il quesito
solletica le froge stupefatte
di cavalli a motore a scoppio tardo.
È aria fritta che sniffano, con blatte.

C’è la fila alla pompa di benzina,
scarseggia il carburante d’ideali
e il vagheggiar d’aedi impavesati
prende quota, è in rialzo, frulla ali.

Zip

Compres(s)a l’estensione,
scorre placido il fiume
di dati sbrodolati.

Compattato, il soverchio
assume le sembianze
di tassello essenziale.

Anna Maria Curci
(Inediti 2011-2012)

Una parte delle Nuove nomenclature è apparsa su "La dimora del tempo sospeso" di Francesco Marotta, qui.

Anna Toscano, Doso la polvere

Anna Toscano, Doso la polvere

Nota di lettura di Anna Maria Curci

Ci sono libri che sanno stabilire taciti accordi con chi legge. Sanno lasciare segnali discreti e chiari perché il percorso tra le loro pagine si snodi in momenti precisi. Coincidenze? Casualità? Individuazioni di una logica solo a posteriori? So soltanto che oggi, poco dopo le quattro, c’era un libro che mi aspettava da qualche giorno, in cima alla solita pila disordinata e quasi quotidianamente rovistata, con la copertina rivolta al mio sguardo: Doso la polvere, di Anna Toscano.
Ho compiuto un gesto non usuale, per scoprire, con un attacco a ritroso, ora e luogo del tacito accordo. Ho voltato il libro per leggere la quarta di copertina. Lì mi aspettavano i dodici versi che concludono la raccolta,

Le quattro della notte

Le quattro della notte
E poi le cinque del mattino
Il sei di settembre
Che sarebbe anche fine estate.

Rovisto
nelle tasche della memoria
E doso la polvere.

È che non voglio più
Vedere troppo, vedere tutto.
Voglio lasciar fuori,
anche quando
mi chiudo fuori.

Ore, tempi, stagioni, gesti. Erano lì, ad attendere e a sfidare al viaggio, con uno spostamento delle parti del giorno e una dilatazione della notte rispetto alle percezioni familiari– o sono solo consuetudini terminologiche? Solitamente dico e penso: “le quattro del mattino”. Eccolo, il tacito accordo: segui, ora, il mio passo-pensiero.
Sono i passi-pensieri a stabilire il ritmo della raccolta di poesie di Anna Toscano, che già nel titolo dichiara, con la pacata asserzione della prima persona singolare all’indicativo presente, la ricerca di misura. Il perfetto endecasillabo che apre il componimento “Macino passi macino pensieri” è ulteriore conferma della ricerca della misura e, allo stesso tempo, mentre dà cadenza al respiro-passo di chi legge, dirige l’obiettivo sui luoghi dell’universo di chi scrive.
I luoghi hanno nomi noti e legami non taciuti con la memoria: Parigi (“quel bar di rue de Rivoli”; “la storia dei miei passi/ ti porta a Montparnasse in rue de la Gaité”), Berlino (“in quel teatro off/dove l’Emma di oggi faceva capolino”), la “gelida puszta ungherese”, Siviglia (“Siviglia è fili a stendere/incenso santo/ cancelli a chiudere”), Bologna (“ci sono città fatte di/ raccordi ferroviari”), Torino, Milano, ma, soprattutto, Venezia.
Nelle poesie che hanno Venezia nel passo ho ritrovato, nitida e veritiera nella totale assenza di fronzoli, la “quasi dichiarazione” d’amore di Venezia barometro, il testo che Anna Toscano ha scritto per l’antologia Venezia, strana città. I passi, qui, si misurano costantemente con l’acqua:

Camminando nell’acqua
- Cover di Acqua Alta

Ho contato i passi,
passi lunghi cauti orizzontali
per arrivare a te;
ho contato i passi,
passi lenti orizzontali cauti
raccontando a increduli
come l’acqua venga da sotto
e non solo da sopra
come ci sia anche col sole
non solo con la pioggia;
ho contato i passi,
passi cauti lenti lunghi
credendo la vita fatta di questi
passi lunghi orizzontali cauti lenti;
li ho contati:
un’eternità per arrivare a te,
poi ho smesso di piangere
e l’acqua è scesa

(p. 16)

