Cronache di Mutter Courage

Sosta

Marisa Fogliarini, "Trasparenze n. 14 - Autunno, da qui

Sosta

E potrei perdermi, se vuoi,
nel verdeoro di un autunno affamato.
Già la sanguigna disegna i bordi
saturi di attesa.

Strizza, l’occhio sorpreso.
Sfonda la calza
l’alluce impaziente.
Nel tascapane ho il filo del rammendo.

Mi rammento di te,
voce vecchia e suadente,
e non ti seguo.
Scende la brina dell’inadeguatezza.

Incurante, se la ride la guazza.

Anna Maria Curci
28 ottobre 2011

"Rut e le lettere migranti" su Neobar

Julius Schnorr von Carolsfeld, Ruth im Feld des Boaz (1828)

Da Rut e le lettere migranti di Anna Maria Curci, su Neobar, qui. Un grazie di cuore ad Abele Longo.

Poeti per don Tonino Bello - 23 ottobre 2011

 

“Chi sa che qualcuno, complice la poesia, non venga più facilmente indotto a cambiare genere di vita.” Questo è l’auspicio formulato da don Tonino Bello nella Premessa al volumetto La carezza di Dio – Lettera a Giuseppe. L’invito è stato raccolto, su iniziativa di Abele Longo, che di don Tonino è stato studente, da ventuno poeti provenienti da diverse regioni italiane. Ne è nata una antologia che dell’omaggio fa un’arte, perché scandaglia e articola a più voci, piene, sottili e tutte intense, in versi e in prosa, i temi affrontati con chiarezza e vibrante impegno da don Tonino.
La Versione di Giuseppe. Poeti per Don Tonino Bello (Edizioni ACCADEMIA di TERRA d'OTRANTO, Collana NEOBAR) è un percorso ricco di esperienze vissute, testimonianze di autentica individualità e, insieme, di afflato collettivo. (a.m.c.)

Domenica 23 ottobre 2011 ore 18
Roma, Casa della Partecipazione, via dei Sabelli, 88/A

Lucia Tosi, Verfallenheit

Di Lucia Tosi ho letto e ascoltato le voci del Piccolo alfabeto del malumore come 'gallenbittere Galgenlieder': la ferocia del disincanto sa trovare stiletti precisi e affilati nell’umorismo che rovescia e smaschera. In VERFALLENHEIT il punto di partenza è il concetto heideggeriano che il titolo riporta programmaticamente. Da quel punto di partenza, il percorso assume connotati autonomi, propri della poesia di Lucia Tosi. Nei 'Gallenwege', nelle vie biliari della paura, condizione primaria dell’essere nel tempo, Lucia Tosi sa districare la massa informe, il catafalco di vecchi e nuovi miti che arresta e imprigiona. Non indica vie di salvezza, ma dà alle cose il loro nome e, in questo suo guardare lucidamente la condizione di “Verfallenheit”, condizione umana troppo umana del non-uomo che siamo, sa trovare la giusta distanza e praticare ‘l’arguzia della ragione’. (a.m.c.)

VERFALLENHEIT
secolo passato inutilmente
non c’è soluzione al problema
anzi, non c’è più un problema
ende oder anfang?
che gran ridere l’ ubermensch
e l’acqua calda del male-di-vivere
e la speranza della poesia
invasa dalle erbacce dell’angoscia
non-uomo umanisticamente stravolto
il nulla e la morte sono bei ricordi
nostalgie di stupidi adulti
che non si sanno sbarazzare
dell’ingombrante inservibile infanzia
alla vertigine della libertà
oppongo la quiete e l’equilibrio
di questa paurosa schiavitù
mentre precipito/iamo in basso

Verfallenheit
Umsonst vergangenes Jahrhundert
auf das Problem gibt es keine Lösung
ein Problem gibt es ja nicht mehr
Ende oder Anfang?
Über den Übermenschen lache ich mich krumm
und das neu erfundene Rad der Lebensmüdigkeit
und die vom Unkraut der Angst eingedrungene
Hoffnung der Lyrik
humanistisch verdrehter Nicht-Mensch
das Nichts und der Tod sind schöne Erinnerungen
Sehnsüchte stumpfsinniger Erwachsener,
die die unhandliche unbrauchbare Kindheit nicht loswerden können
dem Schwindel der Freiheit
setzte ich die Ruhe und die Ausgeglichenheit
dieser ängstlichen Sklaverei entgegen,
während ich/wir tief hinunterfalle/n.

