Cronache di Mutter Courage

Yzu - Francesco Albano

L’ho conosciuto appena nato, Yzu. Era l’estate del 1971 e la sua mamma, figlioccia della mia, aveva appena dato alla luce Francesco, che poi avrebbe scelto Yzu come nome d’arte. Noi bambini di città, in vacanza nel paese materno, lo guardavamo incantati. Quaranta anni dopo, sempre d’estate, ci ha raggiunto un’altra notizia. Stamattina, con la posta, è arrivato un biglietto con due foto e due poesie. Poi, in rete, scopro questi suoi versi dedicati a un quartiere del comune paese materno. E, tutti insieme, sono arrivati i suoni, i profumi, i giochi e le gare dei quartieri di Pignola di quella estate che ti ha visto nascere, Yzu-Francesco.

‘a chiazz’

sonetto p’u’ spusalizj’ d’ Mimm’ e Marij ......................

a vederla dall’alto, sembra quasi un fiume,
Vignuol’: dau P’zzo’, s’apre in due rami e avvolge
di case un’isola, per riunirsi in salto
che i passi travolge, a camminarlo: scosceso –

‘a Chiazz! -, come appeso un imbuto a rovescio,
largo precipita – vertigine di pietre –
un invaso a sghimbescio sul vuoto sospeso
che accoglie un fluire denso di voci e suoni;

dai muri i mascheroni guardano passare
immobile il tempo; nascoste sotto i balconi,
sembrano pronte a lanciarsi, per abbrancare

prede ignare che qui indugiano, si fermano,
fiere dal femmineo sembiante; quieti leoni
placidi s’informano di quel che si dice;

e qui scenn’ u’ Paschier’, qui arriv’n’ vic’,
cundan’, l’addor’ da terr’ e di bosch’;
qui s’ sta buon pur si u’ Sol’ nun ghé;
qui s’ ferm’ ogn’ prucessio’; qui, puoi v’de’,
ogn’ tand’, ‘na bella figlio’ ca pass’
cundend, ca uoij s‘è spusa’ all’amor’ soij!

Yzu – Francesco Albano

Anno kleistiano 2011 su "Poetarum Silva"

La prima tappa del percorso su Kleist è oggi su Poetarum Silva, qui.

Franzobel, Ode a Milano

Franzobel, Ode a Milano

Franzobel (Franz Stefan Griebl) è un autore austriaco contemporaneo che seguo da qualche tempo con il grande interesse che merita. Vive a Vienna, ma ha scritto molto sull’Italia. L’anno prossimo uscirà un suo libro, per i tipi della casa editrice Zsolnay, le cui vicende si svolgono in gran parte a Roma. A una città italiana è dedicata la poesia che propongo come introduzione alla lettura di Franzobel, Ode auf Mailand, nell’originale e nella mia traduzione in italiano.
Il mio grazie va a Franzobel e all’amico e compagno di studi universitari Antonio Ventresca, per la lettura critica della traduzione e per la preziosa consulenza.

Ode auf Mailand

Mailand, meine Lieben, hat etwas Kurioses.
Schon daß es einzig ist, unwiederholbar,
macht so schnell ihm keiner nach.
Mailand, meine Lieben, hat etwas Furioses,
leicht perverses, weil es so x-beliebig kommt.
So krummbeinig. So rundherum daher.
Es schmeckt nach Marzipan und Knoblauchbrot,
nach lauen Lüftchen, Huschhuschhusch,
nach Jetzt-will-ich-nicht-alleine-sein.
Kalt ist es wie Leberkäse, ausgeraucht,
und warm wie Spucke da im Mund.
Es grinst, wenn es die Gänsehäute
die Rücken runterlaufen sieht, und weint,
wenn man ihm ungerührt entgegentritt.
Mailand, es bringt nichts, nimmt nichts mit,
ist einfach da, macht sichs bequem.
Mailand, meine Lieben, ist etwas Kurioses.
Schon daß es einzig ist, unwiederholbar,
macht so schnell ihm keiner nach.