Nella prefazione, nella quale fa riferimento alla conferenza di Gottfried Benn, Problemi della lirica, (allora, nel 1950, Benn dichiarò che l’uso dei colori nella poesia era un cliché buono per una visita dall’oculista), Anna Maria Carpi usa per Anna Toscano un aggettivo che mi ha colpito per la sua ritmata precisione: “disadorna”. Disadorna è la bellezza che sa fare a meno di accessori per sé, ma sa creare parure pregiate con gioielli di fattura artigianale, architetture e arredi urbani (“Ciondoli e pendagli/ i colonnati le cupole, i rosoni/ perle infilate/ le finestre i lampioni i balconi.”, p. 13) , disadorna e piena è la bellezza di questi versi: “perché i dettagli sono empatici,/aprono mondi” (p. 19), “la sola distanza/che mi ha lasciata sola/ è una distanza sola/senza tempo né spazio, solo altrove” (p. 28), “Fantastico, mi dico,/ come non mi preservo, come mi scialacquo” (p. 38).
Nel seguire i passi, mi fermo su un cuscino, ostacolo e confine in Siviglia è un filo, postazione comoda per poter dirigere lo sguardo fuori, verso il giardino, in Seduta su un cuscino, sosto In biblioteca alle Zattere e colgo l’invito: “io mi guardo attorno”, imparo a cercare e a creare il respiro con La punteggiatura.

Anna Maria Curci, 29 dicembre 2012

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Anna Toscano, Doso la polvere. Poesie, Prefazione di Anna Maria Carpi, La Vita Felice, Milano 2012

Gli anni meravigliosi - 8 - Marie Luise Kaschnitz

L’ottava tappa si sofferma sulla poesia di Marie Luise Kaschnitz, che all’epoca della divisione della Germania è cittadina della RFT, anche se a Weimar, poi nel territorio della DDR, ha trascorso un periodo della sua vita. Come ho avuto modo di scrivere qualche tempo fa, Kaschnitz è poco nota in Italia, paese nel quale è vissuta e nella cui capitale è morta il 10 ottobre 1974. Della storia di un lento oblio – così potrebbe chiamarsi lo sviluppo della ricezione di Kaschnitz in Italia, sviluppo impensabile negli anni Cinquanta – mi limito a menzionare due tappe, entrambe del 1971.
Continua su Poetarum Silva, qui.

I 'canti per il tragitto' di Stefania Crozzoletti

I ‘canti per il tragitto’ di Stefania Crozzoletti.
Nota di lettura e traduzioni di Anna Maria Curci

I “canti per il tragitto” – così leggo la poesia di Stefania Crozzoletti nella quale i termini “viaggio”, “cammino”, “passeggiata” ricorrono con limpida frequenza - hanno il sapore sicuro del cibo austero custodito nel tascapane e consumato durante le sosta. Sapore austero, non bacchettone: al gusto piccante della boutade, alla sferzata aspra del monito, allo sgomitare di sensazioni, Stefania Crozzoletti oppone la forza quieta del meditare su presente e memoria. La riflessione su meccanismi e dinamiche dell’agire e interagire umano, sul gioco spesso contradditorio di intenzioni e omissioni, trova nell’uso del modo condizionale non solo ampiezza e precisione espressiva, ma anche l’aggancio a una prospettiva ‘altra’: intenzionalmente inusuale, inattuale, ma alternativa alla resa, al “presente che taglia il mostro in due senza ferite evidenti” (clessidra). Centrale in clessidra, iniziale in bersagli, conclusivo in prima di tutto questo, il condizionale ‘dovremmo’ dipana tutto il repertorio di significati che la lingua italiana gli attribuisce e si collega, ancora una volta con calma fermezza, a un ‘noi’, insieme mittente e destinatario, punto di partenza e destinazione. L’esortazione non è mai retorica, ma si affianca, nel cammino, a una messa in discussione dei rapporti di forza esistenti.
Nel capovolgimento dell’usuale, dell’ovvio, nella rivolta alla “legge che impone l’oblio” (canto d’agosto) assume particolare rilevanza la figura del bambino “seduto accanto a mazzi di spine” (prima di tutto questo), della nascita, della “follia infante”, della ri-fondazione (“la mia piccola madre di carne”, canto d’agosto) di mondo e parola. Un punto di vista, questo, che accomuna la poesia di Stefania Crozzoletti a quella di Lutz Seiler di nel latino dei campi.
Nel tragitto verso est, volontà e intenzione di identificare, portare alla luce vecchi e nuovi confini, non più considerati immutabili (“fiaccare i confini fascisti”, verso est) e, in una veste sovversiva senza retorica, la pazienza, corroborano il cibo austero e sicuro del tascapane. Il canto è nuovo.