Lucia Tosi
(traduzione di Anna Maria Curci)

Nuove nomenclature A-L su "La dimora del tempo sospeso"

Può la filologia salvare il mondo? Con tutta probabilità, no, neanche se si arrischia a muovere qualche passo di danza con il calembour o a tuffarsi nel senso letterale di espressioni di (perverso o sciatto, o perversamente sciatto, o sciattamente perverso) uso comune. La sua ragion d’essere è, semplicemente, quella di permettere, allo sguardo, di oltrepassare la cortina di fumo rancido delle parole-paravento, e, forse, alla coscienza, di districarsi tra cartapesta, spigoli e muri di gomma. (a.m.c.)

Nuove nomenclature (A-L) su La dimora del tempo sospeso, qui, con un grazie sentito a Francesco Marotta.

Controcanto - I - Hans Magnus Enzensberger

Una tenacemente impolitica "animula vagula blandula" si aggira, mutevole nella sua autoreferenziale codardia, nei versi scelti come prima tappa del percorso Controcanto.
Si tratta di Krankenkassenbescheid, Avviso della mutua, poesia tratta dalla raccolta Più leggeri dell'aria. Poesie morali di Hans Magnus Enzensberger. L'originale, Leichter als Druck. Moralische Gedichte, è stato pubblicato nel 1999, anno del settantesimo compleanno dell'autore. L'edizione italiana è del 2001. Le poesie della raccolta sono state tradotte da Anna Maria Carpi.

Krankenkassenbescheid

Seelchen, leichter als Luft,
schwerer als der Stein auf der Gruft -
mit dir kann man ja gar nicht verhandeln,
unpolitisch wie du bist
und wendisch wie der Wetterbericht!

Immer willst du geliftet werden.
Niemand versteht dich,
selbstsüchtige Mimose,
schon gar nicht du selber.
Du kannst einem leid tun!

Aber das wäre ein Fehler.

Avviso della mutua

Animuccia, piú leggera dell'aria,
piú pesante che pietra su una tomba -
con te è impossibile trattare,
impolitica come sei
e variabile come le previsioni del tempo!

Ogni volta vorresti avere un lifting.
Nessuno ti capisce,
o mimosa egoista.
meno che mai tu stessa.
Hai di che far pietà.

Ma sarebbe un errore.

(da: Hans Magnus Enzensberger, Più leggeri dell'aria. Poesie morali. Traduzione di Anna Maria Carpi, Einaudi, Torino 2001, 108-109)

Il sapore del legno fresco, di Simonetta Bumbi

Nella "totale assenza di maiuscole", nella sua "quasi non-punteggiatura" (Alessandro Bertirotti), Simonetta Bumbi sa dare odore, luce e consistenza alle 'sue' presenze. Nella traduzione in tedesco della sua poesia il sapore del legno fresco ho voluto rispettare le regole del suo cosmo, forzando quelle dell'ortografia tedesca, così come quelle della punteggiatura.

il sapore del legno fresco

resta intatto il tocco del tuo occhio
che vibrare è sensazioni d’ultimo gradino
da salire in fretta con il cuore in gola
per rincorrerti bagliore d’ora in ora

a piedi scalzi troverei le ante
che dischiusero la pelle al suo presente
e batterei le vene come creta
a dissetare la paura del dimenticare

e se mi accorgessi di non aver pareti
nel mio corpo vuoto troverei le redini
per quelle mani
che sanno ancora di tabacco

der geschmack des frischen holzes

unversehrt bleibt dein leichter druck des auges
denn schwingen ist gefühle letzter stufe
die ich eilig außer atem besteige
um dir schimmer stunde um stunde nachzulaufen

barfuß würde ich die schranktüren finden
die ihrer gegenwart die haut aufmachten
und die adern würde ich wie ton schlagen
um den durst der angst vor dem vergessen zu löschen

und wenn ich merkte keine wände zu haben
würde ich in meinem leeren leib die zügel finden
für jene hände,
die noch nach tabak schmecken

