Cronache di Mutter Courage

La parola terra materna: Rose Ausländer

Rose Ausländer (“rosa” come il fiore, mentre Ausländer significa “straniero” in tedesco), questo il nome d’arte scelto da Rosalie Beatrice Scherzer, nata l’11 maggio 1901 a Czernowitz (Bucovina), nell’allora impero austroungarico, morta a Düsseldorf il 3 gennaio 1988 e trasportata dalle vicende biografiche: studi, le due guerre mondiali, la ricerca di un lavoro, la fuga dall’antisemitismo, di volta in volta, a Vienna, a Budapest, a New York, poi ancora nella città natale, di nuovo a New York, infine in Germania. Singolare nelle sue raccolte di versi è la conversazione ininterrotta, solo apparentemente semplice, tra gli ‘universali’, della natura così come dello spirito. Le cinque poesie che seguono, nell’originale tedesco e nella mia traduzione, ne sono un esempio.

Mein Atem

In meinen Tiefträumen
weint die Erde
Blut

Sterne lächeln
in meine Augen

Kommen Menschen
mit vielfarbnen Fragen
Geht zu Sokrates
antworte ich

Die Vergangenheit
hat mich gedichtet
ich habe
die Zukunft geerbt

Mein Atem heißt
Jetzt

Il mio respiro

Nei miei sogni profondi
la terra piange
sangue

Le stelle sorridono
nei miei occhi

Se vengono persone
con domande multicolori
andate da Socrate
rispondo

Il passato
mi ha composto in versi
io ho
ereditato il futuro

Il mio respiro si chiama
Adesso

Ich
bin
eine Koralle
im Meer der
Erinnerungen
und warte
auf den Wind

Prinzessin
fisch
mich auf
leg mich
um deinen Hals

Das wär
mein Glück

Io
sono
un corallo
nel mare dei
ricordi
e attendo
il vento

Principessa
pescami
su
mettimi al collo

Sarebbe
la mia fortuna

Mutter Sprache

Ich habe mich
in mich verwandelt
von Augenblick zu Augenblick
in Stücke zersplittert
auf dem Wortweg
Mutter Sprache
setzt mich zusammen
Menschmosaik

Madre lingua

Mi sono
tramutata in me
di attimo in attimo
smembrata fatta a pezzi
sul sentiero di parole
madre lingua
mi ricompone
mosaico di persone

Mutterland

Mein Vaterland ist tot
sie haben es begraben
im Feuer

Ich lebe
in meinem Mutterland
Wort

Madreterra

La mia patria è morta
l’hanno sepolta
nel fuoco

Io vivo
nella mia madreterra
la parola

Der Himmel

Er hat seine Masken abgelegt
Nachtwolken verbieten
den Sternen
Schwester Erde
zu sehen

Er träumt
daß sein endloses Schwarz
Trauer trägt um die Sonne
er träumt die Menschen auf Erden
die ihn blau träumen

In undurchdringlichen Dunkel
zählt er seine Wohnungen
sieben sollen es sein
aber es stimmt nicht
unendlich mehr

Er zählt unendlich

Il cielo

Ha dismesso le sue maschere
Nuvole notturne impediscono
Alle stelle
Di vedere
La sorella terra

Lui sogna
che il suo nero infinito
porti il lutto per il sole
sogna gli uomini sulla terra
che lo sognano azzurro

Nel buio impenetrabile
conta le sue abitazioni
devono essere sette
ma non è così
infinitamente di più

Lui conta all’infinito.

(Rose Ausländer, traduzione di Anna Maria Curci)

Fam elica mente

Fam elica mente

Vorace spilluzzica e s’arresta, poi.
Sazietà subitanea l’assale
l’ariete dell’assedio s’è smussato
e muto china il dorso già marziale.

Riprende intermittente il desiderio
scatta l’interruttore per eccesso
di giri a vuoto e valzer insensati
sull’orlo di un arcano disconnesso

diametralmente opposto a vana foga.
Se tenti di sfondare, è tempo perso,
ché ancora non lo sai se è duratura

la tregua sciapa o resta dittatura
d’ingorda Leviatana ad organetto
che, conscia, mente a un tanto all’etto.

Anna Maria Curci
30 marzo 2010

Alba tondeggia pioggia blu

Kurt Schwitters

Una Ergänzung al mio post di ieri.