clessidra

vuoi riempirti di tutto il tempo
ci provi, almeno, usando cautela
ma lui ubriaco oscilla
si prende gioco della mira
oltrepassa perimetri, allunga gli arti
- annusando la tua confusione -
sparge intorno i figli interrotti delle possibilità

dovremmo forse rassegnarci all'idea

di essere solo ciò che siamo diventati

non il passato che canta gentile

e a tratti ci spaventa con cieli neri

che divoriamo con gli occhi

non l’idea impossibile, il pensiero

che non conosce direzione

ma questo presente che taglia il mostro in due

senza ferite evidenti

[stanco ti consegni
ti aggrappi agli occhiali nuovi
li rigiri tra le mani e pensi
è una fortuna non averli dimenticati
proprio oggi che c’è il sole]

bersagli

dovremmo abitare questa città di morti
accettarne le vene trafficate, l'orribile oscillazione
le facce gonfie di cerchi irrisolti

immersi in questo catrame trovare la forza di sorridere al barista
vedere in un angolo qualcosa che assomigli alla salvezza

[approssimarmi alla fine con confidenza
trattare i corpi con cura, brindare ai futuri radiosi]

in queste strade sporche, nel rumore che confonde
nell’odore della morte che va di fretta

in apnea, dovremmo lasciarci attraversare
diventare bersagli di attenzioni, ricettacoli di premure

senza rimandare mai a tempi migliori, aspettare
che la roccia si sciolga nell’eden e l’orizzonte diventi
uno stralunato scenario di pace

canto d’agosto

“Ricomporsi”
è l'invito, il suono che risveglia
“chiamare a raccolta i pezzi perduti nello spazio
circostante, dimenticati dalla storia”.

Confusi arrivano
al mio centro, si attaccano
come ferraglia sulla calamita

un disordine che fa male.

Si cercano mente e frammenti di corpo
che sono stati uno
nei rari momenti di grazia
[non reggono ora la fatica del riconoscersi].

“Serve soccorso, anime”
e chiamo a me le voci delle madri
eredità di parole in forma di conforto
acqua e cibo nei giorni di metallo.

Arriva il canto e incide la pelle
sorelle maggiori portano in grembo
buone domande che sono già risposte

“respira!”, dicono
“possiamo partire, ora”.

Cammino con la mia piccola madre
di carne, creatura di seta partorita dalle colline
senza parole per sé, senza il calore

“non dipendere mai da un uomo”
l’unica certezza, il suo dono
ma io li ho contati i suoi mille sì
detti sottovoce.

Vedi, se c’è una storia, questa è la radice:
desideri mai pronunciati, il dovere che sfiora
il martirio.

“Il tempo ripara con pazienza”
dice la legge che impone l'oblio

ma con che cosa teniamo unite le storie, le mani
se abbiamo solo corpi che spurgano finzioni.

Il canto d’agosto arriva da prati d'erba e ortiche:
è il respiro della nascita, infinito e puro,
il fiato lento e calmo delle madri che cullano.

prima di tutto questo

È una nascita la mattina che ha pelle trasparente,
lo specchio riflette bianche le ossa, il cuore
ha fratelli forti e sorelle devote.
I satelliti curvano senza affanno.
In pace, il giovane tutto lavora e non chiede sforzo,
invisibile moto segreto sotto la superficie del lago.

Il nero intorno agli occhi miopi è il fondo di un
pensiero circolare
[doveva essere prima, prima di tutto questo].

Si chiude e non parla, più tardi, l'involucro,
al fumo sputato dalle macchine sotto casa,
dietro le porte del treno abitato da troppe speranze
[i sogni dei più sono pratiche inevase].

Perché fuori è sempre buio, che sia partenza o arrivo.
Dal finestrino sporco, la vedi senza contorni e imperfetta
la vita fuori.