Ode a Milano

Milano, miei cari, ha qualcosa di curioso
Già il fatto che sia unica, irripetibile,
non è che si possa imitare così facilmente.
Milano, miei cari, ha qualcosa di furioso,
leggermente perverso, perché ritorna così a piacimento.
Con le gambe così storte. Quindi così tutt’intorno.
Sa di marzapane e pane all’aglio,
di ariette tiepide, sussussussussu,
di adesso-non-voglio-star-da-solo.
È fredda come Leberkäse, arrosto senza più fumo,
e calda come saliva nella bocca.
Sogghigna quando vede le pelli d’oca
scorrere lungo le schiene, e piange,
quando le si va incontro impassibili.
Milano, non porta a niente, niente si porta via,
c’è, semplicemente, e si mette comoda.
Milano, miei cari, ha qualcosa di curioso.
Già il fatto che sia unica, irripetibile,
non è che si possa imitare così facilmente.

Franzobel

(traduzione di Anna Maria Curci)

L'imperatore della Cina di Tilman Rammstedt

L’infelicità aguzza l’ingegno, sembra dire Tilman Rammstedt con il suo romanzo L’imperatore della Cina, storia di viaggi sognati, architettati, irrealizzati e inventati.
Tilman Rammstedt, o meglio l’io narrante Keith Stapperpfennig, racconta di un nonno bizzarro e testardo, dispotico e dispettoso, affettuoso e attento per vie sconosciute ad altri; racconta delle sue manie, non di rado esilaranti, delle numerose ‘nonne’ di giovane età avvicendatesi al suo fianco, dei post-it di spiritosa sollecitudine sparsi per casa e indirizzati ai nipoti, a Keith e ai suoi fratelli, di mete agognate e di mirabolanti, acrobatiche avventure dei ricordi.
Le vicende si dispiegano su tre piani narrativi. Il primo piano è il presente, nel quale Keith vive, da giorni accucciato sotto una scrivania, in volontario (inevitabile?) isolamento. È da sotto la scrivania che Keith riceve la telefonata che gli annuncia la morte del nonno. Tra tutti i nipoti, è lui, Keith, che viene convocato per il riconoscimento del cadavere. Il secondo piano è quello dei ricordi di Keith; sono ricordi che riguardano soprattutto il nonno, ma anche i fratelli e le sorelle, a proposito dei quali Keith dichiara: «Non so davvero con quanti dei miei fratelli sono davvero imparentato. Ma si parte dal presupposto che con la maggior parte di loro ho in comune almeno un genitore» (p. 19). Vita in comune in affollata solitudine, quella di Keith, ‘orchestrata’ dal nonno e vivacizzata a intervalli dall’arrivo di una delle ‘nonne’, compagne del nonno di durata più o meno breve. Con l’ultima in ordine di apparizione tra queste, Franziska, Keith ha una relazione sui generis. Il terzo piano narrativo è costituito da una serie di lettere che Keith indirizza ai fratelli dalla Cina, dove, afferma, è in viaggio con il nonno. Questi si è fissato con la Cina come meta, ha ignorato qualsiasi obiezione mossa dal buon senso. Il ruolo di accompagnatore è ‘caduto’ su Keith, nipote prescelto per somigliante diversità; la singolare battaglia di Keith contro questo ruolo è anch’essa oggetto della narrazione.
Il racconto del viaggio inventato si rivelerà una esplorazione, a tratti stizzita, il più delle volte sbalordita e incantata, nei sogni, nelle passioni e nei ricordi, un non-viaggio straordinariamente vivido, inusuale e inaspettata opportunità.

L’imperatore della Cina ha vinto il premio Ingeborg Bachmann nel 2008 (qui testo, notizie e video). Tilman Rammstedt è nato a Bielefeld nel 1975 e vive a Berlino. Scrive e fa parte di un gruppo musicale, i Fön.
Tilman Rammstedt, L'imperatore della Cina, Del Vecchio editore 2011

Anna Maria Curci
26 settembre 2011

Canto notturno del pesce - di Christian Morgenstern

Ci sono giornate nelle quali la condanna inflitta agli "imperdonabili" - ridicolo, ostracismo, semplice alzata di spalle bisbigliata nel crocchio - si fa più pesante e viene avvertita come ineluttabile. Un rossore incontrollato arriva a insinuare il senso di vergogna meritata. Poi, capita di leggere le note di Domenico Ingenito pubblicate da Francesco Marotta nella Dimora del tempo sospeso. L'onestà ritmica del silenzio riporta un equilibrio insperato, ricorda che la ribellione può portare i segni dell'astuzia prosodica, come già avvenne con i versi del mistico Rumi nell'Anatolia del tredicesimo secolo, invita a un onesto, ritmico, silenzio, come nel Canto notturno del pesce di Christian Morgenstern.