Frühe rundet Regen blau

Runde das Grün
Schlafe maies Land
Grüne Tropfen tropfenweise
Leise Tropfen tropfen leise
Runde schlaf Land
Schlafe grüne Tropfenwiese
Grüne Tropfen sanften Lied
Grünen Grüne grün.

Alba tondeggia pioggia blu

Tondeggi il verde
Dormi terra maggiaiola
Verdi gocce goccia a goccia
Lievi gocce gocciolano lievi
Tondeggia dormi terra
Dormi verde campo di gocce
Verdi gocce addolciscono canto
Verdeggiano verzura verde.

(Kurt Schwitters in Luigi Forte, Poeti dadaisti tedeschi, Torino, Einaudi 1976, 274-275)

Viriditas

Un benevolo sorriso di sorpresa è stata la reazione di chi mi ha sentito dire ieri delle mie letture come baluardo alla palude imperante, alle comode sabbie mobili che soffocano, inghiottendoli, i sussulti di protesta. Da tempo spopola e aggredisce l'epifania del sonno fashion, che altra iniziativa non prende se non quella di irridere e banalizzare, ammantandosi, nel migliore dei casi, della scusa della sfiducia generazionale. Continuo a credere in queste letture inattuali. Corroborano l'attenzione, favoriscono lo stato di veglia, scongiurano il torpore complice.

Nella lettera di protesta che Ildegarda di Bingen inviò ai prelati di Magonza nel 1178, ella attribuisce all'accompagnamento musicale una ragion d'essere quasi teologica. Ricorda i profeti, i cui salmi, i cui canti tengono desta la memoria della beatitudine celeste prima del peccato originale. Ora, è il diavolo, prosegue Ildegarda, a portare "toni disarmonici alla lode di Dio e alla bellezza dei canti sacri... con la discordia, gli scandali e l'iniqua oppressione" (Eberhard Horst, Hildegard von Bingen. Die Biographie, Berlin 2009, 84-85; la traduzione del brano è di Anna Maria Curci).

Il responsorio noto con il nome Viriditas è un esempio significativo di quella "sinfonia celeste" alla quale Ildegarda ha contribuito in misura rilevante.

O nobilissima viriditas,
quae radicas in sole,
et quae in candida serenitate luces
in rota,
quam nulla terrena excellentia
comprehendis,
tu circumdata es
amplexibus divinorum mysteriorum.
Tu rubes ut aurora,
et ardes ut solis flamma.

(Ildegarda di Bingen - Lied 39)

Qui l'ascolto dell'originale, di seguito le traduzioni in italiano e in tedesco.

O viriditas nobilissima,
che hai radici nel sole,
e in candida serenità riluci
nella ruota
che nessuna altezza terrena
contiene,
tu sei circondata dall’amplesso dei divini misteri.
Risplendi come la rossa aurora
E ardi come la fiamma del sole.

O nobilissima viriditas
O edelstes Grün,
in der Sonne du wurzelst,
du leuchtest in strahlender Helle
im Kreise,
den irdisches Sinnen und Sein noch so hoch
kann niemals erfassen.
Umfangen wirst du von den Armen
der Geheimnisse Gottes.
Du schimmerst wie Morgenrot,
brennst wie die Sonnenglut.

Equinozio strambato

Cesi Amoretti, Tornano le vele, 1990

Equinozio strambato

Mormorigracidii di marca anfibia
sgomitano per esser discettati.
Acre zampilla e simula perfidia
consueta guazza con baldanza aggrottata.

Si danno il cambio i tempi, le stagioni
virano con sussulto d’indolenza;
invano tu ne cerchi le ragioni:
già tanto è constatar che, a farne senza,

l’ingegno, ecco, ti scava come selce
molliccia, effonde pomice insolente.
Tu allora lasci il sospirar su felce

ammucchi carabattole a ponente
strambi la randa, muti direzione.
Or ti sospinge arbitrio sorridente.

Anna Maria Curci
21 marzo 2010

Con lievi mani

Giotto, La rinuncia ai beni terreni, Assisi, Basilica superiore di San Francesco (particolare)

Nella tensione e nel costante dialogo tra Anmut e Gnade si manifestano la grazia e la Grazia. Un passaggio dal capitolo Con lievi mani de Il flauto e il tappeto di Cristina Campo si rivela, come accade spesso con i suoi scritti, illuminante.