C’è quel vecchio dolore che non è più lama, ma pennello
che tinge a tradimento il giorno, setole dure che graffiano
dove la volontà è molle.

E c’è quel bambino seduto accanto a mazzi di spine,
urla, non smette la follia infante.
Non lo salva l’abbraccio della madre, la preghiera.
Lei non conosce i fantasmi, non cattura il suo male.

Questo viaggio è un infinito urlo asciutto che non ci contiene.

Allora dovremmo piangere tutti, un coro di lacrime,
un diluvio che ci annienti, o che ci disseti, ci salvi finalmente
da queste attese nel deserto, dai diavoli domestici.

verso est

È un po' come allontanare
le ore scontate, le attese:
nulla arriva o torna.

Lo sguardo lavora contro
se non compie tutto il giro.

Sparecchiare, sistemare casa
togliere i quadri dal muro
[oh, le care rappresentazioni!]

abbracciare i parenti
fiaccare i confini fascisti

chiudere a chiave la porta
attaccarci il biglietto:
“nessuno qui è speciale”

incamminarsi verso il primo
esercizio di vicinato
o l'ultima isola del tesoro

con o senza cane - poco importa
[si vive comunque].

Verso est, la mia passeggiata sottile.

nach Osten

Es ist ein wenig wie die vorausehbaren
Stunden, die Erwartungen zu entfernen:
nichts kommt an oder kehrt zurück.

Der Blick arbeitet dagegen,
wenn er nicht den ganzen Kreis macht.

Den Tisch abdecken, das Haus aufräumen
die Bilder von der Wand abzuhängen
[och, die lieben Verstellungen!]

die Verwandten umarmen
die faschistischen Grenzen ermatten

die Tür abschließen
darauf den Zettel hängen:
“niemand ist hier einzigartig”

sich auf den Weg zur ersten
Nachbarausübung
oder zur lettten Schatzinsel machen

mit oder ohne Hund – das ist nicht so wichtig
[man lebt sowieso].

Nach Osten, mein dünner Spaziergang.

la pazienza

considera limite la plastica
eterna | ma non del tutto
si concede l'uscita | il passaggio
elogia il detrattore | il celeste contrario

die Geduld

betrachte den ewigen Kunststoff
als Grenze | aber nicht ganz
wird der Ausgang erstattet | der Übergang
lobt den Verleumder| das himmlische Gegenteil

Anna Maria Curci, 26 dicembre 2012
____________________________________________________________________

Stefania Crozzoletti è nata e vive a Isola della Scala (Verona).
Ha pubblicato nel 2009 con Fara Editore la silloge Prima Vita (finalista al Concorso letterario Beppe Manfredi Opera prima, ed. 2009) e con Clepsydra Edizioni l'e-book La parte assente. Suoi testi sono contenuti nell'antologia “Poetarum Silva”, curata da Enzo Campi, Samiszdat 2010.

Trame_7. Stefania Crozzoletti

Allegoria della pazienza (1540 circa)

Seguono strane

ostinate gimcane

tra orditi: trame

(a.m.c.)

la pazienza

considera limite la plastica

eterna | ma non del tutto

si concede l’uscita | il passaggio

elogia il detrattore | il celeste contrario

***

die Geduld

betrachte den ewigen Kunststoff

als Grenze | aber nicht ganz

wird der Ausgang erstattet | der Übergang

lobt den Verleumder| das himmlische Gegenteil

Stefania Crozzoletti

(Traduzione di Anna Maria Curci)

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Stefania Crozzoletti è nata e vive a Isola della Scala (Verona).
Ha pubblicato nel 2009 con Fara Editore la silloge “Prima Vita” (finalista al Concorso letterario Beppe Manfredi Opera prima, ed. 2009) e con Clepsydra Edizioni l'e-book “La parte assente”. Suoi testi sono contenuti nell'antologia “Poetarum Silva”, curata da Enzo Campi, Samiszdat 2010. Qui il suo blog.

Dicembre 2012: Ruvidi e scarni i tempi

Ruvidi e scarni i tempi
tendi mani e le opponi
a nocche ostili e dure.
Sono curve le nuche.

Accecano le bende.
Non va più, non s’attende
che fragranza prorompa
da muto impasto e sale.