Anna Maria Curci, 23 settembre 2011

Punto, parola, inventio - Dialoghi con nessuno di Natalia Castaldi

Punto, parola, inventio
Appunti di vagabondaggio con Dialoghi con nessuno di Natàlia Castaldi
di Anna Maria Curci

[la statica meraviglia di un punto che aspira alla perfezione

è i’infinita aporia tra percezione e reale

da sussurrare piano prima che ci si accorga

che l’imitazione è un'altra storia da inventare]

Natàlia Castaldi, Dialoghi con nessuno, p. 19

La «ricerca di un nesso» al tempo della sottrazione infinita si fa a sua volta, nei Dialoghi con nessuno di Natàlia Castalidi, caparbia e stupita sottrazione all’oblio di una autentica inventio. La tensione, dichiarata, sofferta, professata, si riappropria di uno slancio dimenticato o, più semplicemente, dato per disperso. Natàlia Castaldi, tuttavia, avverte subito il lettore, il quale, si legge tra le righe, altro non può essere se non hypocrite, semblable, frère: dare a questo slancio, con procedimento sbrigativo, uguale e inverso a quello della dichiarazione di scomparsa, il ruolo di «portatore di luce e verità […] è quanto di più comunemente errato ci possa essere». [credo impoetico è, in tal senso, bussola nel viaggio e particolarissima professione di fede: «Il poeta è un autore alla stregua di un romanziere, un ”fingitore”, per dirla alla Pessoa» (p. 38).
Ora, sgombrato il campo dai fumi retorici, le scritture - questo è il sottotitolo della raccolta - possono rompere gli indugi e denunciare i propri imbrigliamenti «Me ne sto qui, imbrigliata al sibilo delle parole/come un pavimento vischioso/che s’inceppa nelle suppliche dei topi» ([Quale senso d’insana acquiescenza, p. 31), «la stoltezza di scrivere prolissità» ([La noia di scrivere, p. 33), «il desiderio sinistro» (p. 14).
Ciò che non viene mai meno nei dialoghi con nessuno, scritture-registrazioni di dialoghi ininterrotti con altre scritture, è la spinta ad afferrare un punto, nella consapevolezza che «non c’è seme di conoscenza che non gemini nel dolore» (p. 22). Illuminante al riguardo è questo passaggio da [fuoco amico – a Francesco Marotta: «sono uno zero che ha bisogno di un punto/ o solo una virgola da appendere al cielo/un ciglio un appiglio/un uscio semichiuso/
o s e m i a p e r t o».
Capita, così, che la bellezza sopraggiunga a turbare l’assenza, che la parola si manifesti come prodigiosa unione di tutte le parole nella scrittura: «Ho reso loro la perfezione, il sogno/l’assoluto in uno sguardo d’insieme. /Le ho amate tutte. Tutte/per scriverne una.» ([Il collezionista], p. 39), che, infine, una nenia blu invii le sue note. Allora, nella veglia della coscienza che afferma «Non ci resta che scrivere l’imitazione del vero che temiamo d’essere, esorcizzandone la possibilità» ([Leggendo Stella d’Occidente – ad Andrea Pomella, p. 40), si leva un canto:

Una nenia blu cantava una sera
e un prato di stelle ne ascoltava il pianto:
chi abita il mare riconosce la sua stella,
lo ha imparato negl'anni
sulle barche senza vento.
([17102008 – a Valentina e Giulio Migliaccio], p. 120)

Natàlia Castaldi, Dialoghi con nessuno. Scritture, Barcellona Pozzo di Gotto, Edizioni Smasher 2011

Nuove nomenclature - Flessibilità

da qui

Nuove nomenclature – 9
Flessibilità

Ammirami: sono bella e scattante,
disse la corda tesa all’infinito.

Sinuosa quanto basta, son capace
di ogni acrobazia del tempo pieno.

Ho attraversato sale e corridoi,
indugio in open space, che vanno tanto.

Inarcava la schiena, la vezzosa,
sfoderava tronconi propulsori.