“Si direbbe che la grazia sia la materia prima della Grazia e indubbiamente i santi avventurieri, i lucenti eroi di fiaba con lieve errore, con lievi mani gettarono la vita nell’Immutabile erano tagliati di quella stoffa. Joy, largüeza, proeza – i canoni della cortesia provenzale informano tutta intera la giovinezza di Francesco d’Assisi. I suoi compagni lo ricordavano «prodigo, cauto mercante ma munificentissimo, altero e generoso, leggero e non poco audace, superiore in grandezza d’animo, ricco in liberalità». Nel sogno della conversione vide unicamente simboli cavallereschi. Convertito, richiesto dal padre dei suoi averi e citato dinanzi al vescovo, dispiegò una sprezzatura smagliante spogliandosi nudo in pieno episcopio e gettando a terra le vesti. (Il vescovo s’intonò mirabilmente coprendolo col suo manto.
Certo l’uomo che da un tetto buttava giù con furia angelica tegole e mattoni per ricondurre la mente fuorviata dei monaci alla necessità del tetto aereo, casuale, delle mura di lievi giunchi, da disfare appena fatte, che in una cella di Greccio scaraventava sulla nuca del confratello il cuscino nel quale il maligno aveva preso dimora; che nel convento delle Clarisse, una Quaresima, tracciava al centro della sala del Capitolo un cerchio con la cenere, vi si prostrava nel mezzo e se ne andava senza proferire parole, era quello stesso uomo: divenuto «semplice non per natura ma per grazia» - anche questa una possibile definizione della sprezzatura quando abbia toccato il suo livello più trasparente. E la stessa gentilezza con cui nel secolo «teneva conto della condizione di ognuno» lo rese raggiante raggiante signore d’anime quando, come succede, non gli importò più di possederle. “

(Cristina Campo, Gli imperdonabili, Milano 1987, 108-109)

Una annotazione: il titolo che Cristina Campo dà al capitolo è una citazione dal primo atto del libretto d'opera Il Cavaliere della Rosa (Der Rosenkavalier) di Hofmannsthal. La Marescialla, principessa Werdenberg detta Bichette (Marschallin Fürstin von Werdenberg), rivolge queste parole al suo amante, Ottavio (Octavian), detto Quin-Quin:

Leicht muß man sein:
mit leichtem Herz und leichten Händen,
halten und nehmen, halten und lassen ...
Die nicht so sind, die straft das Leben und Gott erbarmt sich ihrer nicht.

La bella traduzione del libretto nel volume della collana I Meridiani che raccoglie Narrazioni e poesie di Hofmannsthal è di Ottone Schanzer (il brano citato è a pagina 348). Propongo qui invece la mia 'lettura' di questo brano:

Lievi occorre essere:
con lieve cuore e lievi mani,
tenére e prendere, tenére e lasciare…
Color che così non sono, la vita li punisce e Dio non ha pietà per essi.

Anna Maria Curci, 20 marzo 2010

Die Wahrheit ist dem Menschen zumutbar

"La verità si può pretendere" sul blog "La poesia e lo spirito", qui

La verità si può pretendere

Non è la prima volta, in questi mesi, che la semplice osservazione della realtà così come il resoconto di esperienze altrui mi riporta alla mente, sempre in maniera netta, come un richiamo inequivocabile, discorsi letti o ascoltati da lungo tempo e che non hanno mai smesso di agire sulla coscienza.
Questo fruttuoso dèjà vu dèjà vécu si è ripresentato, stavolta, con la voce di Ingeborg Bachmann, nel discorso da lei pronunciato il 17 marzo 1959, quando le fu conferito il Premio dei Ciechi di guerra per il miglior radiodramma (si trattava della sua opera Il buon Dio di Manhattan).
Il titolo con il quale il discorso è entrato nella storia della letteratura è tratto da un passaggio centrale del discorso stesso: “Die Wahrheit ist dem Menschen zumutbar”, vale a dire “La verità si può pretendere”, è una e inequivocabile e, soprattutto, non è una pretesa sfacciata per il genere umano, come recita una certa vulgata demagogica attualmente in voga. Altrimenti non è verità.
Dal discorso ho tratto e tradotto due passaggi che ritengo particolarmente significativi.