Simonetta Bumbi
da Quando qualcuno, Edizioni Smasher, Barcellona Pozzo di Gotto, 2010, p. 23
(traduzione di Anna Maria Curci)

Anno kleistiano 2011 – 2 – Kleist, Il trovatello

In attesa di consultare l'edizione completa delle opere di Kleist, curata da Anna Maria Carpi, riprendo la lettura di Der Findling, Il trovatello, "la" novella per eccellenza, scritta da Heinrich von Kleist nel 1811, duecento anni fa. Se si pensa alla prosa di Kleist, l'associazione immediata è alle opere più note: Michael Kohlhaas, La Marchesa di O.., Il terremoto in Cile, Fidanzamento a Santo Domingo.
La novella Der Findling, Il trovatello, è meno nota e molto più breve rispetto ai quattro racconti menzionati, che aprono l'edizione italiana dei Racconti di Kleist (Introduzione di Giuliano Baioni, traduzione di Andrea Casalegno, Garzanti, Milano 1977). Solo per sedici pagine si estende il racconto delle vicende del commerciante romano Antonio Piachi, che, in un viaggio d'affari con il figlio Paolo, fuori Ragusa, città nella quale infuria la peste, si imbatte in Nicolò, bambino che "candidamente" gli dice di essere infetto e ciononostante gli bacia la mano. Da quell'incontro si dipanerà una serie di eventi drammatici. Le sedici pagine della novella sono tuttavia così dense, che riassumerle brevemente escluderebbe dettagli rilevanti.
Nell'introduzione all'edizione dei Racconti del 1977, Giuliano Baioni mette al centro di questa novella la vendetta come principio metafisico e vede nell'epidemia la metafora del disordine rivoluzionario.
In Un inquieto batter d'ali. Vita di Heinrich von Kleist, Anna Maria Carpi afferma:
"Il Trovatello, questa storia d'ipocrisia e di adulterio inconscio con un defunto che si svolge nella Roma dei papi, gliel'avevano ispirato il Tartufo di Molière e il Monaco di Lewis" (p. 286).
Vendetta e inaudita ignominia, ipocrisia e adulterio, scontro tra generazioni come collisione epocale, tema del doppio, malvagità e solitudine: di questi e di altri temi si nutre Il trovatello, che invito a leggere integralmente, proseguendo l’itinerario che inizia qui con le prime pagine:

“Antonio Piachi, facoltoso mediatore romano di terreni, era costretto di tanto in tanto dai suoi commerci a intraprendere lunghi viaggi, durante i quali lasciava di solito a casa Elvira, la giovane moglie, sotto la protezione dei parenti di lei. Uno di questi viaggi lo condusse, con il figlio Paolo, un ragazzo di undici anni, nato dalla sua prima moglie, a Ragusa. Ora, avvenne che laggiù fosse appena scoppiata un’epidemia, che spargeva gran terrore in città e nei dintorni. Piachi, che ne aveva avuto notizia solo durante il viaggio, si fermò nei sobborghi, per informarsi sulla sua natura. Ma, quando udì che il morbo si faceva di giorno in giorno più pericoloso, e si pensava di chiudere le porte della città, l’angoscia per il figlio prevalse su ogni interesse commerciale: si procurò dei cavalli e ripartì.
Giunto in aperta campagna, notò accanto alla carrozza un fanciullo che tendeva le mani verso di lui, come se implorasse, e sembrava in preda a una forte agitazione. Piachi ordinò di fermare. Quando gli fu chiesto che cosa volesse, il fanciullo rispose candidamente che aveva la peste e che i birri lo inseguivano, per portarlo all’ospedale, dove erano già morti suo padre e sua madre; pregò per tutti i santi che lo prendesse con sé e non lo lasciasse morire in città, e con queste parole afferrò la mano del vecchio, la strinse, la baciò e la coperse di lacrime. Piachi, nel primo impulso del terrore, fece per spingere lontano da sé il ragazzo; ma poiché egli, proprio in quel momento, cambiò colore e cadde al suolo svenuto, il buon vecchio si mosse a compassione: smontò, con il figlio, adagiò il ragazzo nella carrozza e proseguì con lui, anche se non aveva la più pallida idea di che cosa dovesse farne.
Stava ancora discutendo con i locandieri, alla prima tappa, sul modo per liberarsene, quando, per ordine della polizia, che aveva ricevuto una soffiata, venne arrestato e ricondotto sotto scorta a Ragusa, insieme a suo figlio e a Nicolò, come si chiamava il fanciullo malato. Tutte le rimostranze di Piachi contro la crudele di quel procedimento furono inutili; arrivati a Ragusa, essi furono consegnati a un poliziotto e portati tutti e tre all’ospedale, dove Piachi, bensì, restò sano, e Nicolò, il fanciullo, si ristabilì, ma Paolo, il suo figliolo di undici anni, contagiato da lui, in tre giorni morì.
Quando le porte vennero riaperte Piachi, seppellito il figliolo, ottenne dalla polizia il permesso di partire. Era appena salito in carrozza, prostrato dal dolore, e, scorgendo accanto a sé il posto vuoto, aveva tirato fuori il fazzoletto per dare sfogo alle lacrime, quando Nicolò, con il berretto in mano, si avvicinò alla carrozza e gli augurò buon viaggio. Piachi si sporse dal finestrino e gli domandò, con la voce rotta da violenti singhiozzi, se voleva fare il viaggio con lui.
«Oh sì, molto volentieri!», disse il ragazzo annuendo, non appena ebbe compreso le parole del vecchio. E poiché i responsabili dell’ospedale, quando il commerciante chiese se al ragazzo era permesso partire con lui, l’assicurarono, sorridendo, che era un figlio di Dio, e nessuno ne avrebbe sentito la mancanza, Piachi lo fece salire, con grande commozione, nella carrozza e lo portò con sé a Roma, al posto di suo figlio.
Per via, davanti alle porte della città, il commerciante guardò per la prima volta con attenzione il ragazzo. Era di una bellezza strana, un po’ fissa; i capelli neri gli ricadevano sulla fronte in ciocche lisce, ombreggiando un volto serio e intelligente, che non mutava mai espressione. Il vecchio gli rivolse parecchie domande, alle quali egli diede solo brevi risposte; taciturno e raccolto in se stesso, se ne stava seduto nell’angolo, con le mani in tasca, contemplando, con occhi timidi e pensierosi, le cose che correvano via a lato della carrozza. Di tanto in tanto, con gesti lenti e silenziosi, prendeva una manciata di noci da una borsa che aveva con sé e, mentre Piachi si asciugava le lacrime, le metteva fra i denti e le spezzava.”
(Heinrich von Kleist, Racconti, introduzione di Giuliano Baioni, traduzione di Andrea Casalegno, Garzanti, Milano 1977, 190-191)

Con lievi mani, senza rete

Con lievi mani, senza rete

Con lievi mani e cuore colmo
teso l’orecchio e sguardo attento,
fa’ che io non mi specchi a vuoto,
che riconosca, nell’altro te,
volto, voce e storia, suoi e tuoi.
Dona ali al mio passo, quando
chiama il bisogno, grida aiuto;
sappi frenarlo, dilegua la
mia fretta e pigrizia di ascolto.
Lievi mani sentirò allora
sul capo, lievi mani darò,
senza rete: la rete sei tu.