È il vento a sparigliare
quadri viventi e paglia
schiaffeggia sonno e resa.
Inatteso, solleva.

Anna Maria Curci
Roma, 11 dicembre 2012

(per "Un Natale di paglia e di pane", iniziativa di Fernanda Ferraresso, qui)

Franz Krauspenhaar, La passione del calcio

Era ora che questo blog, che si è occupato pìù volte della scrittura di Franz Krauspenhaar e che, soprattutto, è nato nel segno del tanto improbabile quanto resistente connubio tra passioni sportive e passioni letterarie, scrivesse del suo "romanzo autobiografico sull'Italia calcistica degli ultimi cinquanta anni", apparso nel 2011 per i tipi di perdisapop, La passione del calcio.
La passione è mobile: Krauspenhaar lo dichiara in apertura, intitolando così il primo capitolo, dal quale apprendiamo dell'avvincendarsi di passioni e tradimenti e della irremovibile continuità dell'avversione:

"Il calcio è una passione collettiva che si scarica nell’individuale. È come se gli appassionati, i malati di calcio, fossero tutti innamorati nel medesimo tempo, ma di persone che si fanno la guerra tra loro. È il tifo, un’infezione che diventa malattia cronica. È l’amore che dura una vita. «Mai cambiare squadra», così si dice. «È un controsenso, anzi un atto contro natura». Ma no, sappiamo bene che si può cambiare squadra per opportunismo. Ai piani alti, c’è qualcuno che abbandona la moglie per l’amante. Un’amante prezzolata, non c’è dubbio. Io sono stato uno di quelli che ha tradito. Sì, lo confesso. Ma non è stato per opportunismo, bensì per qualcosa di molto diverso. Qualcosa che toccava il cuore. Ero tifoso di un Milan che alla metà dei Settanta si trovava nel pantano della decadenza – ma viveva, lottava dal fango della
battaglia –, poi la passione discese, inesorabile, venne Berlusconi e cambiò tutto. Il Milan che avevo conosciuto non era più lui. E anni dopo, da adulto, mi appassionai all’Inter, che avevo sempre ammirato più che odiato, ché l’odio era sempre stato rivolto alla Signora Juventus. Tradii dopo tantissimo tempo di distacco. Dell’Inter del nuovo millennio amai la sfortuna, gli sforzi inutili, la faccia da gregario ostinato di Héctor Cúper. Non ero nato per la vittoria, con chiunque fossi." (pp. 13-14)

Tra passioni e partite, cronache e visioni, il libro di Franz Krauspenhaar traccia il cammino affiancato di autobiografia e storia del nostro paese. Storia scritta dagli spalti o dalla postazione dinanzi a uno schermo televisivo. La prospettiva vi sembra limitata? Niente di più falso; i nomi dei capitoli (La disfatta di Corea; la Grande Inter, Il Sessantotto, la Juventus; Il Catino di San Siro negli anni di piombo; Il distacco dal rosso e dal nero; La Romania nel '77; Gigi Riva, il rombo di tuono; Maradona sketches) schiudono immediatamente un orizzonte di respiro ampio, nel quale toni epici e osservazioni sociologiche arricchiscono una ricostruzione veritiera e del tutto affidabile - da coetanea di Franz Krauspenhaar sguardi, ricordi e percezioni, bilanci di medio termine, per dirla con le parole di De Bruyn, me lo confermano.
Con Franz Krauspenhaar ho scoperto di condividere un'altra passione, quella per la scrittura di Gianni Brera. Una passione motivata e argomentata, come dimostra questo passaggio dal capitolo "Gianni Brera e il golden boy":