La verità si può pretendere
Ingeborg Bachmann

[…] Così il compito dello scrittore non può consistere nel negare il dolore, nel cancellarne le tracce, illudersi che non ci sia. Al contrario, egli deve provarlo e, ancora una volta, farlo provare, affinché tutti possiamo vedere. Perché noi tutti vogliamo diventare vedenti. E solo quel dolore segreto ci rende sensibili all’esperienza e in particolare a quella della verità. Noi diciamo, in maniera molto semplice e corretta, quando giungiamo a questo stato, lucido, doloroso, in cui il dolore si fa fecondo: “Mi si sono aperti gli occhi.” Non lo diciamo perché abbiamo davvero percepito esteriormente una cosa o un evento, ma perché afferriamo ciò che non possiamo vedere. E questo è ciò che l'arte dovrebbe ottenere: che, in tal senso, ci si aprano gli occhi. […]

[…] Come lo scrittore cerca di incoraggiare gli altri alla verità, per il tramite della sua rappresentazione, così gli altri incoraggiano lui, quando, nel lodarlo e nel biasimarlo, gli danno a intendere di pretendere da lui la verità e di voler giungere allo stato in cui si aprono loro gli occhi. La verità, infatti, si può pretendere. Chi, se non coloro tra voi che sono stati colpiti da una dura sorte, potrebbe testimoniare in maniera più efficace che la nostra forza va oltre la nostra sventura, che chi è stato derubato di molto, è capace di sollevarsi, che si è in grado di vivere disillusi, vale a dire senza cadere vittima di inganni. Penso che all’essere umano sia concessa una sorta di orgoglio, l’orgoglio di chi nell’oscurità del mondo non si arrende e non smette di cercare la cosa giusta. […]

Die Wahrheit ist dem Menschen zumutbar
Ingeborg Bachmann

So kann es auch nicht die Aufgabe des Schriftstellers sein, den Schmerz zu leugnen, seine Spuren zu verwischen, über ihn hinwegzutäuschen. Er muß ihn - im Gegenteil - wahrhaben und noch einmal, damit wir sehen können, wahrmachen. Denn wir wollen alle sehend werden. Und jener geheime Schmerz macht uns erst für die Erfahrung empfindlich und insbesondere für die der Wahrheit. Wir sagen sehr einfach und richtig, wenn wir in diesen Zustand kommen, den hellen, wehen, in dem der Schmerz fruchtbar wird: „Mir sind die Augen aufgegangen“. Wir sagen das nicht, weil wir eine Sache oder einen Vorfall äußerlich wahrgenommen haben, sondern weil wir begreifen, was wir doch nicht sehen können. Und das sollte die Kunst zuwegebringen: daß uns in diesem Sinn die Augen aufgehen

Wie der Schriftsteller die anderen zur Wahrheit zu ermutigen versucht durch Darstellung, so ermutigen ihn die anderen, wenn sie ihm, in Lob und Tadel, zu verstehen geben, daß sie die Wahrheit von ihm fordern und in den Stand kommen wollen, wo ihnen die Augen aufgehen. Die Wahrheit nämlich ist den Menschen zumutbar. Wer, wenn nicht diejenigen unter Ihnen, die ein schweres Los getroffen hat, könnte besser bezeugen, daß unsere Kraft weiter reicht als unser Unglück, daß man, um vieles beraubt, sich zu erheben weiß, daß man enttäuscht, und das heißt: ohne Täuschung zu leben vermag. Ich glaube, dass dem Menschen eine Art des Stolzes erlaubt ist - der Stolz dessen, der in der Dunkelheit der Welt nicht aufgibt und nicht aufhört, nach dem Rechten zu sehen.

Ingeborg Bachmann, Die Wahrheit ist dem Menschen zumutbar. Rede anlässlich der Verleihung des Hörspielpreises der Kriegsblinden 1959

Il secondo dei passaggi proposti può essere ascoltato, dalla voce di Ingeborg Bachmann, qui, dal minuto 6.58 al minuto 7.55

Anna Maria Curci
17 marzo 2010

Colleferro città invisibile

RaabeTeatro presenta

Colleferro... città invisibile

di Bruno Panico
Regia di Monica Giovinazzi

Documentario teatrale sul caso Colleferro
percorso multimediale con installazione e azione del pubblico

Qui ulteriori, dettagliate informazioni

Venne il giorno in cui i miei viaggi mi portarono a Pirra. Appena vi misi piede tutto quello che immaginavo era dimenticato; Pirra era diventata ciò che è Pirra; e io credevo d'aver sempre saputo che il mare non è in vista della città, nascosto da una duna della costa bassa e ondulata; che le vie corrono lunghe e dritte; che le case sono raggruppate a intervalli, non alte, e le separano spiazzi di depositi di legname e segherie; che il vento muove le girandole delle pompe idrauliche. Da quel momento in poi il nome Pirra richiama alla mia mente questa vista, questa luce, questo ronzio, quest'aria in cui vola una polvere giallina: è evidente che significa e non poteva significare altro che questo.