Ammutolii di botto, quando scese
lo sguardo su ganasce di cemento.

Anna Maria Curci
17 settembre 2011

Dire - non dire di Cristina Bove

Cristina Bove
Dire - non dire

che non dimenticavo il sogno
ma dell’eterno andare
nel respiro d’argento
ho il declino di un’ala senz’attesa

Scelgo quel suono d’oltre
mi avvinca dentro, sola
ha un potere d’arcano
per chi s’accosta
e d’una piuma candida il rumore
ode non ode

ed è l’immensità del mio morire
un'esistenza ancora

Sagen – nicht sagen

dass ich den Traum nicht vergaß,
aber des ewigen Gehens habe ich
im silbernen Atemzug
den Verfall eines erwartungslosen Flügels

Den Laut von drüben wähle ich
möge er mich fesseln, allein
eine Macht des Geheimnisvollen hat er
für den, der sich nähert
und einer schneeweißen Feder das Geräusch
hört er, hört er nicht

und die Unendlichkeit meines Sterbens
ist noch ein Dasein.

Cristina Bove
(traduzione di Anna Maria Curci)

sola, non sola eppure
nel respiro d'argento
nel viluppo dell'ala
tendi l'orecchio e cogli
melodie d'ultrasuoni

(Anna Maria Curci)

Nuove nomenclature - Undici settembre

Paul Klee, Angelus novus

Quando ormai più né numeri e figure - Novalis

In Tiecks Bericht über die Fortsetzung, lo scrittore romantico Tieck riferisce, a proposito dei progetti di prosecuzione del romanzo Heinrich von Ofterdingen di Novalis, che la poesia Wenn nicht mehr Zahlen und Figuren era destinata a una sua collocazione nell'opera, concepita da Novalis anche come romanzo di formazione 'rovesciato', un 'Anti-Meister'*.
Ho messo mano alla traduzione di questi versi il 5 gennaio 2011, per un amico che, come Novalis (Das Allgemeine Brouillon, raccolta di materiali per l'unione enciclopedica delle scienze, ne è un'ulteriore dimostrazione) sapeva unire una solida formazione scientifica alla dedizione alla poesia, alla filosofia che diventa poesia:

Wenn nicht mehr Zahlen und Figuren
Sind Schlüssel aller Kreaturen
Wenn die, so singen, oder küssen,
Mehr als die Tiefgelehrten wissen,
Wenn sich die Welt ins freie Leben
Und in die Welt wird zurück begeben,
Wenn dann sich wieder Licht und Schatten
Zu echter Klarheit wieder gatten,
Und man in Märchen und Gedichten
Erkennt die wahren Weltgeschichten,
Dann fliegt vor Einem geheimen Wort
Das ganze verkehrte Wesen fort.

Quando ormai più né numeri e figure
Chiave saranno di tutte le creature,
Quando color che cantano o baciano
Più dei dottissimi al sapere volgono,
Quando alla vita libera poi il mondo
Ritornerà, e allo stesso mondo,
Quando di nuovo uniti ombra e fulgore
Daranno vita ad autentico nitore,
E quando le vere storie si vedranno
In fiabe e in poesie si sveleranno
Davanti a Un motto segreto sparirà
L’intera essenza, allora, dell’assurdità.

Novalis
(traduzione di Anna Maria Curci)

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*Tanto più perplessi, dinanzi al rovesciamento che Novalis compie nel Bildungsroman, romanzo di formazione – Wilhelm Meister di Goethe inizia con la ‘vocazione teatrale’ e vuole diventare attore, finisce poi per diventare medico chirurgo nella Società della Torre, alla quale non sono estranei molti tratti massonici; Heinrich von Ofterdingen, al contrario, prende le mosse da una tranquilla realtà ‘borghese’, quella del borgo in cui vive e nel quale uno straniero arriva un giorno a narrare di tesori esotici e del fiore azzurro, die blaue Blume, per poi diventare Minnesänger – si resta nell’apprendere da manuali di storia della letteratura italiana che Goethe era un romantico. Su Novalis gli studenti italiani, a meno che non abbiano scelto lo studio della lingua e della letteratura tedesca, ricevono di norma scarne notizie. La questione del canone letterario resta aperta. Ma questa, come dice il mio coetaneo famoso, "è un'altra storia".