Anna Maria Curci
8 ottobre 2011

Tomas Tranströmer, Sorgegondolen

Tomas Tranströmer

Tomas Tranströmer, Premio Nobel per la Letteratura 2011, ha pubblicato Sorgegondolen nel 1996. Il titolo della raccolta è ispirato all'omonima composizione di Franz Liszt.
Gianna Chiesa Isnardi, docente all’Università di Genova, ha curato la traduzione italiana di Sorgegondolen, La lugubre gondola, apparsa nel 2003 per i tipi della casa editrice Herrenhaus. Su Sorgegondolen, Chiesa Isnardi ha osservato: ”Il viaggio poetico sulla lugubre gondola è una sorta di riassunto della vita. Un viaggio che, come suggerisce il poeta, va fatto nel silenzio: una tastiera muta diffonde tuttavia una melodia misteriosa e accattivante”.
Di seguito sono riportati alcuni passaggi da Sorgegondolen nell'originale in svedese e nella traduzione in inglese di Malena Mörling

Sorgegondol nr2

I
Två gubbar, svärfar och svärson, Liszt och Wagner, bor vid Canal Grande
tillsammans med den rastlösa kvinnan som är gift med kung Midas
han som förvandlar allting han rör vid till Wagner.
Havets gröna köld tränger upp genom golven i palatset.
Wagner är märkt, den kända kasperprofilen är tröttare än förr
ansiktet en vit flagg.
Gondolen är tungt lastad med deras liv, två tur och retur och en enkel.

II
Ett fönster i palatset flyger upp och man grimaserar i det p1ötsliga draget.
Utanför på vattnet visar sig sopgondolen paddlad av två enårade banditer.
Liszt har skrivit ner några ackord som är så tunga att de borde skickas
till mineralogiska institutionen i Padova för analys.
Meteoriter!
För tunga för att vila, de kan bara sjunka och sjunka genom framtiden ända ner
till brunskjortornas år.
Gondolen är tungt lastad med framtidens hopkurade stenar.

III
Gluggar mot 1990.
25 mars. Oro för Litauen.
Drömde att jag besökte ett stort sjukhus.
Ingen personal. Alla var patienter.
I samma dröm en nyfödd flicka
som talade i fullständiga meningar.

IV
Brevdid svärsonen som är tidens man är Liszt en maläten grandseigneur.
Det är en förklädnad.
Djupet som prövar och förkastar olika masker har valt just den här åt honom —
djupet som vill stiga in till människorna utan att visa sitt ansikte.

V
Abbé Liszt är van att bära sin resväska själv genom snöglopp och solsken
och när han en gång skall dö är det ingen som möter vid stationen.
En ljum bris av mycket begåvad konjak för honom bort mitt i ett uppdrag.
Han har alltid uppdrag.
Tvåtusen brev om året!
Skolpojken som skriver det felstavade ordet hundra gånger innan han får gå hem.
Gondolen är tungt lastad med liv, den är enkel och svart.

Grief Gondola, #2

I

Two old men, father-in-law and son-in-law, Liszt and Wagner,
are staying on the Grande Canal
together with the restless woman who is married to King Midas
he who turns everything he touches into Wagner.
The green chill of the sea pushes up through the palace floors.
Wagner is a marked man, the well known Caspar profile is more tired than before
his face a white flag.
The gondola is heavily laden with their lives,
two round trips and one one-way.

II

A window in the palace blows open, they grimace in the sudden draught.
Outside on the water, the garbage gondola appears, paddled
by two one-oared bandits.
Liszt has composed a few chords so heavy they ought to be sent
to the mineralogical institute in Padua for analysis.
Meteorites!
Too heavy to rest, they are able only to sink and sink through the future
all the way down to the year of the brownshirts.
The gondola is heavily laden with the huddled stones of the future.

III

Openings toward 1990.

March 25: Worry about Lithuania.
Dreamt I visited a large hospital.
No staff. Everyone was a patient.

In the same dream a newborn girl
who spoke in complete sentences.

IV

Compared to his son-in-law, who is a man of his time, Liszt is a
motheaten grandseigneur.
It's a disguise.
The deep that tries out and discards various masks has chosen
just this one for him—
the deep that wants to join the humans without showing its face.

V

Abbé Liszt is used to carrying his own suitcase through sleet and sunshine
and when the time comes to die there will be no one there
to meet him at the station.
A tepid breeze of highly gifted cognac carries him off
in the midst of an assignment.
He is never free of assignments.
Two thousand letters a year!
The schoolboy who writes the misspelled word one hundred times before he is
allowed to go home.
The gondola is heavily laden with life, it is simple and black.