(Italo Calvino, Le città invisibili)

100 anni fa: da Pio Spezi a Paul Heyse

Paul Heyse

In occasione dell’80° compleanno di Paul Heyse, il 15 marzo 1910, Pio Spezi inviò al letterato tedesco, che proprio quell’anno ricevette il premio Nobel per la letteratura, due dei 121 sonetti inediti di Giuseppe Gioachino Belli ritrovati dallo stesso Spezi, scritti su un unico foglio. Spezi li inviò a Heyse trattenendone una copia di suo pugno che è quindi rimasta, in luogo degli originali, con gli altri centodiciannove.
La lettera che accompagna il dono è del 12 marzo 1910. Ne ripropongo qui un passaggio:

“Nella lieta solennità, tra le onoranze grandiose che ricevete spero non sdegnerete un piccolo dono romano che io e la mia famigliola vi mandiamo. Tra le cose mie più care e che son care anche a voi, ho scelto due sonetti autografi e inediti del grande Belli che voi pure amate e stimate; e ve li mando. Così anche Belli sarà presente alla festa vostra e si unirà, vivo nel suo autografo, con quei poeti contemporanei che dall’Italia vi hanno mandato il loro omaggio”.

I due sonetti – La Bbeata Chiara e San Zirvestro - sono scritti su un unico foglio, una poesia per facciata. Il foglio si presenta ancora oggi in quella che doveva essere la montatura originale allestita da Spezi per l’omaggio a Heyse: incorniciato in una custodia in pelle rigida di color marrone di forma rettangolare, che racchiude due vetri, al fine di permettere la lettura delle poesie da ambedue i lati; la parte superiore è a forma di arcata, nella quale sono impressi dei fregi dorati che racchiudono la scritta: A PAOLO HEYSE NEL FAUSTO SUO 80° GENETLIACO 15 MARZO MCMX

Il passaggio dalla lettera di Spezi e le informazioni sul suo dono a Heyse sono tratte da
Il carteggio Paul Heyse – Pio Spezi
Un’amicizia intellettuale italo-tedesca tra Otto e Novecento
A cura di Italo Michele Battafarano e Claudio Costa
Quaderni della Biblioteca Nazionale centrale di Roma, Roma 2009, 263-264

Ecco i due sonetti:

La Bbeata Chiara

Come se pò ddí ppeste de la fede,
cuann’Iddio da li sette tabbernacoli
sce manna tanti santi che ssò oracoli
da fà ppuro dí ssí cchi nun ce crede?

Presempio, a Mmonte-Farco sce se vede
un miracolo solo in tre miracoli,
un spettacolo solo in tre spettacoli,
ché nun zerve a intiggnà: bbisogna scede.

Dico tre ppalle de carne de core,
c’a una, a ddua, a ttre, cchi vva a ppesalle,
peseno sempre un’oncia ar pesatore,

e cchi le cose sa bbene aggiustalle
disce che nnun pò avé pprova mijjore
la Santa Tirnità che ste tre ppalle.

Roma, 15 gennaio 1833

San Zirvestro

San Zirvestro, finiti scerti chiassi,
volenno viení a Rroma a ccose leste,
disse a una bbella mula co le sceste:
«Curre, per Dio, ch’er vento nun te passi».

A la mula je preseno le creste;
e cco ggnente de ppiú che de tre ppassi,
lassanno le pedate su tre ssassi,
se ne venne sin qui dda Sant’Oreste.

Cristo! Senza speroni e ssenza brijja,
ma ssolo co la frusta de la fede
pe’ ggni passo volà ssedisci mijja!

Inzomma, cazzo, la faccenna aggnede
che, o sta mula era er diavolo o la fijja,
fesce er viaggio in tre ssarti, e spregò un piede.

Roma, 15 gennaio 1833