"Nel '68 Sivori viene ceduto, e il Milan torna a vincere dappertutto. Il simbolo del nuovo calcio italiano è Gianni Rivera, golden boy, ma anche abatino per il sarcastico giudizio del geniale Gianni Brera, scrittore finissimo, un Gadda che fa vedere le trippe più che di se stesso della selvaggina di cui, animale padano voracissimo di vita sport scrittura e cibo e vino, si nutre in lunghe scampagnate, sia fatte per suo conto che per la tivù dell'era Bernabei. Famosa e godibilissima, una puntata del '57 delle scorribande per l'Italia dello scrittore-regista torinese Mario Soldati, dove alla trattoria Ferrari di Pavia assiste e commenta la mondatura delle rane. Brera è di San Zenone Po, verso Stradella, è di quelle genti venute e situate negli acquitrini, dove si coltiva il riso, e dove le province di Pavia e Vercelli quasi si uniscono, Brera è figlio di un'atavica fame - d'altronde le rane sono animali della fame come i gatti, animali dei campi acquitrinosi come i gatti lo sono delle colline venete e toscane. Brera è tifoso delle due milanesi, equidistante, critico impietoso, ma anche avvolgente, come se la sua stazza, che pare da ex-lottatore di greco-romana (ha il fisico simile a quello dell'attore italo-francese Lino Ventura), potesse avviluppare le due grandi milanesi in un abbraccio che è affettuoso ma talvolta anche stritolante. Dunque Brera, il re dei giornalisti sportivi, questo straordinario prosatore e inventore di neologismi - tra cui libero e centrocampista - vede Rivera come una specie di figlio intelligente ma anche degenere".(pp. 45-46)
Come prosegue la storia di questo confronto, come si snoda il romanzo di cinquanta anni attraverso la passione del calcio? Questa è una scoperta che raccomando a tutti, anche a coloro che dal mondo del calcio si sono allontanati, spaventati, inorriditi, agnostici o indifferenti.

Anna Maria Curci, 23 dicembre 2012

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Franz Krauspenhaar, La passione del calcio, Perdisa 2011

Gli anni meravigliosi - 7 - Heinz Czechowski

Nella settima tappa della rubrica "Gli anni meravigliosi" torno a occuparmi di Heinz Czechowski, autore del quale ho presentato qualche mese fa, anche su queste pagine, l’antologia Il tempo è immobile, uscita in questo anno 2012 per i tipi di Del Vecchio editore. Nella mia nota di lettura, che, citando Czechowski, portava il titolo “Miti e ostinati scorrono versi lungo i fiumi”, proposi, tra l’altro, la mia traduzione di un suo sonetto dei primissimi anni Sessanta, An der Elbe (Sulle rive dell’Elba).
Poeta e scrittore un tempo molto famoso e apprezzato soprattutto nella DDR, tanto da ricevere, nel 1976, il premio “Heinrich Heine” e nel 1984, su proposta di Christa Wolf, il premio “Heinrich Mann”, Czechowski si spense in una clinica nei pressi di Francoforte nell’ottobre 2009, dimenticato quasi da tutti. La sua produzione poetica offre la possibilità di conoscere la ricca e complessa esistenza del poeta che, nato nel 1935, appartiene a quella generazione che ha vissuto il nazismo in età infantile e la cui età adulta si è realizzata in gran parte nella Germania divisa.
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Letteratura necessaria - Azione 25: 16 dicembre 2012 al "Villaggio Cultura"

Letteratura Necessaria – Esistenze & Resistenze

Azione N° 25

Domenica 16 Dicembre 2012 ore 17.00

Associazione Culturale “Villaggio Cultura – Pentatonic”*

Viale Oscar Sinigaglia 18/20

ROMA

Programma

1) Focus su Maria Grazia Lenisa

Presentazione Marzia Alunni

Letture Nina Maroccolo

Intervento critico Plinio Perilli

2) Proiezione del video Intermission

su testi tratti da Il verbaio – Dettati per (e)stasi a delinquere

di Enzo Campi

Voce Mariangela Guatteri – Musiche Giacomo Previ

3) “Babel” (primo step

)

Focus su Francesco Marotta

Letture in tre lingue, traduzioni e note critiche a cura di

Manuel Cohen, Anna Maria Curci, Enzo Campi

4) Reading di Lidia Riviello e Manuel Cohen

*Ingresso con tessera ARCI (è possibile tesserarsi in sede)

Gli anni meravigliosi - 6 - Günter Kunert

La sesta tappa si sofferma su un autore che negli anni Settanta divenne noto al pubblico italiano anche attraverso la traduzione del suo volume di poesie Unterwegs nach Utopia del 1977. Il volume fu tradotto da Giorgio Cusatelli con il titolo In Viaggio verso Utopia. Da quel volume è tratta la poesia Irgendetwas.
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